La España que hace daño.

Semos apañoles.

2012-02-14T06:46:00.008-08:00

No hace mucho me refería a la tribu híbrida de los heavylolos del Baix, especímenes que proliferaron en los feudos sociatas catalanes, allá por la década de los 80. Y hete aquí que esta mañana, pululando por la red, me encuentro con un sujeto, tan apañó como cachondo, que se dedica a montar videos jocosiles y pachangueros aunando el rock y el metal con la música apañola más cañí.
Hay verdaderas obras de arte. Pasen y vean:

Kiss y Las Grecas

Motorhead y Los Chichos

Thin Lizzy y Los Amaya

Y, para mi gusto, el mejor de todos los cutres-montajes:

Manson y Los Mojinos

Saludos

De miseria en miseria (2ª parte)

2012-02-02T00:11:00.000-08:00

Seguiré recordando miserias y evocando pretéritos tiempos, pues los momentos presentes son harto desagradables y el futuro se intuye más incierto que nunca.

La juventud: fue mi época de máximo esplendor, marcada por la música, las chicas y otras sustancias tanto o más embriagadoras que las féminas. No me arrepiento de nada, o en todo caso del daño involuntario que pudiera haberle ocasionado a alguna chica por mi pardillez e inexperiencia manifiesta en las artes amatorias (ver los capítulos dedicados a tan doloroso tema en la sección "un poco de mí", de este mismo blog) Es lo que tuvo el haber estado enfrascado demasiados años entre libros siendo un estudiante modelo, que aprendí a vivir demasiado tarde y demasiado tarde descubrí "els fruits saborosos". A colación de "Els Fruits Saborosos", obra de Josep Carner, debo confensar que, en líneas generales, disfruté y me deleité bastante en mi última etapa de estudiante de bachiller, cuando pude sacudirme de encima las mates, la física y la química para disfrutar de la historia del arte, la filosofía y la literatura. Ahí siguen en mi memoria las obras de Modigliani, sensual y provocador; mi idolatrado Renoir, con sus neumáticas mancebas de nacaradas pieles, y Gauguin que, no sé por qué, también me sedujo con sus haitianas y su sencilla y colorista pintura plana. Descubrí a Nietzsche antes que el beso de una chica, aprendí a entender la literatura antes que a las mujeres. Así me fue.
¿Cuándo comencé realmente a vivir?
A los 17 años, sin duda, cuando cursando COU comencé a ir a discotecas con asiduidad y me adiestré en otras artes distintas a las de un estudiante modelo: seducir chicas, o salir de "caza" como solíamos decir, degustar bebidas y probar sustancias prohibidas (no creo necesario explayarme en este punto)
Pero la miseria, no nos desviemos del tema central, nos obligaba y nos condicionaba de tal manera que, por ejemplo, solo podíamos ir a la disco dos fines de semana al mes (no había dinero para ir cada finde) y además solo podíamos ir a antros cutres y de más que dudosa catadura moral.
Ya desde los 16 años cultivaba mi melena, es decir, iba dejándola crecer sorteando las iras de mi padre, que siempre me amenazaba con cortarme las greñas una noche mientras durmiese. A esa edad, pero, solo podía aspirar a "lucir" una cutre cazadora tejana comprada en el mercadillo. No me sentiría un metalero completo hasta los 18 años, después de haber conseguido ahorrar algún dinero realizando trabajos cutres (ver de nuevo "un poco de mí") con el que compré mi primera y única cruzada, impecable cazadora de piel que todavía conservo en un armario y que, a día de hoy, me resulta imposible lucir. Más de 20 kilos de sobrepeso tienen la culpa de ello.
En las discos cutres aprendí mucho, sobre todo porque las chicas que allí acudían eran más casquivanas y libertinas que las "pijas". Pero también había mucho yonqui, gitanacos y lolacos en general (rumberos seguidores de los Chichos) Existía una tribu híbrida que yo di en llamar el "heavylolo", mitad metalero y mitad rumbero, individuos que lo mismo se deleitaban con un tema de los Maiden que con otro de los Chunguitos. Mi primo pertenecía a ese singular género de mutantes que proliferaron en el Baix Llobregat, Hospitalet y Cornellá sobre todo. De hecho, el grupo Estopa (Cornellá de Llobregat) es legítimo heredero de aquellos rockeros que en un arrebato de locura se ponían a palmear "La historia de Juan Castillo" con sus chupas de cuero y sus melenas ondeando al viento.
Toda aquella época fue efímera, apenas un par de años ejerciendo de cutredonjuan hasta que, en una de mis escasas incursiones a territorio pijo (Studio 54), conocí a la que sería mi mujer.
Ella era menudita, poco más de 1'50 m, pero de una hermosura deslumbrante, su cabello rubio seguía el compás de un tema de Depeche Mode (uno de sus grupos favoritos) mientras sus ojazos verdes y sus sensuales labios relucían en un rostro angelical que parecía hecho exclusivamente para la mística contemplación. De hecho, no me atreví a besarla hasta después de tres o cuatro citas. Ella me miraba sonriente y yo me derretía. Me anulaba la hombría y temía mancillar aquel rostro celestial. Temía no estar a la altura de aquellos carnosos e insinuantes labios que parecían gritarme: ¡A ver, gañán!, ¿me das lo mío de una vez?
Y le di lo suyo temiendo ser rechazado, en un acto de suprema valentía que todavía hoy me es difícil olvidar. Y el milagro se produjo cuando sus labios sellaron los míos y sus manos, alrededor de mi cuello, prolongaron el mejor y más ansiado beso de toda mi vida.
Y, sin embargo, y aquí quería llegar por el tema que nos ocupa, ella no era pija a pesar de las apariencias. Vivía en Hospitafa y para pagarse la carrera trabajaba en un geriátrico, limpiando mierda por cuatro duros. Bajo aquel rostro angelical se escondía una mujer realmente fuerte, decidida e inteligente.
Así, a ella no le importó que nuestro noviazgo fuese un noviazgo marcado por la miseria, la cual también ella conocía muy bien.
Recuerdo cuando, al poco de conocernos, quedábamos en lo que llamábamos "bareto de yayos". Nos metíamos en un bareto cutre para tomar un par de cervezas baratas acompañadas de unas aceitunas o unas banderillas. Mientras, los yayos nos observaban atónitos interrumpiendo descaradamente sus partidas de cartas o dominó, seguramente deseosos de preguntarnos qué cojones hacía una pareja tan joven allí metida.
Cuando podíamos permitirnos un "extra" íbamos a otro bareto, más familiar, para zamparnos una sangría de cava por el precio de dos cubatas. Recuerdo a la dueña amonestándonos para que no nos enrolláramos delante de la clientela, y eso que siempre buscábamos una mesa recóndita alejada de la concurrencia.
Lo peor fue eso, no poder mantener relaciones sexuales minímamente decentes ante la falta de medios económicos.
En una ocasión nos lo montamos detrás de los setos de un parque, tumbados en el césped, y una yaya salió corriendo detrás de nosotros, bastón en mano, llamándonos degenerados. Pero pudimos salir peor parados cuando, estando arrullados bajo un portal, nos tiraron un cubo de agua desde una ventana mientras nos "invitaban" a ir a hacer guarrerías a otra parte. Sí, claro, ¿pero dónde podíamos ir?
Era desesperante tener aquella urgente necesidad sin poder gozar de intimidad suficiente para tener relaciones sexuales decentes. ¡Porca miseria!
Recuerdo el coito más breve y surrealista de mi vida en la discoteca "Le Marquis", en Hospitafa. Mi mujer, entonces novia, se fue al lavabo y yo la seguí tope salío.
Le di caza justo cuando entraba en uno de los servicios y allí mismo, ante su asombro y sorpresa, la senté sobre un retrete y culminé la faena a la velocidad del AVE, ansioso por la desbordada lujuria pero también nervioso y temeroso de ser descubierto.
¿Cutradas? Todas las que queráis. Podría escribir cientos de anécdotas narrando situaciones bizarras producto de la miseria, pero eso será mañiaaaaaaaana, u otro día, quién sabe.

Saludos

De miseria en miseria y tiro porque me toca.

2012-01-25T20:52:00.001-08:00

No deseaba escribir nada. Hacerlo pa ná siempre es tontería, y ya ni siquiera el teclear sinsorgadas me produce un beneficioso efecto catártico.
Sin embargo, me he dicho, quizás el amigo José Antonio y algún otro habitual pueda entretenerse un ratejo leyendo las paridas y vivencias del gañán Apañó.
Cuando nos sumimos en la desesperanza se pierde la ilusión por vivir y, por tanto, se pierde la capacidad para proyectar y afrontar la adversidad. Yo lo intento, me refiero a que busco la manera de superar mis difíciles circunstancias adversas, pero viéndome a mí mismo ahora, y recordando mi miserable pasado, tengo la sensación de estar jugando a una suerte de inmisericorde partida de la Oca: yendo de miseria en miseria y tirando de nuevo, pa ná, tan solo porque me toca.

La niñez: afortunadamente el ser humano tiene una memoria selectiva capaz de hacerle recordar lo mejor de cada etapa vital. También yo recuerdo momentos alegres y felices de mi niñez, pero escarbando tan solo un poquito en el pasado puedo retrotraerme a mi barriobajera infancia en el miserable barrio donde me crié, uno de los inmumerables ghettos del Baix Llobregat.
Mi barrio era un barrio creado por y para los charnegos, para aquellos emigrantes de la España profunda que llegaron a Cataluña (años 50 y 60) en busca de un futuro mejor. Ahora es un barrio de latinos y marroquíes, principalmente, y ya tan solo quedan algunos autóctonos de origen andaluz o extremeño, personas mayores y familias enteras en el paro que subsisten como pueden.
Vivíamos 5 personas en un piso de apenas 60 m2. También vivieron con nosotros mis dos abuelos maternos hasta que nació mi hermana, la más pequeña. Siempre, hasta que me emancipé a la tardía edad de 29 años, compartí un pequeño cuarto de 8 m2 con mi hermano; el espacio justo para un par de literas, una única mesita de noche y un armario que bien pronto resultó insuficiente para guardar los enseres de dos chicos que, irremediablemente, crecían y se hacían mayores allí recluidos.
Recuerdo la hora del baño: la pequeña bañera de poco más de un metro de largo se llenaba hasta la mitad (¡ojito con gastar demasiada agua!) y nos bañábamos los tres hermanos por turnos y en la misma agua, originándose siempre fuertes disputas por tal de ver quién se bañaba primero. Antes de cumplir cierta edad, y de que mi hermana se hiciese un poco mayor, nos bañábamos los tres al mismo tiempo. Algo habíamos "progresado".
La ropa la comprábamos en el mercadillo, bambas "tórtola" a falta de Nike y Converse, y el Pralín solía suplir a la Nocilla, algo más cara. En alguna ocasión íbamos a las pequeñas tiendas del barrio a comprar ropa algo decente, gracias a que era costumbre fiar a los clientes y permitirles pagar en cómodos plazos o cuando estos pudieran.
Recuerdo de forma especial los veranos, aquellos largos meses aburridos de agosto en los que permanecíamos recluidos en casa o deambulando por las calles desiertas del barrio. Todos los amigos y conocidos se habían ido a los pueblos de sus padres para pasar unas vacaciones baratas que les permitieran, al menos, un cambio de aires. Pero la orgullosa de mi madre se negaba a pasar las vacaciones en casa ajena argumentando que no estaba dispuesta a limpiar la mierda de nadie a cambio de alojamiento gratuito durante un mes. A falta de incentivos, y ante la ausencia de videos y otros avances tecnológicos como los actuales, me dio por lanzarme a leer cualquier libro que caía en mis manos. Así fue como la miseria y el aburrimiento me llevaron a la lectura. ¡Pa lo que me ha servido!

La adolescencia: fue época de futbolines y de comer pipas sentados en cualquier banco de cualquier parque. Poseer un duro (5 de las antiguas pesetas) era poco menos que tener un pequeño tesoro; podíamos echarnos una partida al futbolín o comprar un paquete grande de pipas para compartir entre varios.
El peor insulto era ser tildado de "rata" por los amigos; la peor acción consistía en ser un roñoso tacaño que no compartía sus "tesoros" y se escondía para darse al placer solitario de zamparse él solito 5 pesetas en chuches. Jajajaja, recuerdo que llegábamos a compartir un chicle Chewing entre 4 amigos, un trocito para cada uno.
La miseria también nos enseñó valores y a ser relativamente felices con muy poco o con casi nada.
El otro día, por cierto, mientras esperaba a mi mujer y a mi hija a la salida de misa, me quedé largo rato observando a una señora que pedía limosna en la entrada del sagrado recinto. La mujer permanecía arrodillada, extendiendo el brazo con el que asía un vaso de plástico destinado a recoger la caridad de los feligreses. Varios minutos estuve viendo cómo entraba y salía gente de la iglesia, pero tan solo un señor mayor se dignó a darle algo. Un escalofrío me recorrió el cuerpo y me vi a mí mismo ocupando el lugar de aquella pobre mujer. ¿Sería capaz yo mismo, llegado el caso, de perder mi dignidad pidiendo caridad? ¡No!, me dije, antes entraría en mi sucursal bancaria y me despacharía a gusto con los usureros allí presentes. O quizás no, quizás solo me deprimiría y me marchitaria asqueado de todo y de todos, ¡quién sabe a qué nos puede llevar la desesperación!
Me levanté y, dirigiéndome hacia la infeliz mujer, deposité un euro dentro del vaso de plástico. Lo último en este mundo es ser un rata.

Saludos.

PS: si tengo ganas ya seguiré plasmando más miserias y podredumbres vitales en este espacio virtual, aunque sabiendo que será pa ná...

Gracias, José Antonio.

2012-01-12T00:01:00.000-08:00

He sentido la necesidad de dedicar este post a todos cuantos me habéis acompañado en este blog y, especialmente, al amigo José Antonio.
Estoy pasando por momentos difíciles, supongo que como muchos cientos de miles de apañoles de bien.
Ante la adversidad presente y la incertidumbre futura he vuelto a optar por crear; vuelvo a apostar por emprender y hacer, arriesgar y SER.
A mís cuarenta y poquitas castañas, he sido promotor y creador de 5 actividades, dos de las cuales todavía siguen "funcionando", aunque una de ellas se encuentra en fase terminal y la otra con respiración asistida. Sufren de "empresaritis aguda", el mal endémico propio de nuestro país, refugio de sindicalistas, rojeras y paniaguados que solo saben arremeter contra los emprendedores mientras garantizan subvenciones parasitarias a colectivos y entes improductivos.
Le decía a José Antonio, en el post anterior, que hay que ser muy GILIPOLLAS (en mayúsculas y bien remarcado) para osar emprender en este país de chuloputas, políticos mangantes y sindicalistas gorrones. Pero a mi edad ya me sería imposible "reciclarme" en proleta llorón, pedigüeño y gorrón. Mi orgullo me lo impide y me insta a morir con las botas puestas, al pie del cañón y luchando contra el inmisericorde Mercado y contra las hienas carroñeras que, de seguro, sacarán tajada de mi esfuerzo sableándome con peregrinas tasas, impuestos, gravámenes y demás trabas parasitarias.
En fin, reconozco que soy un gran GILIPOLLAS por arriesgar, una vez más, en la presente coyuntura económica, pero me obligan a ello mis dos bambinos y el hecho de que tampoco puedo abandonar este asqueroso país, que sería lo más sensato y conveniente si no estuviera encadenado, prisionero y coaccionado, por pesadas y usureras hipotecas.

Saludos y ¡a la mierda España!

PD: una canción de esperanza: "Escalera al Cielo" de Led Zeppelin.

Felices fiestas.

2011-12-23T06:09:00.001-08:00

La España de los Nerones.

2011-11-10T00:26:00.001-08:00

Lo único que ha dado la "democracia" (entrecomillado maloso) a España ha sido un puñado de vividores parásitos, cuentistas, mentirosos e inmorales: los políticos.
La democracia legitimó, a través del perverso sufragio universal, a una nueva casta de privilegiados que cada vez disimulan menos sus delirios megalómanos, sus miserias y sus flaquezas.
Ya supimos de quienes gastaban millones en reformar sus despachos o tuneaban extravagantemente sus coches, siempre a cuenta de las arcas públicas, es decir, a cargo de los explotados y expoliados habitantes de las Españas que nunca supieron convertirse en auténticos ciudadanos.

Ahora, por fin, los políticos se nos muestran, sin ningún pudor, como aquellos emperadores caprichosos y endiosados de la antigua Roma; nos muestran, cuales nerones, sus habilidades artísticas, haciéndonos creer que son realmente buenos, no precisamente en las artes, sino moralmente. Pretenden acceder a la plebe a través del "cejeo". Ya sabéis, a través de la conocida estrategia buenista que convierte a cualquier artista, músico o actor, en intelectual de pro. Y, claro, en tanto que intelectuales, también pretenden pasar por individuos jocosos y marchosos, cachondos en palabras de Duran i Lleida.

¿No encontráis un terrible y doloroso parecido entre estas imágenes?

Aquí Duran i Lleida a la batería.

Y aquí, Nerón (magnífico Peter Ustinov) a la lira.

Cuentan que a Nerón le dio matarile su propia guardia pretoriana, pero ¿quién cojones será capaz de hacer lo propio con nuestra parasitaria casta política?
No será, desde luego, ninguna guardia pretoriana, que bien castrado y silenciado está el ejército de las Españas. Pero tampoco será el pueblo, las indóciles y aborregadas "masas democráticas" que nunca se esforzaron por llegar a ser ciudadanía responsable.
¡Estamos bien jodidos!

Saludos y ¡Arriba España!

Feliz Navidad Mr Lawrence

2011-11-08T04:01:00.000-08:00

Una hermosa película, poética y sugestiva. La he visto en varias ocasiones y su banda sonora, con una música embriagadora y celestial, sigue deleitándome como el primer día.
No pasan los años por este magnífico clásico de Nagisa Oshima que cuenta, además, con una más que aceptable interpretación del siempre seductor y ambiguo David Bowie.
"Feliz Navidad Mr Lawrence" es un extraño canto a la vida que combina magistralmente las escenas más dramáticas y dolorosas hasta convertirlas en puro arte.
Solo la mentalidad japonesa de Oshima podía convertir en poesía la muerte y el dolor. Y es que nadie como el pueblo japonés puede entender el ritual poético del harakiri; pocos pueden entender, como los nipones, que el honor, la nobleza y el arte están intimamente relacionados en una estrecha y mística comunión.
Una banda sonora exquisita, una fotografía excepcional y un guión casi freudiano convierten a esta película en una delicatessen que es necesario paladear lentamente, con suma atención y sin perder detalle.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: aquí podéis escuchar la banda sonora ¿no os resulta familiar?

Río Rojo: la película (parte I)

2011-10-27T00:36:00.000-07:00

He vuelto a ver Río Rojo, un películón por el que no pasan los años.
¡Qué magníficos y grandes están John Wayne y Montgomery Clift!, sin desmerecer al eterno secundario de lujo Walter Brennan, por supuesto.
¿Y la música? ¡qué exquisita y genial banda sonora!
El inicio de Río Rojo arranca con fuerza e impacta en el espectador, pues desde el primer segundo seduce, atrae y nos promete una interesante y emotiva historia llena de vida. Y la película cumple, y no defrauda en absoluto a lo largo de todo el metraje, porque Río Rojo es pura filosofía vital y humana, demasiado humana.

ESCENAS MEMORABLES

El erotismo sutil: Tom Dunson (Wayne) decide marcharse de una caravana de colonos para buscar un lugar donde afincarse por su cuenta. Él tiene pensado asentarse en un lugar donde abunde el buen pasto para criar ganado. Así, se despide de su guapa novia, creyendo que ella estará más segura en el seno de la caravana.
La guapa chica intenta convencer a Dunson de que la lleve con él:
-Piensa que necesitarás lo que una chica puede dar a un hombre, le dice seductora. El Sol solo brilla la mitad del día, pero la otra mitad es noche... continúa ella picarona.
¿Qué santo varón hubiese podido resistirse a tan sugestiva y erótica proposición? Pues solo el gran Wayne, ¿quién si no?, el prototipo de hombre capaz de anteponer el imperativo del deber a los mundanos placeres de la carne.

¿Voluntad de poder o reivindicación marxista?: Finalmente, Dunson decide instalarse en unas ricas y prometedoras tierras, pero resulta que éstas ya tienen dueño: un terrateniente llamado Diego que domina un extenso y vasto territorio.
Al poco tiempo aparecen los pistoleros de Diego para intentar persuadir a Dunson de que abandone las tierras de su amo:
-¿Qué extensión tienen todas estas tierras?, pregunta Dunson.
- Unas 400 millas, le responde uno de los pistoleros.
- Eso no es decente, añade el compañero de Dunson (Walter Brenan). Además, estas tierras no están siendo explotadas.
Y ante tan peculiares argumentos morales de tintes marxistoides, Dunson decide quedarse.
-¡Pero estas tierras son de Don Diego!, responde contrariado el sicario. Don Diego las adquirió por Real Decreto del rey de todas las Españas.
-Eso quiere decir que él se las arrebató primero a quienes estaban aquí, argumenta Dunson impasible. Tal vez a los indios.
Y así, autolegitimando su derecho de conquista, se bate en duelo con el pistolero y con su victoria rubrica su nuevo título de propiedad.

Liberalismo en estado puro: y pasan los años y Dunson, tras muchos sacrificios y luchas, consigue reunir miles de cabezas de ganado, pero con tan mala fortuna que éstas no tienen salida en el mercado de Texas.
Para escapar de la ruina, Dunson decide entonces emprender una larga marcha y arriesgar todo lo que tiene, reuniendo todas sus reses y las de otros vecinos, para venderlas a buen precio en Missouri.
Resulta "curiosa", e impensable en nuestra España castrada por el sindicalismo más irresponsable, el diálogo que mantiene Dunson con un vaquero al que contrata:
-La paga es de 10 dólares al mes, el triple si el precio se revaloriza al llegar al tren, le explica al vaquero, pero si se pierde el ganado usted se queda sin paga.
-¡Lógico!, responde el vaquero aceptando la propuesta.
Y es que, de la misma manera que Dunson (el emprendedor) arriesga y se juega a una carta el éxito o el fracaso de su empresa, así también lo hace el vaquero (asalariado) de tal manera que ambos participan en un proyecto común asumiendo riesgos para repartirse equitativamente beneficios en función de lo aportado por cada uno de ellos.

¿Insinuaciones gay?: mucho se ha escrito sobre la pulsión homosexual que, pudiera ser, se manifiesta entre Montgomery Clift (hijo adoptivo de Dunson) y el vaquero contratado, que resulta ser un afamado pistolero.
El caso es que los dos chavalotes, aficionados a las pistolas, se intercambian sus respectivas armas, en lo que muchos críticos han pretendido ver la metáfora de un intercambio de algo más íntimo y sensual.
-Bonita arma la que lleva usted, ¿me permite verla?.
Tal vez a usted le interese ver la mía, invita el vaquero a Monty.
En cualquier caso, el diálogo entre ambos personajes, mientras se intercambian sus revólveres, resulta sugestivo y, efectivamente, permite jugar a la ambigüedad:
-Solo hay dos cosas más bonitas en este mundo que un arma: un reloj suizo y una mujer, comenta el vaquero. Y añade: ¿ha tenido un reloj suizo?
Jajajaja, ¡genial! Resulta difícil adivinar si el picarón vaquero da por hecho que Monty ya ha estado con mujeres o si, por el contrario, un reloj suizo sería, al acabo, más atractivo que una mujer.
Y aquí lo dejo, que ya me alargué demasiado.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: el genial comienzo de Río Rojo

Cuando desaparecen los sueños.

2011-10-25T00:39:00.000-07:00

Ya hace algunos años que, como escribí en un post anterior, "vivo sin vivir en mí".
La crisis me pisa los talones, lenta pero imparable, y ello a pesar de haber hecho bien todos mis deberes. ¿De qué sirve en estas dolorosas Españas ser un ciudadano responsable? De nada, no sirve absolutamente de nada. Y es que, llegada la hora del naufragio, todos nos ahogamos, ya fuésemos alegres y cantarinas cigarras o conscientes y laboriosas hormigas. Tan solo un puñado de banqueros y políticos parásitos se alejan del navío que se hunde, todos ellos con valijas cargadas de suculentos dividendos, pensiones vitalicias, indemnizaciones indecorosas y toda suerte de riquezas expoliadas a los súbditos del reino.

Hace algunos años aún soñaba y proyectaba, me mantenía vivo la ilusión de seguir creando y haciendo empresa. Me imaginaba a mí mismo, junto a mis hijos, organizando y dirigiendo mi actividad profesional, desde el relajo del guerrero, desde la paz del que sabe que tras el duro sacrificio le esperaría una justa recompensa en forma de jubilación placentera.
Pues no, ya perdí toda esperanza en un futuro prometedor y mejor. Ahora vivo angustiado, sin alegría, la vitalidad de antaño convertida en hastío rutinario y banal.
La existencia se ha convertido en una constante lucha por la supervivencia, no ya de la mía, perdida e hipotecada hasta las cejas, sino la de mis hijos, pobres infelices.
Y lo peor de todo es que todavía sigo engañando a mi pequeña prole: hay que estudiar, les digo, hay que trabajar duro, hay que intentar aspirar a la excelencia... ¿y para qué? ¿para que el día de mañana sean los lacayos de los hijos de Montillas y Zapateros? ¿Para que el día de mañana sean tan siervos de parásitos y chuloputas como lo soy yo mismo ahora?
¡Qué duro es vivir sin sueños, pensando una y otra vez cuándo llegará el fatídico día en que la Banca usurera me reclame lo que NUNCA fue mío!

A veces maldigo mi castradora y antivital rectitud moral, un pesado lastre que me impide ser tan cabrón como el más cabrón y corrupto político, o como el más hijoputa de los banqueros. Maldigo mi insensatez por inculcarles a mis hijos virtudes éticas y morales, sabiendo, como sé, que en España solo triunfan los pillos y los canallas.
Casi lloro el otro día, cuando mi hija nos pidió a mi mujer y a mí que la lleváramos a misa el domingo. ¿Cómo he podido ser tan mal padre?
¡Dios mío! ¿Qué he hecho?, me pregunté aterrorizado. He convertido a mi hija en una perdedora con valores morales, en una presa fácil de los rojeras sin moral y de los miserables sin escrúpulos.
Me negué a ir a misa.
Y como ya estoy harto de poner la otra mejilla, y de obligarme a ser mejor en un mundo de mierda, me quedé en casa con el pequeño, jugando al Call of Duty. Total, dentro de unos años todos calvos y bajo tierra, buenos y malos, virtuosos y canallas, personas de bien y seres deleznables e infrahumanos.
¿Quién fue el cabrón malnacido que dijo que la justicia era ciega?

Saludos y ¡Arriba España!

El club de los emperadores.

2011-10-24T00:36:00.000-07:00

Ayer me deleité viendo una bonita película titulada "El club de los emperadores", interpretada por un magnífico Kevin Klein.
Klein era un profesor apasionado por la historia de Grecia y Roma que intentaba transmitir su amor por la historia antigua a sus alumnos, en un colegio de élite y de rancio abolengo. El profesor se esforzaba no solo en fomentar un sano espíritu de competitividad entre sus alumnos, sino que insistía en la necesidad de que estos se condujeran a través de necesarios imperativos morales y éticos.
Su mayor reto pedagógico aparecerá en la forma de un joven díscolo y rebelde, hijo de un poderoso senador de los EEUU.
El chico, además de rebelde, era tramposo e inmoral, pues había aprendido de su padre que "todo era valido por tal de arribar al poder".
El pobre profesor, ingenuo como solo pueden serlo los espíritus libres, se impone la obligación de "salvar" al chico, motivándole y prestándole una atención especial, en ocasiones injusta, en tanto que perjudicial para otros alumnos más dóciles y responsables.
No desvelo el genial final de la película.

El caso, y es a lo que iba, es que el profesor, además de transmitir a sus alumnos quiénes fueron grandes personajes como Julio César o Augusto, insistía en que recordaran el nombre de un rey prácticamente desconocido, que no pasó a la historia por no haber realizado grandes proezas ni conquistas, pero que fue justo y sabio. Un personaje, les repetía, que no encontrarían en ningún libro de historia, pero que fue un gran hombre y un ejemplo a seguir.
Fue entonces cuando me acordé de otros grandes hombres, de regia moralidad y principios éticos, que han sido borrados de los libros de historia y que no pudieron llegar a ser quienes potencialmente estaban llamados a ser.
Me acordé de José Antonio, un gran hombre y un gran español que apenas es hoy conocido por la generalidad de los españoles (fue asesinado por los rojos) mientras que todo un necio como zETAp (heredero de los asesinos de José Antonio) pasará a la historia y, peor aún, envejecerá viendo las nubes desde una hamaca después de haber destrozado a España entera.
¿Irónico? ¿o terriblemente cruel e injusto?

En cualquier caso, valga este regio blog para recordar a los grandes hombres, también de regios principios éticos y morales, que fueron asesinados, silenciados o estigmatizados, por las perversas y miserables izquierdas, por esos pseudohombres pequeños, diminutos, insanos y enfermos, que siempre arremeten contra lo mejor y más excelente.
Así, vuelvo a colocar la Ópera Rock Líder, homenaje de Jarcha a José Antonio, que en su día descubrí gracias al compañero 27 puntos.
Y de propina un poema de Federico de Urrutia

Saludos y ¡Arriba España!

Maldito sea tu nombre, pedazo de gañán.

2011-10-22T11:48:00.000-07:00

"Maldito sea tu nombre" (pinchad, no os cortéis) es una canción de heavy metal del grupo Ángeles del Infierno. Dicho tema sigue siendo uno de mis cortes metálicos preferidos.
Estaba el otro día pululando por Youtube, aburridillo y rememorando viejos tiempos cuando, de repente, me acordé de esta canción. De nuevo, como antaño, me emocioné y se me erizó el vello, como escarpias se me pusieron los pelillos (que diría mi sabio primo) pero tras escuchar una y otra vez el repetitivo estribillo de la canción tuve un bajonazo: no pude evitar acordarme del alelao tontolaba de zETAp, el necio gañán sin clase que iba para tontaco y que, sin saber cómo realmente, llegó a "diputado mudito" y, más tarde, a "desgobernador" y verdugo de las Españas.
Hay quienes dicen que el Zejas pactó con el mismísimo Diablo para cumplir el juramento de vengar a su abuelete cebolleta; otros aseguran que su éxito se debió, sencillamente, a que solo los tontacos y los más miserables inmorales pueden medrar en nuestras dolorosas Españas.
Yo, la verdad, no sé cómo llegamos a padecer y sufrir a un sujeto tan mediocre, abyecto y lelo, pero a buen seguro hubo un contubernio luciferino entre el propio Satanás y el Alá de los cojones para darnos por donde más amargan los pepinos.
¡Y bien que nos han dado, joder!
Fijaos y observaréis cuánto apañó palomo cojea últimamente por las Españas; unos con la sonrisa picarona de sodomitas y demás licenciosos (progretas, rojeras y demás chusma purriosa) y otros, los más sufridos apañoles de bien, emulando al ínclito Chiquito: "no puedorrr, no puedorrrr, me han hecho pupita en el fristro duodenarrrr..."

Saludos y ¡Arriba España!

La estirpe del guerrero.

2011-10-20T00:34:00.000-07:00

Mi hijo y mi hermano

Jugando con mi hijo me he dado cuenta de que éste tiene un instinto innato para hacer daño. Cuando jugamos a peleas me ataca con el codo y busca siempre golpearme en el cuello. Siempre utiliza el codo, pocas veces da puñetazos o patadas, y ya me ha hecho daño en la garganta en varias ocasiones.
Mi hijo, y es lo que me preocupa, me recuerda a mi hermano.
Recuerdo, siendo muy niño, que cuando me peleaba con mi hermano no conseguía entender su rabia desmedida a la hora de golpear. Yo siempre intentaba frenarle con empujones o tirándolo al suelo (afortunadamente yo era mayor que él) pero el tío se revolvía furioso y me golpeaba en la cara o donde pillara, sin importarle el daño que pudiera ocasionar.
También mi primo, de perfil beligerante parecido al de mi hermano y mi hijo, solía propinarle severas y cruentas palizas a su hermano (menor que él)
Recuerdo a mi primo mayor machacando a su hermano, tumbado en el suelo y suplicándole que parara, golpeándole con rabia y haciéndole daño de verdad.
Las peores peleas las protagonizaron mi primo y mi hermano, cuando se enfrentaban en luchas encarnizadas, despiadadas, ambos sin miramientos ni consideración alguna hacia los lazos de sangre familiar que les unían.
Yo no podía entender tanta agresividad y furia desmedidas.

Creo, y aquí quería llegar, que existen individuos particularmente agresivos que "olvidan" o no tienen en cuenta consideraciones éticas o morales cuando les hierve la sangre; necesitan, desde edad temprana, soltar su rabia contenida haciendo daño a cualquiera que fuere el blanco de sus iras, ya fueren familiares o amigos.
De hecho, no recuerdo ni uno solo de los amigos de mi hermano que no tuviera, en uno u otro momento, alguna fuerte pelea con él. Tampoco consigo recordar ya en cuántas peleas de discoteca, o callejeras, me vi envuelto por defender a mi hermano.

El Sebas

Fue un compañero de la EGB, solía buscarme y provocarme a menudo para pelear.
-¿Qué coño pretende éste? pensaba yo sin comprender qué ganábamos dándonos de ostias.
El caso es que el Sebas era un tirillas, pero de la misma estirpe que mi hermano, es decir, un luchador rabioso y siempre presto al combate.
Recuerdo ahora, con una simpática sonrisa, cierto día en el que Sebas comenzó a golpearme y yo, intentando no responder a su agresión, me limitaba tan solo a empujarle. Sin embargo, el tío, lejos de amedrentarse, empezó a embestir cada vez con más fuerza y rabia, obligándome finalmente a tumbarlo en el suelo.
Y el Sebas, cansino, se levantaba una y otra vez, blandiendo sus puños y fallando siempre en sus intentos de golpearme. Yo me zafaba de sus golpes y le volvía a tumbar en el suelo.
Finalmente, el Sebas, llorando de rabia, comenzó a gritarme:
- ¡Pelea como un hombre! ¡pega puñetazos!
Y yo le hice el mayor feo que se le puede hacer a un guerrero: no recogí su guante y me marché tranquilamente mientras él ahogaba su rabia en un lastimero llanto de impotencia.
Al poco, no tuve más remedio que pegarme de ostias, a puñetazo limpio en esta ocasión, con otro compañero que me agredió estando los dos sentados en el mismo pupitre. Entonces no tuve escapatoria, ni posibilidad de esquivar o empujar al adversario, por lo que me vi envuelto en un toma y daca de golpes sin sentido. Nos machacamos literalmente la cara, por turnos, como si hubiésemos pactado previamente que solo podíamos golpear tras encajar, primero, el ostión del contrario.
- ¡Qué desproporcionado!, pensé, mientras un hilillo de sangre resbalaba por mi labio. Pero justo entonces, apareció el Sebas, eufórico, para felicitarme por la exhibición que acaba de contemplar:
- ¡Menuda pelea! ¡a ostia limpia!, exclamó entusiasmado.
Y así me gané el respeto del Sebas, que a partir de aquel momento me consideró como un "igual". Teníamos apenas 13 o 14 años.
Largo y tendido podría explicar mis posteriores aventuras (ya con 16-17 años) con el Sebas; sobre cómo me inició en el arte de fumar porros o sobre cómo ligar al estilo más macarra.
Lo último que supe del Sebas es que le daba a la cocaína y que se alistó en el ejército. Me lo encontré en cierta ocasión junto a un cuartel que había en el puerto de Barcelona. Él con su flamante uniforme de policía militar, haciendo guardia en una garita, y yo con mis largas melenas y mi cruzada de cuero. Nos saludamos y me explicó breve y rápidamente, entre carcajadas, que cumplía un arresto por una bulla que había montado. Genio y figura... me dije.

Mi padre

Se alistó voluntario para marcharse al Sahara, y solía contarnos, emocionado, sus aventuras militares.
Recuerdo que, en cierta ocasión, mientras viajábamos con él en el coche, tuvo una disputa con otro conductor. Se bajó del vehículo y, ni cortó ni perezoso, se enzarzó en una pelea con el otro tipo y le mordió una oreja. ¡Joder, ni el mismísimo Tyson!
También mi madre nos contaba que, cuando ella y mi padre eran novios, mi progenitor llegó a pelearse en varias ocasiones con jóvenes que, según él, miraban a mi madre lujuriosamente.
Ya en la cincuentena, mi padre se dedicaba a hacer "pulsos" en los bares, con tal mala fortuna que en cierta ocasión se lesionó la muñeca, o el brazo, ahora no lo recuerdo, y el muy gañán vino a casa contando que se había hecho daño cambiando una rueda del coche.
Si es que...

Mucho me temo que mi hijo sea de la misma estirpe que mi padre y mi hermano, y mucho me temo que me esperen días de desasosiego y preocupación constantes hasta ver si encauza su vida y consigue superar, o canalizar, la carga genética de la que es heredero, sin duda.

Saludos y ¡Arriba España!

¿De qué hablamos realmente?

2011-10-11T00:08:00.001-07:00

En estas dolorosas Españas estamos tan acostumbrados al enfrentamiento entre compatriotas que todo lo que se diga, sin cuidar las escrupulosas e hipócritas formas de la corrección política, puede ser utilizado en contra del "descuidado" bocazas que hable más de la cuenta.
Si Pepe Rubianes hacía un "chiste" (entrecomillado) y mandaba a España a la puta mierda, no faltaban progretas que le aplaudieran hasta con las orejas. ¡Joder, si hasta la ministra chacona, la muy mamona, se solidarizó con el bufoncillo de marras.
Ahora bien, si es cualquier político catalán (entiéndase ahora Duran) el que, con mucha menos agresividad y mal gusto que el ínclito Rubianes, señala la irresponsabilidad del pueblo andaluz, entonces los mismos progretas defensores de bufones arremeten feroces y se muestran indignados y ofendidos contra el xenófobo y racista catalán.
¡Hay que joderse!
¿De qué van nuestros cansinos progretas? Ellos, siempre beligerantes con nuestras raíces católicas al tiempo que condescienden y se hermanan con los dogmáticos moracos. No es extraño ver a nuestras femiprogres portar pañoletas y velos islámicos mientras vociferan, frenéticas y rabiosas, que hay que quemar crucifijos.
De un progreta, efectivamente, me puedo esperar cualquier sectarismo incoherente y miserable, que bien repetirán hasta la saciedad los típicos tópicos sobre curas pederastas, Stas inquisiciones malosas y otros pecadillos del catolicismo mientras callarán, cuales vulgares putillas, ante las injusticias y violaciones de libertades que comete el retrógrado Islam.
Decía que de nuestros progres todo cabe esperarse, pero ¿qué sucede con el resto de españoles de bien? ¿cómo es posible que gente liberal o que se llame patriota, se lance a la yugular de Duran por cantar, sencillamente, las verdades del barquero?
No, señores, no hay excusas patrias que valgan ni hipócritas solidaridades en las que NADIE cree desde hace mucho tiempo.
Ya es hora de llamar a las cosas por su nombre; ya es hora de obligarnos todos a ser responsables, y el que prefiera "cigarrear" mientras el resto trabaja como hormiguitas, que pague las consecuencias y apechugue con los actos de su inconsciencia.

Saludos y ¡Arriba España!

El morro de la España charnega.

2011-10-09T00:14:00.000-07:00

¡Qué morro! dicen los más peques cuando se percatan de la acción de un tío listo que se ha pasado por el forro dels dallonses reglas, normas y demás mandangas que no van con él.
Hoy he leído en LD el artículo referente a unas declaraciones de Duran i Lleida y me ha provocado náusea la ristra de comentarios que a continuación se sucedían, atacando furibundamente al propio Duran, a Cataluña y a los catalanes.
Duran solo ha dicho un puñado de las verdades del barquero, le duela a quien le duela y le pique a quien le pique.
Si Cataluña está como está (hecha unos zorros) se debe en gran parte a la pésima gestión de los sociatas montilleros, de esos mismos charnegos andaluces que arribaron a Cataluña con el mismo propósito que anhelaban en sus tierras: vivir de la sopa boba.
Que sí, que de todo hay en la vida del señor, pero es bien cierto que los andaluces, si no todos una gran mayoría, se pasan todo el día en el bar (declaraciones de Duran)

¿Queréis pruebas?
Ahí van, aunque a quien se obliga a no ser sectario, y respeta la verdad, le baste tan solo poner un poco de atención a su alrededor:

El pequeño municipio donde trabajo está plagado de locales cerrados, en venta o en alquiler. Han caído todo tipo de comercios y negocios, salvo los bares, que permanecen orgullosos, hoy como hace décadas, con su habitual clientela asegurada.
Sí, los dueños han cambiado, ahora la mayoría están regentados por chinos, más sacrificados que los charneguillos a los que ya no les resultaba rentable mantenerlos con un elevado sacrificio, pero la clientela sigue ahí, fiel y prietas las filas, ya le hable el camarero de turno con acento andaluz o en chino mandarín.
Conozco además, de primera mano, dos casos sangrantes de exclientes que, en su día, vinieron a llorarme lamentando que no pudiesen pagarme lo que me debían. Se habían quedado en el paro y, según ellos, les iba muy mal y estaban desesperados.
Al poco empecé a encontrarme a los susodichos sentados, día sí y día también, en la terraza de un conocido bar de la zona. Cada día puntuales, con su cervecita y su tapita. Han consumido ya tantas cervecitas y tapitas como para haberme pagado lo que me debían tres o cuatro veces, pero, claro, eso de pagar las deudas es muy feote.

Bien, pues la misma filosofía de pillos y listillos es la que impera en cierto cortijo llamado Andalucía. La cervecita y la tapita que no falten, aunque las deudas y el déficit crezcan hasta el infinito y más allá. Y lo que es peor, y bien señala Duran, viviendo de la sopa boba a costa del esfuerzo y sacrificio de otras regiones más trabajadoras y responsables.
Lo dicho: ¡Qué morro!
¡Joder, que ni Carmen de Mairena tiene tanto!

Saludos y ¡Arriba España!

Granjero busca esposa.

2011-10-05T23:58:00.000-07:00

La prueba de que aquí, en las Españas, es fácil convertirse en un relajado gañán soy yo mismo, sin ir más lejos. No importa que arda Troya o que se nos caiga el cielo encima, pues hemos aprendido, a través de una sutil desesperanza aprendida , condicionada por nuestros políticos, que ya no tenemos futuro y que lo mismo da ocho que ochenta, que no merece la pena esfuerzo alguno por tal de superar las adversas circunstancias del momento actual. Nuestra suerte ya está echada (gracias zETAp)
Así, gañanizándome lo más rápido posible, por tal de no ser consciente sufridor de la triste realidad que nos envuelve, me obligué a ver el programa de Cuatro (creo) titulado "Granjero busca esposa". Sí, lo sé, después me flagelaré.
El caso es que, incluso entre la zafiedad más mediocre de tan cutre programa, pude hallar pequeñas perlas que reflejan y delatan el carácter, tan apañó, que nos ha llevado a la ruina moral y económica que padecemos.

El programa nos mostró a un gañán de las Apañas que estaba esperando a dos candidatas a futuras esposas, sentado en una terracita muy cuca con bonitas vistas. Finalmente aparecieron las dos buscavidas cargadas con pesados carros de equipaje, pero el muy gañán ni se inmutó y permaneció quieto e impasible en su cómodo sillón hasta que las dos sudorosas mancebas llegaron hasta donde él estaba.
Iniciaron entonces una reveladora conversación, que si blablabla, y más blablabla, hasta que la más osada de las chicas le preguntó al pedazo gañán qué es lo que solía hacer.
El tipo, tope relajado, le responde que la mayor parte del tiempo lo pasaba donde estaba, en esa misma terracita que era el rincón favorito de su casa. Y añade:
- Es por no ir a trabajar. Total, explicó a modo de justificación, para cobrar un euro por el kilo de tomates...

Mi asombrada mujer, rauda, exclamó en voz alta:
- ¿Y entonces de qué vive ese tío?
- Pues de qué ha de vivir, le contesté, de lo mismo que vive media Apaña: de la sopa boba. Así nos luce el pelo, con tanto gañán suelto.

A ver, me dije, si convirtiéndome en un esforzado gañán consigo vivir del cuento y ser feliz; a ver si dejo de obligarme a tantas responsabilidades vanas y encuentro el relajo placentero del futbolero tontaco o del baretero de la caña y la tapita.
A ver...

Saludos y ¡Arriba España!

Maduritas malvadas (El Barco y Águila Roja)

2011-10-03T23:48:00.000-07:00

Sí, otrora fueron bellas e inocentes jóvenes, pero ahora, entradas ya en la madurez, se han tornado malosas mujeronas de armas tomar.
Curiosamente, dos de las maduritas más malvadas que han aparecido en diferentes series apañolas esta temporada, son "ex" del ínclito Emilio Aragón: Lidia Bosch, quien fuera la cándida esposa del susodicho en "Médico de familia" y Belén Rueda, que en la misma serie, y de la mano de su mentor Milikito, nos delumbró con su radiante belleza interpretando a una fotógrafa.

A Belén Rueda podemos verla ahora en la serie "El Barco", donde interpreta a una malvada "jefa", perversa y sádica, que lo mismo encandila al capi susurrándole cositas dulces, que "descojona" (literalmente y sin piedad) al malísimo Gamboa.
Jojojojo, ¡qué escena más psicopática! La malosa Belén agarra de los webs al pobre Gamboa y se los estruja sin contemplaciones mientras le recrimina su ineptitud con fría y despiada mirada. Gamboa, con los ojos llorosos, se retuerce de dolor y se achica ante la todopoderosa y castradora jefaza, ¡él, quien fuera el más inmoral y malo-maloso tripulante del barco!

Las mismas armas de mujer, seducción y maldad a partes iguales, maneja con destreza Lidia Bosch en la otra serie española por excelencia: "Águila Roja".
Como no podía ser de otra manera, tratándose de una serie de adoctrinamiento progreta, Lidia interpreta a Isabel, una monjita perversa que esboza simpática sonrisa al tiempo que se benefecia al comisario o atenta contra la vida de la pobre marquesa.
Y es que la marquesa, al igual que el pobre Gamboa con Belén, ha acabado encontrado la horma de su zapato en el nuevo y maquiavélico personaje de la lujuriosa monjita asesina que interpreta Lidia Bosch. Juás.

Observaciones de un gañán:

A un gañán que se precie de serlo no podría escapársele el triste giro que han dado las series de "El Barco" y "Águila Roja", en las cuales se han sustituido las escenas jugosonas, de generosos escotes y exposición de carnes frescas y lozanas, por un guión más centrado en la mente retorcida de algunos personajes.
No me quejo, que no solo de líbido vive el hombre. Además, tampoco es cierto del todo que ambas series se hayan vuelto en exceso recatadas. Así, los guionistas de El Barco se cuidaron mucho de que Belén Rueda, al tiempo que le retorcía las pelotas a Gamboa, luciera un más que generoso escote que dejaba entrever un tembloroso seno que se bamboleaba a ritmo de estrujamiento testicular. Curiosa combinación sádico-erótica.
De la misma manera, Bosch nos obsequió, a modo de carta de presentación, con un streptease recatadillo que, todo hay que decirlo, exhibió una desnuda figura (de espaldas) ya castigada por la edad. Seguro que lució mejor en tiempos pretéritos.

En fin, el análisis comparativo, riguroso estudio de gañanes con metodología en absoluto científica, se hace, más que obligado, necesario y vital:
¿Quién sigue conservándose más jugosona, Belén o Lidia?

Veamos primero un antes y un despúes:

Lidia Bosh, joven y lozana. Obsérvese su cara redondeada y angelical (pinchad en la foto)

Lidia Bosh monjita. Su rostro se ha tornado angulado y su cara semeja la de una vulgar chupona:

Belén Rueda, también jovenzuela, hermosa y con carita redonda.

Belén Rueda, ahora también con pómulos más angulosos y facciones de chupona:

Mi opinión es que Lidia gana de calle en el "antes", pero Belén ha sabido envejecer mejor, o colocarse mejor antes las cámaras y sus maquilladores. ;)

Saludos y ¡Arriba España!

¡Las cosas como sean!

2011-09-30T00:56:00.000-07:00

Me encantan muchas de las expresiones de mi suegro, apañó de la Apaña profunda que todavía permanece secuestrado, sentimental e ideológicamente, por la demagogia progretera. Una de sus sentencias más recurrentes es la que suele proferir cuando, aun yendo contra sus ideas, da la razón a su interlocutor con un solemne y definitivo ¡las cosas como sean!
Pues sí, señores, ¡las cosas como sean!, que no seré yo quien defienda el nacionalismo particularista y ombliguista de CIU, pero Artur Mas, defendiendo la lengua catalana, ha tenido más razón que un santo cuando, con poca corrección política, ha dicho que es muy difícil entender a los andaluces cuando hablan (a los sevillanos en concreto)
Recuerdo, a bote pronto, una polémica lingüística parecida surgida a raíz de unos comentarios de Nebrera afeando la parla, ininteligible y dislálica, de la exministra Magdalena Alvárez.
Y, como la coherencia es un imperativo obligado de la inteligencia, de la misma manera que en su día defendí el comentario de Nebrera, ahora haré lo propio con el de Artur Mas.
¿Soy el único al que le chirría en los oídos el habla de este niñito rubio que hace surf en un anuncio de TV? (ver aquí)
Sí, el niño es canario, pero cuando habla parece que tenga un calcetín metido en la boca, como muchos "andaluse", que no cejan de pegar patadas a la fonética de la gloriosa lengua española.
¡Las cosas como sean!

Saludos y ¡Arriba España!

¿Progretontos?

2011-09-29T00:05:00.000-07:00

Desde hace ya algún tiempo vengo refiriéndome a nuestros sociatas talanteros como a los cansinos progretontos -de los cojones, añado- que siempre van de "listillos".
Y reflexionando un poco sobre ello pienso, quizás, que mi calificativo no haya hecho del todo justicia a la astucia artera, propia de truhanes y trileros, que demuestran nuestros progretas.
Ahí los tenéis, tan anchos como panchos, tan miserablemente inmorales como caraduras, defendiendo las deficiencias de unas decadentes escuelas públicas que solo producen ganado indócil; ganado cebado y engordado en la ignorancia cuyo único destino será el matadero del fracaso escolar.
Pero nuestros progretillas no se inmutan, oigan, que bien se cuidan de llevar a su prole a colegios privados donde, al menos, se vislumbre un atisbo de esa vilipendiada excelencia que tanto se esfuerzan por detestar ante sus fieles y sectarios votantes.
Rahola y Montilla son dos casos hirientes y, estos sí, en verdad indignantes. Dos sujetos izquierdosos que no tienen reparos en atacar cualquier medida fachosa que pretenda promover valores de excelencia en la escuela pública, al tiempo que, ¡oh, cuánta hipocresía!, sus hijos acuden a colegios privados de "calité".
Ahora hemos sabido, también, que uno de los dirigentes sindicalistas que con más saña atacan a Esperanza Aguirre, por el tema de la enseñanza pública, lleva a sus hijos a carísimos y elitistas colegios privados. Lo mismo que Blanco, nuestro entrañable Pepiño, que, en una de sus muchas y habituales meadas fuera de tiesto, reconoció que él también llevaba a sus hijos a colegios privados.
¿De qué van estos sujetos? ¿cómo pueden tomar el pelo con tanto descaro e impunidad a los sufridos apañoles de bien?
¡Listos, que son unos listos!
¿No será que, en realidad, son unos progrelistos?, porque tontos, lo que se dice tontacos de los cojones, lo son sus votantes, esos millones de apañolitos, incultos e ignorantes, que condenan a sus hijos a la indigencia intelectual mientras, con sus votos, permiten que los hijos de un puñado de listillos se salven de la hoguera de esta suerte de nueva Sta Inquisición en que ha devenido la escuela pública en las Españas.

Saludos y ¡Arriba España!

Emprendedores a la española.

2011-09-23T00:04:00.000-07:00

Hace algunos meses se decidió en mi comunidad de vecinos que se prescindiría de los servicios de la mujer de la limpieza que teníamos contratada. A partir de ahora cada vecino limpiará la escalera y el párking, por turnos.
Fale, a joderse toca, pero ¿por qué hemos llegado a esta situación?

El culpable fue el vecino "Capelli", apodado así por sus orígenes italianos. Resulta que el mendas lerendas, empresario de la hostelería, empezó a dejar de pagar los recibos de la comunidad porque, según manifestó, le iba muy mal en los negocios.
El tipo en cuestión sigue paseándose en su Audi, mientras su hijo se pavonea en un cuatro x cuatro de esos que más parecen un tanque que un utilitario. Siguen viviendo a tutti pleni, pero sus errores y pecados en la gestión de sus negocios, los han traspasado al resto de la comunidad.
¡Mira tú!, me dije, ¡igualitos que nuestros políticos, sindicalistas y banqueros! Se dedican a vivir a todo trapo, exhibiendo sus símbolos de alto status y abandonándose a la dolce vita, mientras obligan al resto de los mortales, con su irresponsabilidad, a ajustarse los cinturones.
Sí, semos apañoles, o italianos y griegos, que tanto da.

Me acordé entonces de mi padre, de quien aprendí mucho, aunque no tanto de sus aciertos como de sus innumerables errores y actos irresponsables.
Fue mi padre el prototipo de mal emprendedor apañó. Sí, fue osado cual Hernán Cortés, y se lanzó a la aventura de descubrir nuevos mundos como si de un Colón se tratase, pero nunca, en toda su vida, supo gestionar ni retener sus conquistas y logros. ¡Todo un apañó de los pies a la cabeza!
Solía decir mi padre que el mérito no estaba en ser un gran trabajador, sino en obligarse a trabajar cada día. Desde luego él no estaba dispuesto a ser el más rico del cementario. Y no lo fue.
Lo primero que hizo mi padre cuando empezó a saborear el éxito fue comprarse un cochazo: un Dodge americano con el que daba la nota surrealista, y fanfarrona, circulando por un triste barrio obrero donde, por supuesto, no tardaron en rayarle el vehículo a las primeras de cambio.
- ¿A quién se le ocurre comprarse un coche de esos viviendo donde vivimos?, recuerdo que le inquirió furiosa mi madre.
Mi padre no se amedrentó y lo siguiente que hizo fue comprar un terreno con una pequeña casita. Conservo gratos recuerdos de aquella época; de aquellos fines de semana bregando por las montañas, todavía vírgenes y a salvo de las posteriores e inmisericordes políticas urbanísticas que habrían de mancillarlas. Me recuerdo cazando ranas y renacuajos en un pequeño arroyuelo, también de aguas cristalinas por entonces. Y todavía me veo recorriendo aquellos parajes, ora en mi bicicleta Orbea (la que nunca se estropea) ora en la pequeña moto Bultaco de trial que mi padre nos compró a mi hermano y a mí.
Mi padre iba muy rápido, demasiado rápido, y no tardó en comprarse un piso de alto standing en una urbanización que comenzaba a crecer. Como inversión, justificó, ya que mi madre no estaba dispuesta a cambiar de residencia.
Y sí, al final bajamos de la nube, en la que tan confortablemente nos habíamos instalado, con la misma rapidez que ascendimos a ella.
Todo fue vendido durante la crisis de los 80s: el coche, nuestra pequeña Bultaco, la casita en la montaña, el piso de alto standing. Solo quedó el local donde mi padre ejerció su actividad.

Aprendí, como dije, dos valiosísimas lecciones (impagables) de mi irresponsable padre, tan apañó él:

Primera: no ostentar ni exhibir riquezas en estas dolorosas Españas, que la envidia es mu cochina.
Nunca jamás he dilapidado el dinero en cochazos ni en lujos superfluos, sino que lo he invertido y reinvertido, y vuelto a invertir, en lo que es mi actividad profesional.
De hecho, en su momento pude haberme comprado una casita, pero preferí, ¡bendita la hora!, contentarme con un piso apañaete y comprar un segundo local para incrementar mis expectativas laborales.

Segundo: lo difícil no es crear, basta para ello carácter emprendedor o, en su defecto, mucha desesperación. Lo difícil es gestionar y mantener, preservar y conservar lo logrado; lo difícil es mantenerse firme y constante al pie del cañón para legar los frutos del trabajo y del sacrificio a las generaciones futuras.

Gracias a haber aprendido cómo superar la irresponsabilidad apañola, subsanando los errores de mi padre, puedo sobrevivir.Mal, debido a esta maldita crisis que han provocado los irresponsables de siempre, quienes siguen tirando de Audis y lujos a costa de exprimir a sus vecinos o conciudadanos.
Y es que en España no sabemos emprender, pues no somos constantes ni previsores, sino cigarras ociosas a las que les gusta vivir a tutti pleni para no ser las más ricas del cementerio, ¡comme il faut!

Saludos y ¡Arriba España!

Miseria a la española

2011-09-21T00:49:00.000-07:00

Hace unos días vino a verme un chavalote de gran valía, uno de esos miles de titulados que vagan por las Españas pidiendo una oportunidad.
Al joven en cuestión lo conozco desde hace más de cuatro años, durante los cuales le he pasado bastante trabajo antes de que estallara esta crisis inmisericorde donde solo las garrapatas (políticos, sindicalistas, banqueros...) logran sobrevivir a expensas de sufridos trabajadores y emprendedores.
-¿Hay algo para mí?, vino a preguntarme, algo tristón.
- De momento no, apenas tengo faena yo mismo.
-¿Cómo te ha ido con las oposiciones?, le pregunté por tal de cambiar un poco de tema.
- No aprobé, me reconoció con una sonrisa forzada.
Era la primera vez que se presentaba a unas oposiciones, como miles de jóvenes que han perdido sus empleos y que no ven esperanza alguna en el negro futuro que se les viene encima.
- Bueno, no te preocupes, ya sabes que contamos contigo para lo que pueda "surgir", le consolé.
Y desde aquel triste día cruzo los dedos para que "caiga" del cielo algún cliente y, así, poder llamar a este chico y seguir proporcionándole un soplo de esperanza, un pequeño balón de oxígeno para que pueda ir tirando.
El problema, pero, es que yo mismo necesito urgentemente que caiga maná del cielo para no verme, si Dios no lo remedia, en su misma triste situación, pero con hipotecas y con hijos ¡casi ná!
Nos precipitamos hacia el abismo y todavía hay tontacos preocupados por reivindicar naciones ficticias que nunca fueron; todavía debemos padecer a esa izquierda retrógrada que, puño en alto, se jacta de combatir a fachas malosos. Sí, todavía semos demasiado apañoles.
Quizás, y digo solo quizás, nuestra salvación esté en dejar de ser lo que creemos ser. Quizás deberíamos desnudarnos y abandonar nuestros andrajosos ropajes de apañolidad mal entendida, negada y mancillada por particularistas e izquierdosos, porque lo que está claro es que ser apañó, hoy, solo conduce a la autoinmolación, al fracaso y la desesperación.
Yo me pido ser alemán, súbdito alemán incluso, que menos da una piedra y más vale ser ciudadano de segunda, en un gran empresa vital con proyección de futuro, que falso ciudadano de primera en un país que, como Cronos, solo sabe devorar a sus hijos o mostrarse vulgarmente cainita.

¡Asco da ser apañó!

Saludos y ¡Arriba España!

Profilaxis obligada.

2011-09-19T01:49:00.000-07:00

Leyendo a talanteros como Adrià me hierve la sangre y es entonces cuando comprendo cómo y por qué hemos llegado al punto en el que nos encontramos; comprendo por qué España se va a la mierda y entiendo el porqué de mi obsesión (casi paranoica) por proteger a mis hijos de los peligros del buenismo retroprogre.
Así, dos medidas profilácticas se me antojan fundamentales para no permitir que nuestros hijos condesciendan con el Islam o se conviertan en heréticos aliados de las huestes de Alá:

Primera: huir de la escuela pública como de la peste, porque es allí, sin duda, donde se forman y preparan las futuras hornadas de moracos que darán por el culo a nuestros hijos y nietos, provocarán graves altercados sociales y nos someterán a los dictados del Islam.
Si a algunos les da pavor y les aterroriza una esvástica, a mí me produce pánico y terror la infecta e inmoral Media Luna del Islam. Cada loco con su tema, o cada tonto con su neura.

Segunda: huir de los esplais y de los centros cívicos; huir de monitores y profesores chachi-guays como Adrià, antioccidentales y pro-moracos irredentos. Debemos hacer como los moracos, vivir proyectos de vida paralelos pero sin integrarnos ni creernos el buenismo que impone la corrección política; debemos imitar a los hijos de Alá y saludarles con su misma sonrisa hipócrita, la que exhiben talanteros (to se pega) mientras en su interior piensan en cómo destruir al perro infiel.

¡Hala, a cascársela a Alá, pringaos!, que ya no tengo más ganas de escribir, y hacerlo pa ná, como siempre, es tontería.

Saludos y ¡Arriba España!, y como me sigan tocando la pelotas escribiré ¡Hail Occidente! (contra la acción irresponsable la reacción contundente)

Derechos y libertades (lengua y educación)

2011-09-15T22:23:00.000-07:00

La cosa está muy mal, tan mal que los medios informativos afines a los mismos nos están lanzando constantes cortinas de humo sobre temas como el bilingüismo o la educación. Mejor no pensar en la que está cayendo ni en lo que nos deparará el futuro y así, de paso, también nos olvidamos de dos palabros estigmatizados a día de hoy: Derecho y libertad.

Los talanteros progretas siempre intentan legitimar y justificar sus políticas igualitarias y de uniformación a través de imposiciones que se cuidan mucho de que parezcan democráticas, aunque tan sólo sean acciones ideologizadoras y sectarias.
Si alguien osa defender abiertamente que el español deba ser lengua vehicular en la enseñanza, junto al catalán, de inmediato es tildado de facha. No importa el derecho ni la libertad de un padre a educar a su hijo según sus ideas o su conciencia, además reconocidos legalmente, sino imponer y vulnerar la legalidad institucional mediante arteras políticas de facto (hechos consumados)
La justificación de dichas imposiciones ilegales es falaz, ya que se basa en la argumentación de que de esa manera se permite la convivencia de los niños en una única lengua, evitando la segregación.
Así, no tardan en surgir demagogos que alertan sobre el peligro de que existan escuelas en español y escuelas en catalán, dividiendo a los alumnos en base a criterios lingüísticos. Pero nadie hablaba de crear escuelas en español, sino de cumplir la ley y de garantizar el Derecho de cualquier padre español para educar en lengua española a su hijo, en cualquier colegio de España.

Algo parecido acaba de suceder con el tema de la educación, tergiversando y tildando como propia de fachas, ¡cómo no!, la propuesta de Esperanza Aguirre sobre la excelencia.
¡Uy, cuidadín!, alertan algunos talanteros, que con las medidas de Aguirre se podría producir una segregación de los alumnos en base a criterios intelectuales (ahora ya no serían lingüísticos)
¿Qué enfermizo empeño tienen nuestros progres en igualar y uniformar a nuestros niños, ora imponiéndoles a todos una única lengua, ora imponiéndoles la mediocridad?
Y además ¡ellos!, que se les hace la boca agua hablando de multiculturalidad y del respeto hacia las diferencias y la pluralidad entre personas.
¿Por qué niegan esa misma pluralidad y ese mismo respeto a los padres que quieren que convivan en la escuela el español y el catalán como lenguas vehiculares? ¿Por qué le niegan al niño "diferente", en tanto que mejor capacitado intelectualemente, que sea estimulado e incentivado como un preciado valor de futuro para la sociedad?
El hijo de un moraco cualquiera tiene reconocido, en nuestras escuelas, su derecho a comer según los dictados de Alá (en algunos coles incluso se imparte lengua árabe como actividad extraescolar) pero el hijo de un español no tiene derecho ni a estudiar en español ni a que se le reconozcan sus capacidades intelectuales en caso de ser un chico superdotado o con altas capacidades, o simplemente un estudiante excelente.

Imaginemos que un padre progretas y yo tuviésemos hijos inteligentes y que nos propusieran a ambos un programa de estimulación orientado hacia la excelencia para la educación de nuestros hijos.
El progretas, por supuesto, estaría en su derecho para negarse, si creyese efectivamente que ello supondría un perjuicio o segregación social para su hijo, pero ¿por qué cojones yo no podría aceptar dicho programa?
¿Por qué no habría de garantizarse mi Derecho y mi libertad para elegir lo que yo crea mejor o más conveniente para mi hijo?

¡He ahí la cuestión!, una cuestión de Derechos y libertades que, como siempre, los talanteros "demócratas" se pasan por el forro de los cojones.

Saludos y ¡Arriba España!

Sectarismo y una flagelación.

2011-09-13T01:24:00.001-07:00

Que la izquierda "no da puntá sin hilo" ya lo he escrito en muchas ocasiones, y no hay más que ver cómo todas sus actuaciones, por mal revestidas que estén de talante democrático, reivindicativo o indignado, son sectarias y dirigidas siempre contra los sempiternos fachas malosos.
Nos está cayendo la de Dios; Troya arde y España se desmorona, pero ahí están los progretas. A lo suyo, comme il faut!
Todas las CCAA están hundidas en el déficit, ahogadas por la deuda de políticos voraces que no repararon en gastos para satisfacer sus apetitos más bastardos, pero nuestra izquierda, beligerante toda ella, únicamente arremete contra la Comunidad de Madrid, más concretamente contra Esperanza Aguirre. Se la tienen jurada, a ella y a los malosos fachosos, y el acoso constante y sectario a Esperanza Aguirre ya da asco y provoca náusea.
A Aznar le hicieron lo mismo: acoso y derribo sistemático, ora con el Prestige, ora por la guerra de Irak. Y es que los sociatas son especialistas en magnificar y sobredimensionar las pajas en los ojos ajenos al tiempo que ocultan, hábil y arteramente, sus grandes vigas de mediocridad y corrupción. ¡Son unos cracks! pa qué negarlo...
¿Y los sindicatos?
Pasotas y adormilados en la generalidad de las Apañas, ausentes y relajados en el cumplimiento de sus deberes (si es que alguna vez los tuvieron) pero ahí están en Madrid, asediando sin descanso a la facha malosa, convirtiendo a la capital en una suerte de Alcázar que ansían tomar al precio que sea.
Y hablando de sectarismos... ¿qué me decís del acoso al que están sometiendo al valiente, pero imprudente, Albiol?
Algún politiquillo de medio pelo ya se jactó ante las cámaras de que las hienas (IU, PSC, CIU) se conjurarían para arremeter contra el osado león de Badalona. Ya le advirtieron, de hecho, que sus días como alcalde estaban contados. ¡Serán mafiosos!, y luego se les llena la boca hablando de voluntades populares, como si respetasen alguna voluntad popular que no sea la de ellos.
¿Y de Artur Mas? ¿qué me decís? hablándonos y adoctrinándonos sobre el respeto debido a los símbolos; a esos mismos símbolos que él desprecia y en los que se cisca (bonito palabro de Reverte) cuando permite que la bandera española sea retirada de muchos aytos catalanes o cuando permanece impasible y silente ante la quema de alguna bandera de las Apañas.
¡Pa mear y no echar gota ante tanta hipocresía sectaria!

Y ahora la flagelación:
Pues sí, me flagelo por la mala crítica que en su día escribí sobre "Valor de Ley", de los Coen.
El otro día, relajado y cerveza en mano, sin la presencia de los bambinos, me deleité viendo tan bonita como emotiva película. Muy buena, de verdad.
¡Zas, zas, zas! Me doy por flagelado públicamente.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: en la foto de cabecera un impagable retrato de nuestra miserable izquierda sociata. ¡Menuda caterva de tontacos! ¿qué hicimos para caer en semejantes manos?

¡Adiós, Spartacus!

2011-09-12T12:26:00.000-07:00

Acabó de enterarme de la muerte del actor Andy Whitfield, quien diera vida a Spartacus en la existosa serie de televisión.
¡Qué putada de vida! con tan solo 39 años y en lo mejor de su carrera artística.
En fin...
¡Qué la tierra le sea leve!

Heidegger y Ortega (3ª parte)

2011-09-11T23:47:00.000-07:00

Somos historia, decía Ortega, y, por tanto, la suma de todo el logos pretérito que determina nuestro ser.
Decía el filósofo de las circunstancias que su empresa como pensador consistía en superar a Kant, Descartes y a los antiguos, pero, atención, conservándolos, ya que, sin la conservación y transimisión de los logros del pensamiento humano a lo largo de la historia, no hubiésemos podido progresar.
De hecho, Parmenides, Platón y Aristóteles, Descartes, Kant... todo el pensamiento anterior, en tanto que asimilado, se conserva y se transmite de generación en generación.
Algo parecido decía Heidegger cuando abogaba por superar la historia para, así, mirando hacia el futuro desde una nueva perspectiva, poder hallar el sentido del ser.
Estamos hablando, en definitiva, del desarrollo cognitivo de Piaget, pero desde una perspectiva filosófica.

Lo que el hombre hace en realidad es asimilar nuevos conocimientos y acomodarlos a los ya preexistentes, buscando un equilibrio entre los mismos (Piaget) o superando el logos heredado a través de nuevas propuestas (Ortega y Heidegger)
Lo que nunca ha hecho el ser humano es desterrar, erradicar o borrar por completo, parte de su historia por tal de "comenzar de cero", por tal de negarse a sí mismo y rehuir de la responsabilidad de llegar a ser quien realmente es.

Sólo ha habido en la historia una ideología, pseudomoral moral eslava en palabras de Ortega, que se haya obcecado en negar la tradición y el logos heredados de la historia: el marxismo.
Ortega apostaba por la superación aristoi (creadora) vs la negación revolucionaria (destructora) pues la superación conservaba el logos (tradiciones y legado histórico-cultural) para aspirar a mejorar y progresar socialmente, mientras que la negación pretendía transformar la realidad rompiendo con el pasado, borrándolo de la historia a través de la destrucción de valores.

Las influencias políticas de la filosofía raciovital de Ortega son claras y se oponen por completo al afán "anti" (antivital y antihumano) del marxismo y de las revolucionarias tesis comunistas.
Repetimos: progresar implica superar, pero en absoluto negar la historia ni el logos heredado o transmitido por la misma.

Las naciones:
Desde la perspectiva raciovitalista una nación es un proyecto de vida futuro (el proyecto de vida en potencia que sería el dasein heideggeriano)
Hablamos del Ser en potencia o del Ser como posibilidad, porque si bien es cierto que somos historia y ésta nos determina, no debemos olvidar que el imperativo vital nos insta a superar el pasado a través de un continuo elegir entre diferentes trayectorias de vida posibles. Repito: superar, que no negar.
Así, a lo largo de la historia, las naciones, como las personas, se han enfrentado a encrucijadas vitales, a diferentes posibilidades del ser (trayectorias) ante las cuales fue forzoso elegir.
La posibilidad, por tanto, acabará obligando al ser a elegir, haciendo que perdure en la historia una trayectoria de vida real (la elegida) pero también quedando en la memoria todas las demás trayectorias posibles, que pudieron ser potencialmente elegidas en determinado contexto histórico, mas nunca fueron reales.

Veamos un ejemplo:
La nación española llegó a ser, es decir, tuvo y tiene una auténtica razón histórica, en tanto su trayectoria real fue la elegida de entre otras muchas trayectorias que solo fueron posibles.
La nación catalana no es, en tanto su trayectoria histórica quizás fue posible, mas nunca fue elegida por el destino como real.
La filosofía orteguiana, a través de la comprensión del ser, de su razón o sentido histórico, hace un análisis impecable para demostrar quienes somos realmente.
Nadie, hasta la fecha, ha podido rebatir tan impecables como veraces argumentos, razón por la cual Ortega ha sido estigmatizado y atacado ad hominem constantemente, tanto por los revolucionarios marxistas negadores del sentido del ser, como por los nacionalismos particularistas obcecados en negar la historia, haciéndonos creer que la trayectoria nacional de Cataluña, que quizás fue posible en algún momento, llegó a ser real.

Las personas:
Los seres humanos también somos el resultado de las sucesivas elecciones que realizamos a lo largo de nuestra vida.

Veamos un ejemplo:
A un estudiante se le presentan dos opciones o trayectorias vitales posibles: cursar Derecho o arte.
El estudiante elige cursar Derecho y, así, dicha opción o trayectoria posible se convierte en su trayectoria VITAL real.
Pero, pasados los años, el estudiante se arrepiente o no está satisfecho con su elección, razón por la cual decide ser artista. Ahora tendrá dos opciones: negar su trayectoria vital real, reivindicándose artista porque así se siente él, o superar su realidad empeñándose a fondo para cursar la carrera de Bellas Artes. Pero, en cualquier caso, no podrá quejarse si todos le consideran lo que de hecho es: un licenciado en Derecho.
Así, de manera parecida, Cataluña tendrá las mismas opciones que nuestro desorientado estudiante: negar su realidad española y reivindicarse como nación aliena a la misma, porque así lo han decidido sentimentalmente un puñado de políticos que han condicionado las voluntades populares, o superar su realidad actual, autoafirmando sus rasgos identitarios pero reconociendo sus auténticas y reales raíces españolas.

Saludos y ¡Arriba España!

La razón y el sentido del ser (2ª parte)

2011-09-10T01:06:00.001-07:00

Explicaba en un post anterior que, tanto Ortega como Heidegger, fueron conscientes de la necesidad de preguntarse sobre la razón o sentido del ser.
Los nuevos tiempos, en palabras de Ortega, nos exigían valor y espíritu deportista para enfrascarnos en la aventura de hallar la verdad radical primaria. Se necesitaba, por tanto, una nueva generación de hombres dispuestos a tan apasionante como incierta empresa; hombres que se instaran a ser ellos mismos.
Así, Ortega hizo suya la frase de Píndaro llega a ser quien realmente eres, utilizándola como imperativo vital, pues, como vimos en el post anterior, la vida era el nuevo ser o realidad primaria que constituía, de hecho, el ser del hombre.
La vida, o Dasein heideggeriano (ser en sí y ahí) se da en mutua copertenencia o coexistencia entre el yo (ser en sí) y las circunstancias (ser ahí) o entre el hombre y el mundo, como se prefiera. Con el descubrimiento de la vida, como ser radical primario, se supera el realismo de los griegos (el ser lo era de las cosas) y el idealismo modernista o cartesiano (el ser era en sí mismo) De hecho, la vida es un existir, es decir, un ser ahí que implica la mutua interrelación del hombre con el mundo en un continuum temporal. Ser y tiempo se apropian el uno del otro.

La angustia ante la nada (la muerte) insta al hombre (Dasein) a dar un sentido a su ser, es decir, a buscar la razón de su existencia (ser ahí, en el mundo)

Pero ¿cómo se manifiesta la vida, o Dasein?

La vida, en palabras de Ortega, es acción, un constante quehacer que nos obliga a una continua elección de trayectorias o posibilidades del ser; acción proyectada siempre hacia el futuro.
Heidegger se referirá a las trayectorias como destinos del ser, y a las posibilidades de dichas trayectorias o destinos las llamará Ereignis.

Vemos, por tanto, que el ser se manifiesta a través de la elección (Ortega) o del acaecimiento (Heidegger)
Llegados a este punto, la comprensión de lo expuesto puede resultar farragosa o difícil de digerir. Por ello el bueno de Ortega, sabedor de que el filósofo se debe a la cortesía de la claridad, lo explica de la siguiente manera:

Un estudiante está sentado en un aula escuchando atentamente al profesor. Antes de entrar en el aula debió realizar una elección ante, como mínimo, dos trayectorias vitales posibles: entrar o irse a tomar un café.
El estudiante, como vemos, tenía dos posibles trayectorias, o dos destinos en potencia (en términos de Heidegger) He ahí, en ambos casos, la potencialidad del ser, siempre dándose y haciéndose a sí mismo ante las incontingencias o incertidumbre de las circunstancias.
Algún avispado, llegados a este punto, podría argumentar que el estudiante, una vez sentado en el aula, ya no realizaba más elecciones.
¡Pues no!, el estudiante todavía seguía existiendo, ergo todavía seguía eligiendo entre múltiples trayectorias o destinos posibles. Por ejemplo, podía elegir seguir escuchando atentamente o garabatear en su cuaderno, o podía decidir levantarse y marcharse en cualquier momento. Pero incluso aunque su intención fuese decidir quedarse hasta el final de la clase, dicha elección ya implicaría en sí misma un continuum de sucesivas elecciones temporales para permanecer, segundo a segundo, sentado en su pupitre.

Una vez explicado cómo se manifiesta la vida, lo cual es tanto como explicar cómo interactua el hombre (el yo) con el mundo (las circunstancias) se hace necesario explicar ¿cómo llega el dasein a dotarse de sentido a sí mismo? o ¿cómo podemos encontrar el sentido de la vida?

Ortega lo tiene claro: el sentido del ser consiste en ser él mismo, es decir, llegar a ser quien realmente es.
¿Pero cómo saber quiénes somos realmente?
Somos historia. Así de claro y sencillo.
¿Y qué significa que somos historia?
Significa que somos seres, dados en el tiempo, con un logos heredado y destinos potenciales que, a lo largo del existir y superando el pasado, deberemos avanzar hacia el futuro.
Y aquí me detengo, porque el hecho de explicar cómo superamos el pasado implicará el desarrollo de una pequeña reflexión ideológica.

Saludos y ¡Arriba España!

Ortega y Heidegger (la razón y el sentido del ser)

2011-09-09T00:34:00.001-07:00

El otro día, mi pequeño de cuatro años se coló en el salón mientras su hermana mayor veía en la TV un capítulo de "Dr Who" (¡qué serie más mala, por Dios!)
El hecho es que salieron unos zombies en la pantalla y mi hijo, curioso, preguntó: -¿qué son esos señores?
- Son muertos vivientes, le respondí sin dar más detalles.
- ¿La gente se muere y después vuelve a vivir?, insistió él incrédulo.
- En realidad, le contesté, los zombies son fantasía, nunca han existido mas que en la imaginación. La gente cuando se muere ya no vuelve a vivir, concluí.
- ¿Entonces la gente se muere para siempre?, me preguntó con cara de sorpresa.
- Pues sí, se muere para siempre, le contesté cuidándome mucho de no sesgar mi respuesta con argumentaciones místicas o religiosas.
- ¡Oh!, exclamó visiblemente contrariado. Y calló.
¡Joder!, me dije, debí haberle dado algún pequeño atisbo de esperanza de vida tras la muerte...
Entonces, al cabo de unos segundos, el pequeño me vuelve a preguntar:
- Pero si la gente se muere va al cielo ¿no?
- Bueno, le contesté, algunas personas creen que sí y otras que no.
-¿Algunas?, acertó a decir titubeante y algo tristón dando el tema por zanjado.
Sin embargo, mi mujer me confesaría esa misma noche que, después de nuestra pequeña charla, el pequeño también acudió a ella para saber su opinión respecto a tan peliagudo asunto.
- ¡Pobre!, exclamó mi mujer esbozando una tierna sonrisa mientras me lo explicaba.
Sí, pobre, pensé yo también para mis adentros, ¡tan pequeño y ya ha descubierto el sentimiento trágico de la vida!, el drama de vivir orteguiano, la naúsea de la nada sartriana, el anonadamiento heideggeriano.
Un niño pequeño de tan solo cuatro años y, sin embargo, aunque intuitivamente, ya ha manifestado interés y preocupación (visible angustia) por el destino último del ser: la muerte.

De hecho, tanto Ortega como Heidegger coincidieron en que la misión más urgente y primaria de la filosofía y la metafísica debería ser preguntarse por la razón del ser (Ortega) o el sentido del ser (Heidegger)
¡Y tanto que urgente y primaria!, como que es una necesidad vital inherente al ser humano desde su más tierna infancia.
Sucede, pero, que a medida que crecemos aprendemos a vivir alienos a la verdadera problemática de la esencia de nuestro ser; nos olvidamos de la muerte, destino último final e inevitable, porque nos pesa más la preocupación por pagar una hipoteca o poder llegar a final de mes. Nos olvidamos de nuestra tarea primaria y radical (buscar el sentido del ser) porque la sociedad nos obliga a no llevar una vida auténtica y también, porque, como bien señalaron ambos filósofos, el ser se nos antoja algo común y cotidiano, cosas habituales siempre presentes ante nosotros y sobre las que no cabe hacerse mayores preguntas.

Debieron llegar los antiguos (la filosofía griega) para que algunos sabios filosofaran sobre el ser de las cosas, es decir, sobre el ser fuera de sí, dependiente de quienes las aprehendían intelectivamente. Y más tiempo debió pasar para que Descartes cayera en la cuenta de que el yo, el pensamiento consciente, era un ser en sí: la primera verdad independiente e indubitable.

Pero ni a Ortega ni a Heidegger les satisfacían el realismo de los antiguos ni el idealismo cartesiano, más tarde también kantiano.
La verdad radical del ser, el sentido o la razón del ser, no se halla en las cosas (las ideas sobre las mismas), ni en la mente humana (la consciencia).
En palabras de Ortega, se hacía necesario superar la filosofía antigua y moderna para hallar la verdad radical.

El filósofo español hallaría dicha verdad radical en la vida (el yo y las circunstancias) y Heidegger en el dasein (el ser arrojado al mundo)
Ambos filósofos llegaron, por diferentes caminos pero con el mismo objetivo, al ser en sí y ahí, al ser arrojado a las circunstancias, o en el mundo.
Ortega articuló toda su filosofía raciovitalista (razón y vida) en torno a este descubrimiento y Heidegger articuló la suya a propósito del dasein (ser y tiempo)
Así, los dos filósofos superaron la filosofía de su tiempo, descubriendo al hombre como a un ser en sí y ahí (ser en el mundo) que ya podría responderse a sí mismo cuál era el sentido o la razón del ser, es decir, de la existencia. El hombre ya no era un mero ente pensante encerrado en sí mismo (ser en sí), sino que ahora era alguien arrojado al mundo, a la vida, que tenía libertad para elegir su propia trayectoria vital.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: queda pendiente explicar la interacción, copertenencia o coexistencia, entre el ser y el tiempo (ser en sí y ahí) entre el hombre y la circunstancia. Para ello desarrollaré, más adelante, el concepto orteguiano de trayectoria vital y el concepto de Ereignis heideggeriano.

Antonio Robles me lee (que diría Criteri)

2011-09-08T13:46:00.000-07:00

Hoy he leído un artículo de Antonio Robles que pareciera inspirado en el que escribí hace unos días denunciando las falacias y mentiras sobre la inmersión lingüística.
Curiosamente también hace referencia a la ley del silencio imperante en Cataluña.
Podéis leerlo aquí.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: curiosas coincidencias, aunque no sé si pérfidas o peregrinas. :)

¿De qué me quejo?

2011-09-07T02:24:00.000-07:00

A raíz de los últimos posts sobre el bilingüismo en Cataluña me he ganado cierta repulsa bloguera, ya fuere mediante críticas ad hominem, más o menos cruentas, o a través de significativos silencios.
Y es el silencio, precisamente, lo que más me preocupa, por ser signo de falta de coraje (del que calla) y falta de gallardía que evita enfrentar posiciones dialécticas, abiertamente y a cara descubierta (entiéndase todo lo descubierta que permite internet y el anonimato)

¿Qué impera en Cataluña, si no el silencio de muchos ante las tropelías de unos pocos?
Lo peor de la ley del silencio es que es inherente a la impositora corrección política (de hecho dicha corrección es su arma predilecta) pues lo que importa no es tanto manifestarse libremente como hacerlo correctamente (jodido matiz)

Cuando intentamos hablar o expresar libremente nuestra opinión sobre temas tabús (la lengua es uno de ellos) lo más caritativo que puede decirte un interlocutor es aquello de "bueno, dejémoslo, que yo no entiendo de política", o en una reunión familiar aquello otro de "tengamos la fiesta en paz y no hablemos de política"

Criteri, bribón al que aprecio, ya me ha dicho en varias ocasiones que sería mejor "que no ejerciera de Apañó, es decir, que no abriera la boca sobre temas que pudieran ir en contra de los intereses de Cataluña". Sí, lo sé, calladito estaría más guapo (que solía decir mi abuela) y a algunos no les entrarían ganas de llevarme al paredón por quintacolumnista (¡pa mear y no echar gota!)

Hay comentaristas caraduras, como el anónimo que me preguntaba indignado de qué me quejaba si yo podía hablar en español con mi familia... ¿y?, tendría que responderle yo mismo ¿de qué te quejas tú si también puedes hablar en catalán con la tuya?
Y, sin embargo, ambos nos quejamos: yo me quejo porque deseo que mis hijos también sean educados en la lengua común, oficial y vehicular, española. Y digo "también", que no exclusivamente, ya que el anónimo espabilado sí desea que sus hijos, como los míos, sean educados exclusivamente en lengua catalana.

El silencio, como decía, es una de las condiciones necesarias para que exista corrección política. Pero la corrección política no es mas que el paso previo para "acallar voces" y realizar políticas de facto (de hechos consumados) que es lo que verdaderamente ansía todo totalitario que vulnera la legalidad institucional vigente.
Así, se empieza por no colocar la bandera española en muchos ayuntamientos catalanes. Se mira para uno y otro lado... y nada, silencio absoluto. La conclusión falaz es que a nadie le importa en tanto nadie se queja. Bueno, sí, se quejan un puñado de locos que, como no podría ser de otra manera, además de ser fachosos (importante seguir deslegitimando ad hominem) no son representativos estadísticamente de la población.
Como decía, se empieza por pequeños detalles (que no lo son) y que no puedan llamar en exceso la atención de las irresponsables masas. ¡Qué más da, se dice el rojeras de siempre, yo no creo ni en patrias ni en banderas! Así, poco a poco, se autolegitima la política de facto y, peor aún, da pie a que se cometan muchas más, como la que nos ocupa sobre el bilingüismo: la ley de inmersión lingüística.
Envalentonados, entonces, ya se atreven a hacer caso omiso de las sentencias de los jueces... y de nuevo no pasa nada, hasta que, pasado el tiempo, un nuevo auto judicial obliga a cumplir la ley, repito: cumplir la ley.

Pero para entonces, ya nadie quiere cumplir la ley, sino satisfacer sus deseos, deseos que se autolegitimaron en su día practicando políticas de facto (de hecho, que no de Derecho)
¿Cuánto de fascista hay en esta actitud? La voluntad de poder (deseos y voliciones) legitimándose a sí misma a través de hechos consumados, que no conforme a Derecho legal (y después me llaman "facha" a mí)

El problema es que, llegados a este punto, también se empiezan a oír voces de descontentos en las salidas de los colegios, en las plazas y mercados de los pueblos, articulándose un discurso privado que todavía no osa romper con los dictados de la impositora corrección política.
- Se deberían impartir más horas en español, dicen con la boca chica cada vez más padres.
Sí, comienza el cuchicheo entre conocidos y allegados, en ocasiones entre vecinos, pero la gente todavía se cuida mucho de hacer público su discurso, menos aún están por la labor de denunciar las injusticias.

La insana esquizofrenia que encierra semejante sistema de comunicación (por temor a represalias o coacciones) deriva en una disociación entre la libertad de lo que expresamos en privado vs la cautela de lo que decimos en público: patología en estado puro.
Y cuando un país tiene una mayoría de "ciudadanos" enfermos es porque, sin duda, las circunstancias y la realidad en las que viven son en sí mismas patológicas.
¿De qué me quejo, pues?
Me quejo de vivir en una sociedad insana y enferma, donde se penaliza la osadía de decir la verdad, o de aspirar a hallarla; me quejo de vivir coaccionado, dentro de una comunidad esquizofrénica, que me impide ser yo mismo, so pena de ser estigmatizado o represaliado.

Saludos y ¡Arriba España!

El bilingüismo en Cataluña (2ª parte)

2011-09-06T02:33:00.000-07:00

No pensaba ahondar en el tema, pues hacerlo pa ná sería tontería.
Sin embargo, hete aquí que esta mañana leo un excelente pots de Noctas, y con una incuestionable VERDAD incluida en el mismo:

"Sense independència, qui mana és l'estat legislatiu, no pas l'estat sentimental."

Traducción: sin independencia (de Cataluña, se entiende) quien manda es el Estado legislativo, pero no el Estado sentimental.

Pues bien, hay muchos ciudadanos, algunos incluso de "seny", como Criteri, que apelan al Estado sentimental, es decir, a sus propios deseos y pasiones, antes que reconocer que el auto del TSJC tan sólo ha obligado a que el castellano (español) fuese lengua vehicular en la enseñanza catalana. Algo que, por otro lado, ya estaba reconocido por ley, una ley que la intelligenzia catalana se pasó por el forro dels dallonses con la discriminatoria ley de inmersión lingüística.

Y los sentimientos, en tanto que irracionales, provocan argumentaciones y razonamientos falaces, como los que a continuación enumeraré:

Primero: muchos catalanes, al menos algunos que por aquí han comentado, han interpretado la sentencia del TSJC como un nuevo ataque a la lengua catalana.
Sin embargo, el auto tan sólo se limita a instar a la Generalitat para que la enseñanza en las escuelas catalas se imparta con tantas horas de catalán como de español, lo cual no sucede ni de coña, pues la inmersión lingüística obliga a que la totalidad de las horas lectivas se impartan en catalán.
No se ha atacado a la lengua catalana, sino que, por una vez, se ha defendido a la lengua común española, lengua también de muchos catalanes (pese a quien pese)

Segundo: otro razonamiento falaz, ajeno a lo expuesto en el auto del TSCJ, es argumentar que con la ley de inmersión lingüística ya se consigue que los niños catalanes obtengan adecuados conocimientos, tanto del catalán como del español.
¿Y? ¿y si así fuera realmente?
El TSJC no ha entrado en valoraciones cualitativas, menos aún pedagógicas, sino que se ha limitado a señalar que se respeten los derechos (palabra violada sistemáticamente en Cataluña) de aquellos padres que, ley en mano, desean que sus hijos reciban tantas horas en catalán como en español.
No se está cuestionadno, ni yo he cuestionado en momento alguno, las bondades pedagógicas de la ley de inmersión lingüística.

Tercero: el tercer argumento falaz, y el más grave en mi parecer, es el que se sostiene desde la defensa de perversas políticas de hechos ya consumados, es decir, el que se sustenta en una flagrante ilegalidad que, en tanto no fue en su día penalizada, se sigue dando por buena.
La ley de inmersión lingüística, repito que al margen de sus bondades o errores pedagógicos, violó la ley que establecía que tanto el catalán como el español deberían ser lenguas vehiculares en la enseñanza catalana. Punto.
El error de la política condescenciente, que muchos apañoles han dado por buena por tal de aplacar a los irracionales nacionalismos, ha consistido en creer que mirando hacia otro lado, obviando ilegalidades e imposiones particularistas, los eternos descontentos se contentarían algún día.

Muchos catalanes, incapaces de rebatir las VERDADES que enumero, apelan, como no podría ser de otra manera, a sus instintos más bajos, ora para escenificar victimistas chantajes emocionales (sintiéndose decepcionados) ora mostrando sutiles amenazas (a los traidores se les llevaba al paredón, dejó caer un anónimo)

Esta es la España en que vivimos, la Cataluña "secuestrada" por la corrección política que todo lo permite, la que sería capaz, incluso, de collejear a un inocente niño que dijera la verdad y se atreviese a señalar la desnudez de un emperador que se cree vestido con ricos ropajes.

Pero no, yo no escribo en este regio blog para mostrarme servil y clientelar, como nuestra parasitaria casta política hace, ante la mentira, por tal de arañar votos. No escribo para mostrarme leal a unas determinadas amistades virtuales, sino para ser yo mismo, leal a mis principios y a la búsqueda de la verdad.
A veces realizo peregrinas catarsis, es cierto, pero también es cierto que me obligo a ser ecuánime y a reconocer la verdad allí donde se encuentre.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: por cierto, bonita ilustración la que he encontrado para colocar en la cabecera de este brillante post.

El bilingüismo en Cataluña.

2011-09-04T00:52:00.001-07:00

El TSJC ha dado la razón a una demanda de padres y asociaciones que se quejaban por la marginación del castellano (español) en las aulas catalas.
El TSJC tan solo ha emitido un auto judicial que obliga a la Generalitat a convertir el español en lengua vehicular en las escuelas.
Lo grave, pero, no es que el TSJC obligue a cumplir una sentencia anterior, que ya fuera desobedecida por la intelligenzia catalana, sino que otra vez se han puesto de acuerdo, nacionalistas y sociatas, para rebelarse, de nuevo, desobediencia civil mediante.

Y, como decía, lo grave no es la desobediencia, la manipulación y la caradura que impera en las Españas desde hace muuuucho tiempo (sin que nadie chiste) sino que toda una ministra, de Defensa para más inri, se haya sumado a dicha rebelión.
¿No es para mear y no echar gota que, precisamente, toda una ministra de Defensa (responsable de la salvaguarda de la integridad y la soberanía de la patria apañola) se posicione junto a quienes menoscaban, niegan y ningunean las leyes comunes de todos los españoles?

Y vemos de nuevo a la chacona, a la pacifista rubianera, defendiendo los intereses de su patria chica (Cataluña) por encima del deber de acatar las leyes de la nación española, es decir, vemos a una verdadera zorra "cuidando" del gallinero.
Me acordé, entonces, de nuestro "glorioso" (entrecomillado irónico) ejército apañó, plagado de soldados inmigrantes, muchos de ellos moracos.
¿Qué sucederá cuando choquen los intereses de España y Marruecos y estalle un conflicto grave entre ambos países? ¿nuestros soldados moracos harán como la chacona? ¿desobedecerán a sus mandos por mor de servir a Alá?

Sí, todo lo que sucede en Apaña es pa mear y no echar gota, oigan, pero las sinsorgadas del apañó medio tampoco tienen desperdicio.
Leía, a colación de esta noticia, que algunos comentaristas se alegraban de que Cataluña se obcecara en refugiarse, ombliguista y egocéntricamente, en su lengua particularista de escasa proyección internacional. Decían, los muy lumbreras, que así tendrían ellos más probabilidades (sin el lastre del catalán) para triunfar en el exterior, en caso de tener que emigrar de las Apañas.
Jajajajaja ¡almas de cántaro!, pero si es precisamente au contraire!!!, somos los catalanes quienes mejor lo tenemos. Por una parte, podemos pulular por las Apañas tranquilamente, pues nuestro español es tan bueno, o mejor, que el de muchos cenutrios de la Apaña profunda. Nos podemos ir a Europa, pues en Cataluña existe uno de los mayores niveles en el conocimiento de lenguas como el inglés, el francés o el alemán.
Pero lo mejor de todo es que ellos, los lumbreras, nunca podrán venir a trabajar a Cataluña, pues el idioma catalán ejerce de inmisericorde criba selectiva. Sí podrán venir moracos y sudacas, para trabajar en el campo, las fábricas o determinados trabajos cualificados, pero los apañoles mejor preparados, que en su desempeño laboral necesiten comunicarse en catalán, se comerán une merde (en francés que suena más finé) jajajajajajajaja...

En fin, hay que reirse para no llorar, porque en estas dolorosas Apañas todo es posible, y a todo estamos ya acostrumbrados. Ya ni nos duele el culín cuando nos introducen la tranca de turno, ora mintiéndonos, ora tomándonos el pelo. Es más, yo diría que empezamos a cogerle el gustillo, a la sodomía, digo. Y creo, en verdad, que al final (si no lo somos ya) nos convertiremos en alegres julandrones pidiendo a gritos nuestra próxima ración de luenga e gruesa tranca.
Aynssssssss!!, si es que to se pega, hasta la mariconería, ¡oich! :)

Saludos y ¡Arriba España!

PD:en la foto de cabecera un prototipo de lo que será el futuro macho men de las Apañas.

Ser aristoi, hoy.

2011-09-02T01:18:00.000-07:00

Me ha sorprendido el amigo Dasein, no tanto por calificarme como pro-aristocrático (que en verdad lo soy) como por haberse posicionado él mismo en un supuesto polo opuesto, como pro-plebeyo.
Analicemos el significado de las dos palabras empleadas por Dasein para definirnos (tanto a él como a mí mismo) porque pudiera ser que estuviésemos atribuyendo a estos términos un significado contrario, o lejano en todo caso, a aquéllo que realmente deseamos expresar ambos.
De entrada, Dasein introduce el matiz del "pro", es decir, no se trata tanto de ser aristoi o plebeyo como de estar a "favor de" una u otra clase social (expresémoslo en términos clasistas para entendernos)
Doy por sentado que, tanto Dasein como yo mismo, rechazamos la obsoleta dicotomía diferenciadora, y antagónica, de derechas vs izquierdas. Así pues, entiendo que Dasein hace hincapié en el hecho diferencial de estar " a favor" de los mejores (aristos) o del pueblo (plebe)
¿Y qué significa estar "a favor de"?
Cuando yo defiendo el espíritu aristoi estoy pretendiendo defender la necesidad (imperativo vital) de que sean los más preparados y capaces los que creen y propongan; que sean los individuos más excelentes quienes elaboren proyectos de vida futuros respetuosos con la dignidad y la libertad de todos los seres humanos.
Pero, ¡atención!, porque yo, como Ortega, no estoy defendiendo la desigualdad jurídica entre clases, es decir, la existencia de grupos privilegiados con mayores derechos que otros. No defiendo a la aristocracia retrógrada y decadente que, tiempo ha, se arrogaba ser mejor que los demás en virtud de unos privilegios heredados, que no de una auténtica valía personal.

A mí, como a Ortega, el pueblo y las acciones y apetitos que emanan de lo "popular" (las masas) me ponen alerta, porque las voluntades populares son siempre, por naturaleza, indóciles e irracionales.
Pero no pretendo, sin embargo, que ante las carencias aristocráticas (excelencias) del pueblo deba erigirse una élite paternalista cualquiera, y menos aún una élite heredera de ancestrales privilegios, que se autolegitime para dirigirlo o, en el peor de los casos, subyugarlo.
No, voy mucho más allá y me muestro mucho más osado y atrevido: las élites, o los mejores, deben surgir del mismo pueblo y, por tanto, hay que dar facilidades al pueblo (igualdad de oportunidades) para que éste aspire a la excelencia y, así, el hombre-masa pueda devenir auténtico ciudadano, es decir, pueda ser mejor.

Según cómo se mire, por tanto, también se podría decir que soy pro-plebe, en tanto deseo mejorar a las masas y facilitar que las mismas puedan devenir aristocráticas. Y es que solo puede haber auténtica democracia (lo he repetido hasta la saciedad) en una sociedad de auténticos ciudadanos (aristos) y solo será posible una auténtica ciudadanía -excelente en tanto que responsable y celosa con sus deberes y obligaciones hacia la polis- cuando todos y cada uno de los miembros de dicha sociedad sientan el imperativo vital, pero a partir de ahora también moral, de deber mejorarse a sí mismos. Porque una sociedad solo puede mejorar, avanzar y progresar, en tanto la mayoría de sus ciudadanos se obligan a ser mejores.

Saludos y ¡Arriba España!

Afilando lápices.

2011-08-31T00:48:00.000-07:00

Resulta habitual, y frustrante, comprobar que la mayoría de los comentaristas que por aquí pululan se dedican, las más de las veces, a sacar punta al lápiz en vez de recoger los guantes dialécticos lanzados.
En mi última reflexión titulada "¡Delenda est España!" intenté señalar las causas que han deteriorado la razón de ser de las Españas, hasta casi aniquilar por completo lo que otrora fuese un sugestivo proyecto de vida en común.
¿Galgos o podencos? ¿aconfesional o laico?, el sempiterno afán español de marear la perdiz por tal de rehuir el imperativo vital de hallar la verdad radical. En cualquier caso España es un Estado que NO es católico ni condiciona la vida de sus ciudadanos en base a los dictados de una religión concreta (punto)

Pero a lo que iba: ¿cuál es la verdad radical que nos ocupa, al menos a mí?
Aquella verdad que nos demuestra que el marxismo es una pseudofilosofía falaz desde su propia génesis, culpable directo de la autoinmolación de la nación española.
La doctrina comunista muestra, a bote pronto y a falta de mayores análisis, dos graves incongruencias o paradojas:

1) El comunismo se creyó a sí mismo JUSTO, arrogándose un valor moral del que, previamente, había rechazado su validez por ser arbitrario y relativo, en tanto que burgués.
Quiere decirse, por tanto, que si el control de los medios de producción cambiase de manos, del burgués capitalista al trabajador proletario, entonces sí se prodría hablar de "justicia". Pero de nuevo sería una "justicia" relativa, en tanto que particularista y supeditada a los intereses de una única clase social.

2) Resulta obvio, además, que si se proclama que no existe la verdad universal o absoluta, tampoco, de facto, existiría la verdad marxista o comunista ¿no es de perogrullo?

Nietszche nos explicó cómo la moral judiocristiana subvirtió los valores de los nobles, y Marx nos explicó cómo el burgués capitalista subvirtió la moral judiocristiana (a la postre kantiana) convirtiendo a los seres humanos en medios sacrificables y susceptibles de ser explotados.
Vemos, pues, que es posible subvertir los valores éticos y morales que imperan en determinadas épocas, como bien señaló Marx, y podemos sospechar, cuanto menos, que el propio Marx los subvirtiera cuando decidió tan arbitrariamente, como antes hicieron los burgueses o los cristianos, qué valores deberían ser justos.

Pues bien, nadie ha comentado sobre dicha paradoja o planteamiento falaz del comunismo. No importa.
Lo que a mí me interesaba era demostrar que eliminando o negando valores universales, morales, éticos, religiosos y jurídicos (no solo religiosos) se le negaba al ser humano la posibilidad de trascendentalizarse, de guiarse según unos rectos principios que diesen sentido a su vida.
Y lo que intenté señalar fue que, ante la ausencia de valores y principios-guías, todo vale: engañar, manipular, traicionar... o pervertir y prostituir supuestos sistemas democráticos. ¿Qué ha hecho, si no, el socialismo más abyecto e inmoral, desde González hasta Zapatero?

Que seguimos anclados en los albores del 36 lo demuestran los comentarios, siempre sesgados por el cansino anticlericalismo, que rezuman diferentes comentaristas.
Pero yo, como Ortega, ni quito ni pongo rey, ni defiendo ni ataco al catolicismo, sino que me obligo a buscar la raíz del problema que nos ha llevado a la autodestrucción como pueblo.
Y, efectivamente, si el marxismo ha sido la causa directa que, a largo plazo, ha favorecido nuestra autoinmolación, no es menos cierto que ya antes (de nuevo sagaz Ortega) se dieron ciertos condicionantes históricos y sociales que favorecieron su enraizamiento, y posterior proliferación, en nuestras dolorosas Españas.

Saludos y ¡Arriba España!

¡Delenda est España!

2011-08-29T04:30:00.000-07:00

Se terminó la partida, señores, España está acabada.
Hasta el último minuto se aferraron algunos a la falsa ilusión de que vivíamos en una auténtica democracia, de que estábamos protegidos por un verdadero Estado de Derecho.
Que nuestro ficticio sistema "democrático" había sido pervertido y prostituido, tiempo ha, por las maquiavélicas izquierdas ya lo habíamos señalado, por activa y por pasiva, los malosos "fachas" de siempre, en vano. Todo hay que decirlo.
Vanas también fueron las advertencias de Ortega, que ya en los albores del SXX nos alertaba del inmeso poder social del que gozaban los políticos españoles. Decía Ortega que incluso el más inepto y mediocre político lograba ser "alguien" en España, influyendo y condicionando la vida social como ningún otro político europeo podía hacer en su país (¡ya hace casi un siglo de tan sagaces observaciones!)

Y no, no aprendimos ni escuchamos, sino al contrario: nos embarcamos en una fratricida GC, "inventamos" después una fraudulenta transición y nos autoinmolamos, finalmente, ebrios del mismo particularismo cainita que tanto denunciara el maestro y del que tanto se valiera nuestra vil partitocracia para subyugar al pueblo español.

Cuando Marx dio a conocer su materialismo histórico se cuidó mucho de que en su análisis sobre la evolución de las sociedades humanas (análisis pseudofilósico en el parecer de Bertrand Russell) no se tuvieran en consideración cuestiones éticas o morales, religiosas o jurídicas que, según él, no eran más que valores arbitrarios surgidos de los diferentes modelos de producción económica.
Decía Marx que la ética y la moral eran subjetivas, ergo relativas, pues éstas dependían de la estructura material económica de cada sociedad.
He ahí la legitimación dogmática de toda la miseria moral, carente de valores y llena de mezquindades, que acompaña a las "izquierdas" torticeras, siempre manipuladoras y bastardas, faltas de honor y de dignidad.

Cuando Engels le confesó a Lafargue que la democracia burguesa era una vía más larga y aburrida que la vía revolucionaria... pero 10 veces más efectiva para alcanzar los fines del proletariado, estaba mostrando el camino a seguir a los dogmáticos creyentes de la utopía comunista: valerse de la democracia prostituyéndola en aras de alcanzar sus bastardos fines revolucionarios.
Así, nuestro Largo Caballero no tuvo ningún reparo en reconocer que la democracia sería una vía válida en tanto permitiera alcanzar la revolución, pero de no serlo (una vía válida) habría que prescindir de ella

¡Más claro, agua! Nos avisaron de sus intenciones en nuestras propias narices, y lo proclamaron orgullosos a través de un manifiesto comunista que articularon desde lo que devino una Liga Comunista, conocida como la Liga de los justos antes de la llegada a la misma de Marx y Engels.
¿Los justos? ¿no resultó paradójico que los mismos que se atrevieron a negar la existencia de valores universales, tales como la justicia, se arrogasen esos mismos valores de la burguesía impositora?

No ha de extrañarnos, pues, el peculiar y nauseabundo buenismo del PSOE, siempre reivindicándose mejor por ser "socialista", cuando, al tiempo, comete mil y una vilezas, traiciones y mentiras, ya que se sienten legitimados, de hecho, por la JUSTA VERDAD marxista.
Tampoco ha de extrañarnos la actitud indigna y carente de nobleza del PSOE, pues, como bien señalara Marx, el comunismo había nacido para ser un movimiento antiideológico, para hacer crítica implacable de todo lo existente (cita textual)
Los valores nobles no le servían al comunismo, en tanto estos eran el resultado de impositoras élites que tan sólo ansiaban controlar el poder de los medios de producción.
Así, despojados nuestros sociatas de imperativos éticos y morales (kantianos o judíocristianos), se pueden comprender las traiciones a la patria, los chivatazos de faisanes, las claudicacíones ante terroristas. Así, digo, se puede entender el plebeyo y mediocre proceder de zETAp y sus secuaces negando la razón de ser de España, arremetiendo contra nuestras raíces cristianas y dejando morir, entre terribles sufrimientos, lo que queda todavía de un lejano sugestivo proyecto de vida en común.

Pero Marx no erró del todo, no, porque el burgués que tanto criticara, ahora representado por el mísero PP, sigue a lo suyo, es decir, preocupado en controlar la economía, pero importándole una higa que las izquierdas miserables subviertan valores y arremetan contra lo más noble y sagrado.
Hoy, Ortega proclamaría solemne:
¡Delenda est España!

Saludos y ¡Arriba España!

Gélida tensión política (familiar)

2011-08-28T06:15:00.000-07:00

El otro día tuvimos invitados en casa: los primos de mi mujer.
Estuvimos charlando animadamente y comentando las gracias y guarreridas de Antonio Recio ("La que se avecina") y todo eran risas y jujús. De repente, pero, salió a colación el doloroso tema de las Españas y el ambiente mutó y se transformó.
No pude evitar poner a parir al necio de zETAp, miserable entre miserables, y hete aquí que la prima de mi santa, como quien no quiere la cosa, suelta el socorrido tópico, tan progreta: "no te creas que el PP lo hará mejor"
¿El PP?, exclamé perplejo, ¿y quién está diciendo que el partido del "rajao" vaya a hacerlo mejor? Sería necesario un partido español de verdad, no como el PP, me limité a contestar.
En esas que salta su marido, tope entusiasmado, y me enseña el salvapantallas de su móvil con una banderola española y el símbolo de la corona del bribón.
- Di que sí, si que sí, intervino eufórico, lo más importante es defender España.
- ¿España? ¿pero que España hay que defender?, le pregunté, ¿la del solemne bobón de la corona?
Entonces me miraron todavía más contrariados sin saber por dónde iban mis tiros.
- Que no, les digo, el único símbolo regio y noble que debería figurar en la bandera española es el águila de San Juan.
- ¡Ah, ya!, exclamó la prima suspicaz, con el yugo y las flechas ¿no?, dijo con "rintintín".

Se hizo un largo silencio acompañado de una de gélida tensión en el ambiente. Supongo que debieron pensar: "y éste de qué va, ¿de facha?"
Finalmente, el marido de la prima, intentando acercar posiciones me suelta:
- La verdad es que habría que acabar con el catalanismo y con los nacionalismos, sentenció seguro de contar con mi aprobación.
- ¿Y por qué habríamos de arremeter contra la rica pluralidad de las Españas? ¿acaso no tienen derecho los catalanes a defender su lengua y su cultura?, pregunté enérgico. Entonces sí que los "descoloqué" y los puse fuera de juego.
-Bueno, bueno, yo es que paso de política, dijo el primo titubeante, a modo de excusa y para zanjar el "debate".

Y así se acabó una típica charla "política" familiar más entre apañoles: pasando de política.
Y el caso es que ellos, los primos de mi mujer, no pasan realmente de política, aunque bien sea cierto que no tienen ni pajolera idea de política, de historia ni de nada, pues sus votos son siempre para el socialismo más vil.
Se creen muchos charnegos progretas en tierras catalanas mejores que los fachas, por supuesto, pero también se piensan por encima de otros españoles catalanes, vascos o gallegos.
¿Cuándo cojones dejara de condicionar el futuro de las Españas esta fauna tan iletrada, rencorosa y envidiosa, hacia lo mejor y más excelente?

Saludos y ¡Arriba España!

Clodomiro, el ñajo.

2011-08-25T01:45:00.001-07:00

Intercambiando "briboneces" y "gañanaduras" con Falote (que más se me antoja Falete) he recordado a Carlos Mejía Godoy y su divertida canción llamada "Clodomiro, el ñajo".

Saborearla aquí.

También "Pata Pata", de los Stop.

Saludos y ¡Arriba España!

Excepciones a los problemas del multiculturalismo.

2011-08-23T09:02:00.000-07:00

He visto con los bambinos "Zooloco", un truñaco del 20 que pasará a la historia del cine con más pena que gloria.
Sin embargo, incluso en el más sufrido de los pestiños pueden hallarse pequeñas joyas, siempre, claro está, que dejemos libre y oteante al gañán que todos llevamos, o deberíamos llevar, dentro de nosotros.
La pequeña joya que brilla con luz propia en "Zooloco" es la bella y escultural Rosario Dawson, una hermosura felina, sensual y lúbrica, que descubrí en su día en la magnífica "Alejandro Magno" de Oliver Stone.
Los múltiples orígenes de Rosario (cubano, africano, irlandés e indio) configuraron una belleza exquisita.
¿Recordáis estás suculentas escenas? (ñam)

Mi mujer, observando otros detalles, seguramente alienos a los propios de un gañán, se fijó en el parecido, más que razonable, entre Angelina Jolie y Rosario Dawson.
- ¿Te has dado cuenta de que Rosario tiene los mismos rasgos faciales, ojos y labios, que Jolie?, me preguntó sagaz.
- Sí, puede ser, le contesté.
Y heme aquí para comprobarlo, tirando de google y ejerciendo de buscador de "parecidos" razonables:

He aquí a una auténtica pantera negra:

Y aquí a una tigretona comme il faut:

Jolie tiene ascendencia alemana, checoslovaca y canadiense, y también en este caso la mezcla intercultural dio buenos frutos.
Quizás, digo por decir algo, la multiculturalidad solo sea provechosa y beneficiosa para cuestiones estéticas, para crear nuevos y exóticos patrones de belleza.
A la vista está que la globalización y la tan sobrevalorada multiculturalidad en otros terrenos (conflictos migratorios, economía...) no da frutos tan "saborosos".

Saludos y ¡Arriba España!

PD: sed golosones y pinchad en las fotos, bribones. ;)

¡Por fin de vuelta a casa!

2011-08-21T10:25:00.000-07:00

¡Una semana fuera de casa!
Creo, si no recuerdo mal, que he batido mi propio récord vacacional (el viaje de novios fueron cinco días)
En fin, me ha sobrado un día, quizás dos, para no estar agotado y deseando volver a mi dulce hogar.

Estuve en el monasterio de Poblet (magnífico y colosal) y allí "topé" con jóvenes franceses, cientos de ellos, que celebraban las jornadas cristianas con motivo de la visita del Papa e hicieron una parada para reencontrarse con sus raíces, pues los monjes de Poblet son de la orden del Císter (Francia) Los jóvenes peregrinos celebraron una misa a cielo abierto, sentados ordenadamente en el césped, mientras entonaban bellos cánticos espirituales. Después compartieron comida en grandes recipientes que se repartieron por pequeños grupos. Una magnífica comunión en definitiva, y yo fui accidental testigo de todo ello. :)

Allí, en el monasterio, estaban los restos de unos cuantos monarcas del que fuera reino de Cataluña y Aragón, desde Ramón Berenguer IV hasta los padres de Fernando el católico: Juan II y Juana Enríquez.

Bella, muy bella la Conca de Barberà, la comarca tarraconense donde está recogido el pasado, regio y espiritual, no solo de Cataluña sino de lo que por imperativo histórico devendrían las Españas: monasterios, iglesias, pequeñas ermitas por doquier y castillos, muchos castillos.
Me sentí parte de la historia y me sentí orgulloso de ser apañó, y catalán; orgulloso de ser descendiente y heredero de aquellos creadores de grandes empresas y sempiternas obras que han pervivido y resistido, altivas, al paso inmisericorde del tiempo.

¡Qué grandes hemos sido!

Saludos y ¡Arriba España!

Vacaciones

2011-08-13T11:47:00.001-07:00

Bueno, a partir de mañana pasaré unos días fuera.
Os dejo el blog para que pululéis libremente por él, pero no lo ensuciéis demasiado, bribones. :)

Saludos y ¡Arriba España!

Un payaso llamado Berlusconi.

2011-08-13T03:15:00.000-07:00

Payaso, fantoche, bufón, de todo le han llamado al díscolo y mujeriego Berlusconi. Pero, a la hora de la verdad, ha puesto los cojones sobre la mesa y ha suprimido 50 provincias y administraciones locales para reducir el gasto del Estado.
¿Apostamos a que en nuestras dolorosas Españas no habrán cojones, no solo para eliminar el parasitario sistema autonómico sino para recortar ni un ápice el mamoneo de las diferentes administraciones?

Somos lo peor de lo peor, y nuestros gobernantes, por tanto, un fiel reflejo de nuestros míseros particularismos, relativismos e inmoralidades.
¡Asco da ser apañó!

Saludos y ¡Arriba España!

El "patriotismo" de las zorras.

2011-08-10T00:35:00.000-07:00

Pocas noticias pueden ya, en verdad, sorprenderme en estas dolorosas y patéticas Españas.
Pero hete aquí que los sociatas, en su desesperado intento por morir matando, es decir, por dejar a España hecha unos zorros antes de abandonar la poltrona, siguen regalándonos magníficas perlas que son fieles reflejos de su manifiesta vileza e inmoralidad.
Pepiño, tan ancho y pancho como inculto, decía sin ningún rubor que los mercados castigaban a España porque no confiaban en la alternativa de Rajoy.
¡Sí señor, con dos cojones! Hay que reconocer que a caraduras nadie gana a los sociatas, que bien saben aquello de que la mejor defensa es un buen ataque.
Pero lo que más me ha enervado e indignado es la llamada al patriotismo de la ínclita Elena Salgado, de la aplausera florero que viene a victimizarse porque el empresariado apañó no compra nuestra deuda, como ha hecho la patronal italiana con la de su país.
Y digo yo, que la falta de patriotismo en España se deberá, en gran parte, a las políticas de revanchismo, odio y rencor, hacia nuestra esencia y razón de ser, que el socialismo ha fomentado dinamitando y falseando nuestra historia y nuestra memoria como pueblo.
¿A qué viene esta zorra, ahora, a pedir que le cuiden y salven las gallinas del corral, de las que se alimenta parasitariamente, cuando ella misma se zampa todas las que puede rehuyendo de la responsabilidad y el deber de salvaguardarlas?
¡Pa mear y no echar gota, oigan!

Salduos y ¡Arriba España!

Ortega vs la lucha de clases

2011-08-02T20:38:00.000-07:00

Prólogo:
Un tal Alcoberro adoctrina desde la UOC (Universitat oberta de Catalunya) a sus jóvenes estudiantes, ejerciendo un sectario y sesgado reduccionismo sobre la figura y obra de Ortega y Gasset.
Alcoberro no solo no incluye al filósofo español en su temario (lo que viene siendo "normal" en España desde hace décadas por parte de los comisarios políticos de la enseñanza) sino que aprovecha para difundir medias verdades, o falsedades totales, acudiendo a argumentaciones ad hominem (¡qué feote!) para deslegitimar al maestro del yo y las circunstancias.
Así, el tal Alcoberro define a Ortega como a un filósofo de Madrid y de derechas. He aquí una media verdad, pues, si bien es cierto que nació en Madrid, fue Ortega, precisamente, quien dijera aquello de "ser de izquierdas es, como ser de derechas, una de las infinitas maneras que el hombre puede elegir para ser un imbécil: ambas, en efecto, son formas de la hemiplejía moral"

Y es que Alcoberro, desde su preferencia marxista, no comparte dos puntos filosóficos orteguianos esenciales:

1) Ortega cree en la filosofía, que no en la política, para hallar la verdad radical, tanto a través de la razón (inherente al ser humano) como en la vida misma (circunstancias)

2) Ortega insiste, por tanto y al contrario que el marxismo, en que el problema del ser humano no es un problema de clases sociales, sino de clases de personas.

Frente al determinismo del clasismo social, tan marxista, Ortega antepone la capacidad y voluntad de la persona para salvarlo con su yo individual y su propia idiosincrasia y carácter, siendo sujeto activo en el constante quehacer vital.
Decía Fichte (filósofo alemán a quien se le atribuye haber influenciado en el nazismo)que la clase de filosofía que cada cual eligiese dependería de la clase de persona que se fuese (parafraseo)
No será una determinada filosofía la que consequirá seducirnos en base a sus mayores o menores bondades, sino que será nuestro yo, nuestro carácter, el que se reconocerá en la filosofía más afín a la esencia de su propio ser.

Las dos clases de personas antagónicas:

Muchos individuos se podrían incluir dentro del grupo que llamaremos clase de persona sin instinto vital, es decir, personas resignadas e impotentes ante las incontingencias de las circunstancias. Dichos individuos, incapaces de crear y hacer, preferirán una filosofía reivindicativa, pero, ¡ojo, no una filosofía necesariamente justa, sino "buena" en tanto que al servicio de sus debilidades y carencias.

Otros individuos, los menos, pertenecerán a una clase de personas vitales, creadoras y luchadoras, que preferirán una filosofía de acción y con proyección de futuro.

Pues bien, de la misma manera que el leñador idearía cómo fabricar mejores hachas y sierras para facilitar su desempeño vital (cortar madera), así cada clase de persona acabará ideando la filosofía más afín, como dije, a las necesidades de su ser.
De la primera clase de persona antivital surgirá la filosofía gestada en el victimismo histórico, filosofía las más de las veces revanchista, que no justa (insisto en esto) y deseosa de radicales cambios de la realidad (incluyendo la transformacion de valores sociales y morales) Dicha filosofía tendrá al igualitarismo como valor referente.
Frente al victimismo histórico, la segunda clase de personas apelará al orgullo histórico y, por supuesto, ideará una filosofía, como su antagónica clase, acorde con sus necesidades de ser (tampoco será justa) Tendrá en la excelencia y el reconocimiento de los mejores sus valores fundamentales.

Pues bien, entendidas y analizadas las necesidades de las dos clases de personas, en alguna de las cuales seguramente todos podremos reconocernos, no podemos concluir que ninguna de las filosofías que se derivan de ellas sean justas a priori (he hecho constante hincapié en este punto y vuelvo a ello)

¿Por qué ninguna filosofía, que pudiera derivar de la necesidad particular de satisfacer la razón de ser de cada clase de persona, sería justa?
Pues sencillamente por eso, porque al ser filosofías particularistas, que no universales, han sido creadas ad hoc por tal de legitimar las necesidades de cada clase de persona.
Me explico: si yo fuese herrero y tuviese poder político, idearía toda una filosofía que reivindicara la obligatoriedad de que todos los miembros de una sociedad viajaran en carruaje de caballos, y ello importándome una higa lo retrógrado e injusto de tal medida, que ya me encargaría yo de legitimarlo vía legal mediante.

Sin embargo, el grupo de individuos antivitales (de momento ganadores en lo que yo llamaría el conflicto entre diferentes razones de ser) intenta hacernos creer que la filosofía marxista, es decir, la legitimación y justificación de una clase determinada de persona, es la más "justa", aunque ni a Bertrand Russell ni a Ortega y Gasset pudieran engañarles.
Y, claro, a los "vencedores" (insisto que de momento) no les basta con ensalzar y proclamar la falsa justicia inherente a la pseudomoral eslava, sino que ponen empeño, mucho, en "estigmatizar", como señalaba Nap, cualquier otra razón de ser real, y en tanto que real igual de legítima que su antagónica.

Epílogo:
Mi queja, ante el sectarismo del tal Alcoberro, no es tanto por haber dicho "el tal" que la filosofía orteguiana estuviese impregnada de "poética fascista" (afirmación discutible) sino por negar, esconder, ningunear y despreciar la realidad o razón de ser de toda una clase de personas: aquellas que creemos en otros valores diferentes a los del castrador igualitarismo, que creemos en la excelencia y en la necesidad de fomentar valores de sacrificio y superación. Despreciando a Ortega, "el tal" desprecia a una parte de la realidad, del logos, del pensamiento humano en definitiva.
Critico "al tal" por ser un docente particularista, con miedo para exponer a sus alumnos la verdad radical, la cual carece de significación moral apriorística, porque lo que es, es, por imperativo vital o de la existencia (como se prefiera) Y si yo nazco orgulloso y creo en unos determinados valores, no tengo por qué tolerar que la sutil dictadura de una exclusiva clase de personas, que se arrogó en su día la legitimidad moral de ser proletaria, como otros se atribuyeron antes ser los "pueblos elegidos", anule mi razón de ser.

Saludos y ¡Arriba España!

Ortega frente al rojo.

2011-08-01T04:17:00.001-07:00

Una de las cosas que más me ha enervado, a lo largo de mi experiencia como lector aficionado a la filosofía, ha sido el descubrimiento tardío de la obra de Ortega.
Así, recuerdo en bachillerato a un profe argentino que nos sedujo con el psicoanálisis, muy admirado allende los mares y de forma particular en Argentina, y que nos mostró a Sartre, el que fuera uno de los filósofos más rojazos que creo recordar.
Y recuerdo a otros profesores que mostraron preferencia por Platón o por Descartes, o por Kant, éste siempre presente, pero ¿y Ortega? ¿y aquella fecunda y genial escuela de Madrid del primer tercio del SXX? ¿quiénes fueron Morente, Zubiri o Zambrano? ¿Cómo fue posible que nadie estuviese, jamás, cerca de mí para presentármelos y darlos a conocer?
Desconocíamos a nuestros filósofos más brillantes y, sin emabrgo, no había pequeño estudiante, por mediocre y negado que fuese para el estudio, que no nombrara a Marx, las más de las veces en vano. Todo hay que decirlo.

¿Marx?, Marx es una cuestión aparte, fue el creador de una pseudofilosofía, en palabras de Bertrand Russell, el defensor de pseudomorales eslavas, en el parecer de Ortega. Pero en realidad fue el Dios de los ignorantes y de algunos intelectuales bienintencionados que creyeron realmente que el ser humano podía dejar de ser él mismo.
¿Y cómo es el ser humano?
El ser humano no es, desde luego, la criatura inocente y pura que a priori considera el progresismo más talantero y cínico. Sí, me refiero al progresismo cínico, en tanto que hípócrita, que se cuida mucho de ensalzar las bondades del pacifismo, pero que no hace ascos a las acciones directas más subversivas, las argucias tensionadoras más viles e incluso, llegado el caso, a las dictaduras proletarias más revolucionarias (Lenin o su sosias, nuestro vil Largo Caballero)
Sí, los progres son muy pacifistas y demócratas, pero nunca les falta tiempo para condescender, cuando no justificar, las dictaduras rojeras más miserables (Cuba o Venezuela)

Los rojeras saben muy bien que el ser humano es mezquino, un lobo para el hombre. Claro que lo saben, pero necesitan negarlo para señalar como "malvado al facha", a todo aquel que ose reconocer abiertamente, sin prejuicios ni miedos, su naturaleza.
Pues bien, así era Ortega: un filósofo sin prejuicios ni miedos, alguien que nos instaba a llegar a la verdad radical, por difícil que fuese el camino, por imposible que éste pareciera.
Y para llegar a la verdad radical, a la raíz del problema del ser humano, no bastaba con obviar, negar o evitar aquellas cuestiones espinosas o de poco agrado para la dialéctica. No era lícito ni moral, para el maestro Ortega, eludir las grandes cuestiones de la filosofía: la cuestión de la verdad universal.
Decía Ortega que el positivismo de Comte, a la postre padre del materialismo dialéctico de Marx, sumió al ser humano en una suerte de resignación al "demostrar" (entre comillas) que era imposible el conocimiento de una verdad universal, es decir, que el método científico sólo podía aplicarse al conocimiento aprehendido por la experiencia física. Se rehuía, así, del deber de ir más allá de la experiencia sensorial, y no se afrontaba la eterna cuestión espiritual, metafísica (más allá de la física) que angustiaba al ser humano.

De la resignación del positivismo nació el materialismo, y de éste el marxismo, tan preocupado por el ser humano y, al tiempo, tan alejado de la misma esencia y sentimiento trágico de la vida de éste.
Ante la falta de un absoluto o verdad universal, negada por el positivismo y el materialissmo dialéctico, se impuso el relativismo, la dictadura inhumana del relativismo, pero Ortega insistía en que la verdad lo era independientemente del sujeto (al margen incluso de que un ser encerrado en su mente y su yo pudiera pensarla)
La verdad no era relativa, sino susceptible de ser interpretada o aprehendida desde diferentes posturas, siempre condicionada por un sujeto agente que debía interrelacionar con la realidad (el yo y las circunstancias)
He ahí el perspectivismo orteguiano que, con el tiempo, daría forma a lo que el maestro dio en llamar raciovitalismo o razón vital, es decir, la razón insertada en la vida, en el mundo, en las circunstancias.

Hallar la verdad radical era, pues, una tarea ardua, quizás imposible, pero como bien decía Ortega: la tarea del filósofo era indagar en lo imposible, en aquello que realmente preocupaba y era inherente al ser humano: la inmortalidad, Dios, el origen del ser humano...
¿Qué hizo el marxismo, de hecho positivista y materialista?
Pues viendo y reconociendo que la metafísica no podía llevar al conocimiento de ciertas verdades, digamos espirituales, las negó y las apartó de sí.
Pero, como bien decía Ortega: ¿Acaso el obligarme a pensar una y otra vez que no tengo hambre consigue quitarme las ganas de comer?

Lo dicho: Ortega, un genio, diría que un Dios si yo mismo fuese un vulgar rojeras siempre presto a divinizar a sus "héroes", pero en realidad Ortega fue tan sólo un ser humano excelente, de exquisita inteligencia, y además español.

Saludos y ¡Arriba España!

Decadencia intelectual.

2011-07-31T00:58:00.000-07:00

Este inicio de vacaciones lluviosas y de días nublados me ha obligado a refugiarme en casa y darme a la lectura.
Debería estar prohibido que el Sol dejara de brillar en los días de descanso, pero en fin... c´est la vie!
El caso es que me estoy leyendo compulsivamente "¿Qué es filosofía? de Ortega y "Persona" de Julián Marías, además de "Cuando fui mortal", una colección de cuentos de Javier Marías (hijo de Julián)
También he comenzado a releer una vez más "La España invertebrada", por aquello de relamerme de placer.
He notado que con Ortega disfruto y me deleito. Su prosa es genial, rica en vocabulario y con un estilo literario claro y seductor. Decía él mismo que la "claridad es la cortesía del filósofo". Sin embargo, Julián Marías es un tanto más aburridillo, pues aunque sus escritos todavía encierran cierta genialidad le falta el gracejo y la jocosidad orteguiana. Sí, decididamente el aventajado discípulo está muy lejos del maestro, pero es que el hijo del discípulo, Javier Marías, es un pestiño y un truñaco literario. ¡Qué prosa más aburrida y qué cuentos más sonsos y penosos!
Pienso, entonces, que la intelectualidad (la élite intelectual se entiende) está en franca decadencia en las Españas. Las nuevas generaciones no están a la altura de sus mayores y creo que será solo cuestión de tiempo que acabemos convertidos en una suerte de lobotomizados vegetales.
Decía Ortega que era un error muy típico español resignarse a no hacer nada y recrearse en las glorias de tiempos pasados; decía que excusábamos nuestra carencia de energía creadora argumentando que ya era imposible superar a grandes figuras como Cervantes, Lope de Vega, Velázquez...
Y ante nuestra desidida y fracaso, decía, siempre encontrábamos consuelo en lo que algún día fuimos. Recordé entonces, leyéndole, la frase final de la película Alatriste, cuando tras la derrota en Rocroi, el moribundo capitán insiste en que el joven superviviente recordase al mundo "quiénes fueron".
Sí, los recuerdos son lo único que nos quedan en estas dolorosas Españas: la grandeza de las Navas de Tolosa, la leyenda de el Cid, los RRCC, el descubrimiento y conquista de América... pero ya a principios del SXX señalaba Ortega el vicio tan español de retrotraerse al pasado, recordando al Cid frente a los desastres de Annual, o apelando a la extirpe de Pizarro o Cortés para exorcizar las pérdidas de las últimas colonias americanas.

Lo más triste de todo es que la decadencia intelectual que padecemos va seguida de una decadencia y pérdida de nuestra vitalidad como pueblo.
Ahora somos pacifistas, apañoles que, en palabras de Bono, "preferimos morir antes que matar" ¡hay que joderse!
Pusimos el grito en el cielo cuando Aznar, el bigotudo maloso, les cantó las cuarenta a los moracos en Perejil.
Nunca, como en estas últimas décadas desde que falleciera el Caudillo, los españoles se habían mostrado tan cobardes, resignados, plebeyos y enemigos de la excelencia y el heroismo.

Claro que hay que recordar el pasado, pero para proyectarnos orgullosos y altivos hacia el futuro, para acometer el constante quehacer que es la vida con energía y vitalidad, y no para resignarnos cobardemente a un triste y patético final.

Saludos y ¡Arriba España!

La mística socialista (2ª parte)

2011-07-30T08:48:00.000-07:00

Quedaba pendiente del post anterior explicar cómo ha aplicado Zapatero, hábilmente hay que añadir, ese misticismo socialista que impregna y envenena a gran parte de la sociedad española.

Los místicos: son personas seductoras y dramáticas, con grandes habilidades para convencer a los demás de que es posible alcanzar el éxtasis (el nirvana, la unión con el universo absoluto...) a través de un viaje iniciático que por fuerza habrá de culminar en un objetivo último y final: la felicidad a través de la comunión espiritual con el TODO.
Saben seducir mostrando grandes dosis de optimismo, pero al tiempo escenifican dramáticamente (tensionando) la necesidad de recorrer un camino duro, lleno de pruebas, y que se sucederá por etapas.

El viaje iniciático: es una promesa de futuro, la propuesta de una travesía en el desierto asegurando un final feliz.
El viaje, como ya señalé, se dividirá en etapas o estadios, de tal manera que se evite la frustración del "creyente" por no haber obtenido conocimiento o recompensa en alguna etapa previa. La etapa siguiente siempre será susceptible de ser el culmen final.
El místico sabe lo fácil que puede resultar que su seguidor decaiga (vencido por la frustración), así que mantendrá la tensión y el suspense a lo largo de todo el viaje, de tal manera que la recompensa final se irá retrasando en el tiempo y el viaje se ira prolongando a lo largo de más y más estadios, pruebas de fe a la postre.

Zapatero, el místico: un optimista antropológico en el parecer de muchos. Un canalla embaucador y miserable en mi humilde opinión.
El gurú Zapatero prometió un viaje iniciático a las irracionales masas: un largo recorrido que habría de llevar a España al pleno empleo y a jugar por derecho propio en la championli
Así pudo seducir a un pueblo más propenso a hacer una sesión de espiritismo que a acudir a misa; a individuos-masa que no creían en la Santísima Trinidad, pero que no tenían empacho alguno en ponerse en manos de tarotistas y otros timadores profesionales de lo sobrenatural; amantes del yoga y detractores de los crucifijos en las escuelas.
El campo estaba abonado, máxime después de que Alá dejara bien clarito con sus bombas que los eternos malosos eran los bigotudos de siempre, herederos de franquistas y falangistas. He ahí el eterno tantra del místico progre, que repite cansinamente cual si de un cristiano Rosario se tratara.

Y el gurú Zapatero subió a la cima de la montaña, y desde allí proclamó las bondades de su proyecto socialista que haría que "a España no la reconociera ni la madre que la parió".
Y desde allí, rodeado de lo que muchos creyeron un aura mística de puro buenismo y loables intenciones, pontificó y animó para que el pueblo español subiera por aquel camino tortuoso y sacrificado.
¡No desesperéis!, gritaba desde su cómoda y privilegiada posición, pues en la siguiente etapa está la salvación. ¿Acaso no véis esos brotes verdes que ya asoman por el horizonte?
Y los años pasaron y el tiempo corrió, y sus pacientes fieles siempre esperando ver algún brote verde que fuese real y no producto de la ensoñación del gurú. Estaba claro que el gurú no podía mentir, era un hombre santo bueno y creía ciegamente en su promesa de felicidad. Y, lo más importante, ¡no tenía bigotes!

Finalmente gran parte del pueblo entendió el engaño, pero apenas estaba digiriendo el timo del que había sido víctima cuando, de repente, un nuevo gurú apareció por el horizonte:
¡Creedme, yo tengo la fórmula y sé cómo sacar a España de la crisis!
El gurú Zapatero ha muerto ¡viva el nuevo gurú Rubalcaba!
¿Quién nos dice, se preguntaron las masas de nuevo, que en esta ocasión no sea cierto que alcanzaremos el tan ansiado y prometido nirvana?

Salduos y ¡Arriba España!

La mística socialista.

2011-07-30T04:22:00.000-07:00

Dos preguntas graves y urgentes me formulo constantemente:

1) ¿Cómo ha sido posible que España haya permitido, favorecido e incluso deseado, que un lelo mediocre dirigiese nuestros destinos durante la friolera de 8 penosos y tortuosos años?

2)¿Cómo es posible que gente presuntamente inteligente, formada y docta, siga viendo posibilidades de vida futura de la mano del socialismo español y de Rubalcaba, su actual candidato?

Creo haber encontrado la respuesta en la mística irracional, en esa suerte de pseudoreligión sectaria que impregna a todo el socialismo en general y al socialismo español en particular.
Conocidas son, o deberían serlo, las coincidencias que Bertrand Russell encontró entre el marxismo y el cristianismo (ver aquí)
Grandes son las coincidencias, sí, pero el socialismo, más ateo o gnóstico que creyente, no pudo por menos que construir una mística proletaria ad hoc, es decir, a la medida de sus propias necesidades y fines revolucionarios.
Así, el socialismo creó toda una doctrina mística, seductora y atractiva a los ojos de las masas más irracionales, capaz de hacer creer a la plebe en la promesa irracional de una utopía inalcanzable.

De hecho, el socialismo español nos ha proporcionado (junto con las bombas de Alá) a todo un gran gurú, un perfecto místico y un optimista antropológico, que ha sabido cómo seducir a millones de apañoles.
¿Cómo ha sido posible tan cegadora seducción?
Ha sido posible porque en España se han dado dos condicionantes históricos que han favorecido la proliferación de hombres-masa:

Primero:el español siempre se ha negado a ser quien realmente es y, ya fuere por influencia del sempiterno particularismo que infecta las Españas o por la candidez de creer en envidiosas leyendas negras (todavía insertas en el subconsciente colectivo), éste nunca se ha aceptado a sí mismo.
De ahí el triunfo del espíritu revolucionario marxista, un espíritu que más allá de pretender mejorar la sociedad (intención sin duda loable) hizo creer al pueblo llano y más iletrado que podría ser otra cosa distinta de lo que, por imperativo histórico, era realmente.
Si el antiguo principio de Píndaro, recogido por Ortega, nos insta a "ser quienes realmente somos", el espíritu marxista nos insta a ser algo diferente y alieno a nuestra propia esencia o espíritu de pueblo.

Segundo: el pueblo español siempre ha sido apasionadamente católico, pero al estilo de Sta Teresa o de San Juan de la Cruz, grandes místicos. El español siempre se ha codeado con Dios de tú a tú, encontrándoselo entre pucheros (chanza orteguiana) y sintiéndolo como algo muy próximo y mundano.
Efectivamente, el español medio no ha sabido comprender el carácter intramundano de Dios, ni su importancia como ente absoluto que diera respuestas a las preguntas del SER, lo cual ha favorecido la perversión de la religión, de carácter más teológico y universal, hasta hacerla devenir mística unipersonal.

Y así, de estos dos graves pecados tan españoles, como son el no reconocimiento de lo que se es y el excesivo carácter, digamos ultracatólico del español medio, se ha servido el socialismo y su gran profeta Zapatero, gurú a la postre, para embaucar con falsas promesas a un pueblo desesperado

En el siguiente post expondré cuáles son las falsas promesas del gurú y cómo éstas coinciden plenamente con la puesta en escena, parafernalia "escenográfica", de todo místico que se precie.

Saludos y ¡Arriba España!

Niebla, de Miguel de Unamuno.

2011-07-27T10:30:00.000-07:00

Que una diminuta lágrima furtiva recorra nuestra mejilla es la mínina manifestación fisiológica que puede ocurrirnos tras la sacudida en el alma que provoca leer Niebla, la obra cumbre del maestro Unamuno, quien en la citada novela se reivindica solemnemente español ante Augusto, su personaje de ficción:

¡Pues sí, soy español!, español de nacimiento, de educación, de cuerpo, de espíritu, de lengua y hasta de profesión y oficio; español sobre todo y ante todo, y el españolismo es mi religión, y el cielo en que quiero creer es una España celestial y eterna y mi Dios un Dios español, el de Nuestro Señor Don Quijote, un Dios que piensa en español y en español dijo: ¡sea la luz!, y su verbo fue verbo español.

¡Qué magnífica y épica grandilocuencia, tan española y quijotesca, la de este maravilloso y enérgico alegato!
No es de extrañar que José Antonio, capaz de encerrar ese mismo apasionado sentimiento patrio en una frase más lacónica y breve ("ser español es una de las pocas cosas serias que se pueden ser en el mundo") considerara a Unamuno un maestro y un ejemplo a seguir para la juventud española.

Unamuno se ríe de sí mismo en Niebla, es decir, realiza una magnífica catarsis redentora para engañar y burlar a la muerte, para huir del sentimiento trágico de vivir y para, en definitiva, escapar de la angustia vital que provoca la nada (no ser)
La vida es una comedia, una gran obra de teatro donde cada mortal interpreta un papel, acaso escrito por un Dios Todopoderoso, acaso soñado por nosotros mismos; un papel que ha de culminar, siempre y necesariamente, con la muerte de cada uno de los actores que en dicha comedia intervienen.

El libro se hace un pelín pesado hasta llegar a los sabrosones diálogos finales entre el protagonista Augusto y su creador literario, Unamuno. Pero merece la pena adentrarse poco a poco, a través de obligada lectura pausada, entre los entresijos psicológicos y las dudas y flaquezas de Augusto. Porque será solo cuando conozcamos a Augusto cuando podremos empatizar con su triste y trágico destino; cuando estaremos preparados para proyectarnos en su personaje y sufrir, como él, sintiendo en carne viva la tragedia de la muerte, la angustia que provoca ser conscientes de que el día menos pensado desaparecera nuestro singular y particular yo.
Y es que Augusto, temiendo no ser real y sintiendo la angustia de vivir (consciente de lo efímero de su existencia) visitará al escritor Unamuno en busca de consejo. Y Unamuno, entonces, le revelará que él (Augusto) es tan sólo un ente de ficción creado por su fantasía, y que su muerte ya estaba escrita, pues así lo exigía el guión imaginado por su creador, y la comedia, al cabo, debía continuar...
Pero Augusto no se resistirá a morir y se enfrentará a su creador nivolesco, en lo que no será mas que la desesperada resistencia a dejar de ser, plasmada en el papel, del atormentado Unamuno.

Así, Unamuno acabará reconociéndose fatídicamente mortal a través de Augusto y de la muerte de éste, y terminará escribiendo sobre sí mismo:
Yo soñé luego que me moría, y en el momento mismo que soñaba dar el último respiro me desperté con cierta opresión en el pecho.

Cuando contemplo la actual miseria inmoral que campa impune por nuestras dolorosas Españas, no puedo evitar preguntarme cómo hemos llegado a esto; ¿cómo hemos llegado a ser la vergüenza de Europa?, ¿cómo hemos podido encumbrar y endiosar a un ser tan mediocre y mezquino como Zapatero para que rija nuestros destinos?, ¿cómo es posible que seamos hijos de ese mismo proyecto de vida en común que dio en llamarse España y que, a través de una fecunda y longeva razón de ser histórica, diera al mundo hombres tan grandes y geniales como Unamuno?

Saludos y ¡Arriba España!

Tres "verdades" para apañolito (cuento cruento)

2011-07-26T20:41:00.000-07:00

Un pequeño apañolito, un niño cualquiera de las Españas, preguntó en cierta ocasión a sus mayores ¿qué pasaba al morir?

La yaya comunista, que no creía en Dios, le contestó a apañolito que cuando alguien moría no pasaba nada, porque éste dejaba de existir, es decir, dejaba de ser.
-¡Uf!, pensó apañolito, ¡qué triste!, y no le satisfizo la respuesta.

El yayo conservador y creyente le contó algo complicado sobre el cuerpo muerto que habría de resucitar cierto día, tras un juicio final.
- ¿Eing?, apañolito no supo qué pensar. De hecho no entendió muy bien semejante galimatías. No me vale, concluyó.

Fue entonces cuando apañolito acudió a la yaya sociata, la que mejor comprendía sus necesidades y siempre tenía la respuesta adecuada.
La yaya, que tampoco creía en Dios, le contó sin embargo una bonita historia místico-religiosa donde mezcló elementos mágicos y de fantasía con una amalgama de religiones, retazos budistas, pinceladas de cristianismo y hasta algo de Harry Potter.
¡Qué genial era la yaya sociata, pensó apañolito!, pues de entre todos sus mayores era la que mejor le tranquilizaba y, en definitiva, le decía lo que él quería oír. La yaya sociata sabía contar los cuentos más bonitos y maravillosos.

Apañolito, cuando se hizo mayor, pudo extraer sus propias conclusiones:

La yaya comunista era mala, en tanto que dogmática y en exceso materialista, pues mataba la fantasía más imaginativa y no daba cabida a la esperanza.
El yayo estaba grillao. Decía cosas raras e incomprensibles, metafísicamente inaceptables.
Sin embargo, la yaya sociata era talantera y buena, rezumaba optimismo antropológico por todos sus poros y sabía cómo seducirle. No, no es que le engañara cínicamente, sino que no quería que su nieto pequeñín sufriese innecesariamente.

¡Aaaaaah, qué potita y güena era la yaya sociata y cómo la quería apañolito!
Tanto la quería que, con el tiempo, aprendió a perdonarle y a justificar sus mentiras. No había maldad en las acciones de la yaya sociata, tan solo "atajillos" y argucias inocentes por tal de hacer feliz a su nietecín. Nada que ver con la prepotencia y soberbia del yayo bigotudo, y lejos, muy lejos, de la seriedad materialista de la sonsa yaya comunista.

Y así, apañolito nunca creció, y jamás maduró porque no lo necesitó. Fue un eterno Peter Pan siempre arropado bajo las faldas de su querida yaya; aprendió a ver brotes verdes en los desiertos más yermos y vivió feliz en los mundos de Yupi.
Y si alguna vez las cosas se ponían realmente feas, ¡qué cojones!, la culpa era sin duda del prepotente yayo bigotudo.

Colorín colorado, este triste cuento todavía no se ha acabado... no, al menos, en nuestras dolorosas y patéticas Españas.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: en la foto de cabecera un sociata feliz.

¡Ajco de políticos, joder!

2011-07-23T00:04:00.000-07:00

Dice Rajoy, el opositor silente, que Camps tendrá futuro en la vida pública o privada. Y no me cabe la menor duda de ello, pues el servilismo, clientelismo y amiguismo de nuestra parasitaria partitocracia bien se encarga de cuidar de "los suyos".
Mejor que el "Rajao" permaneciese callado en vez de decir tanta sinsorgada para defender a los de su cuerda, porque, si bien es cierto que Camps tendrá futuro, ¿qué futuro tendrá España?, ese viejo y otrora glorioso proyecto de vida en común, ya hace tiempo prostituido y mancillado por unos políticos miserables.
Eso sí, nunca unos trajes dieron para tanto, ora para tapar faisanes, ora para obviar las arribadas de ETA al poder.
Todos ocupados en airear las mierdas del contrario y en tapar las propias, mientras España y los pobres apañoles se van al carajo.
¡Ajco de políticos, joder!

Saludos, y ¡Arriba España!

Sin novedad... ¿en el frente?

2011-07-17T10:14:00.001-07:00

Poco, o mejor nada, que añadir en este site durante el irregular mes de julio que vivimos (ora calor sofocante, ora lluvia redentora)
Mucho cine, mucho jugar con los bambinos y la emoción de acabar de escuchar el Cara al Sol en el blog de Rafael Estremera.
¿Qué más se le puede pedir a un mes de julio que otrora fuese glorioso?

Saludos y ¡Arriba España!

¡Dios, qué grandes!

2011-07-09T03:55:00.000-07:00

Maiden, o de cómo erizar el vello y hacer surgir emociones y sentimientos a flor de piel.
Pura canela en rama, señores.

Saludos, ¡Arriba España y arriba el metal!

Franquismo y liberalismo (¿Moa o Vidal?)

2011-06-28T03:22:00.000-07:00

Ya hace unos días que se está produciendo un debate entre Pío Moa y César Vidal a cuenta de las bondades, o maldades, según se mire, del franquismo. Parece ser que todo empezó cuando un jovenzuelo liberal, un tal Vilches, cuestionó las tesis del excomunista arrepentido que, por lo que he entendido, legitimaba al franquismo como "salvador" de la esencia liberal y, a la postre, como constructor de un puente hacia la democracia en España.
Al principio ni me digné a leer las sinsorgadas de Moa, pero hete aquí que César Vidal se metió en el fregao dialéctico para refutarle, y entonces mi curiosidad, como al gato, acabó matándome. ¿Sobre qué cojones están debatiendo?, me pregunté...

Leído, en parte, el intercambio entre ambos, estoy con Pío Moa. Sin duda.
Y estoy con Moa por dos motivos fundamentales:

1º) Antes de leerle yo ya pensaba lo mismo, o en todo caso algo muy parecido, a lo que Moa expone.

2º) Nadie mejor que un excomunista arrepentido para entender la necesidad del franquismo en unas difíciles circunstancias históricas. Y nadie mejor que un liberal, como yo mismo, para entender que Franco salvó al liberalismo de las garras totalitarias del bolchevismo impositor. Nos guste o no nos guste aceptarlo, como parece ser el caso de César Vidal.

Ya hace tiempo sostuve la tesis, aparentemente peregrina a los ojos de muchos, de que José Antonio fue un gran liberal que mutó o devino falangista como consecuencia de unas difíciles circunstancias históricas adversas.
Y también he sostenido, y sostengo, que Franco salvó a España, y aunque muchos le recriminan por no haberse puesto las pilas en la construcción de un Estado nacionalsindicalista, es bien cierto y demostrable que, incluso bajo su dictadura, se salvaguardaron principios irrenunciables del liberalismo, tales como la propiedad privada, la igualdad de oportunidades, y la libertad para emprender y crear empresas.

Sí, sí, no me lean con esos caretos de estreñidos, pues en tiempos de Franco quien quiso pudo sacrificarse y formarse; con el Caudillo tuvimos las primeras generaciones bien formadas (en las entrañables escuelas nacionales) de hijos de obreros que llegarían a la universidad (mi caso y el de tantos otros de mi generación) ¿Cuántos españolitos consiguieron una segunda residencia en las costas del Mediterráneo? Sin ir más lejos, obreros de la construcción, trabajadores de fábricas (SEAT) y pequeños comerciantes.
En fin, no quiero alargarme, pues mi intención era tan sólo dejar constancia de mi posicionamiento junto a Moa, aunque él no sea, precisamente, santo de mi devoción.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora a cargo de Asfalto, con su tema "Días de escuela".

Docilidad vs rebeldía.

2011-06-23T23:46:00.001-07:00

Intercambiando posts con Musculator he recordado a Ortega y su concepto de docilidad, entendido éste como adhesión y reconocimiento voluntario hacia los mejores y más excelentes, y su opuesto, la rebeldía indócil que, por regla general, no solo desprecia la excelencia, sino que la falsea y pervierte mediante la todopoderosa arma del resentido mediocre: la envidia igualitaria.

Hoy no tengo ganas, pero, de recordar las palabras de Fernández de la Mora sobre la envidia igualitaria, como tampoco me place recrearme en la filosofía orteguiana. Total, hacerlo sería tontería y seguramente pa ná.

A cambio explicaré realidades concretas, ejemplos vivos y bien conocidos por mí, sobre individuos excelentes que nunca llegaron a saborear el éxito, y sobre grandes triunfadores que nunca dejaron de ser mediocres.

Uno de ellos, excelente persona, leal y honesta, siempre fue, sin embargo, bastante mediocre. Decidió estudiar derecho, porque no pudo entrar por nota en la carrera de su primera elección. Realizó toda la carrera sin pena ni gloria, con aprobados más justillos que notables, hasta que en 4º curso entró como voluntario en el departamento de cierto catedrático.
A partir de entonces su suerte cambió, pues el susodicho catedrático le prometió una plaza de profesor adjunto cuando acabase la carrera.
Sin embargo, mi gran amigo fracasó en uno de sus últimos exámenes, precisamente el que correspondía a la asignatura de su mentor, la que él mismo debería impartir en el futuro prometedor que le esperaba.
Me confesó, al poco tiempo, que su mentor le dio otra oportunidad para que él volviese a realizar el exámen a escondidas, una oportunidad que no tuvieron el resto de compañeros que, como él, se quedaron a unas décimas de lograr un ansiado 5.
Ahora, mi amigo es todo un vicerrector.

Mi otro gran amigo era inteligente, brillante, diría que superdotado. Lo mismo sacaba excelentes y matrículas en ciencias que en letras, pero era orgulloso y nunca supo, como el anterior, arrimarse a árboles que le proporcionasen buena sombra. Así, tuvo que acabar la carrera de ingeniería compaginándola con un trabajo como mozo de almacén. Él decía jocoso que de aquella forma también cultivaba el cuerpo, además de la mente.
Cuando obtuvo su licenciatura no encontró ninguna oferta laboral en estas dolorosas Españas y se marchó, de nuevo orgulloso y valiente, a un lejano país europeo.
En aquel lejano país, y como no podía ser de otra manera, triunfó, se promocionó demostrando su inteligencia y su valía, y se casó con un bellezón que además era otro coco privilegiado (doy fe de ello)

Los dos son grandes personas, sí, pero el primero triunfó a pesar de su mediocridad, por la vía fácil del enchufe, y el segundo, mucho más brillante, tuvo que recorrer un duro camino de sacrificios personales para ser reconocido.
Así semos en estas dolorosas Españas.

Iba a contar más ejemplos, como los del colega que, gracias a su afiliación y militancia en cierto sindicato con ciertas afinidades políticas, consiguió en cierto ayto que su mujer recibiese "a dedo" un proyecto municipal que en teoría se otorgaba a través de concurso. Y también podría contar la otra cara de la moneda, la de un mécanico sacrificado y trabajador que, tras la crisis y viendo que su negocio se hundía, se autorecicló y decidió regentar un bar-restaurante que en estos duros momentos le permite sobrevivir.
De nuevo el mamoneo y el clientelismo frente a la osadía y el empuje del emprendedor que arriesga y se sacrifica, y ¿adivináis quiénes lo tienen mejor y más fácil en estas dolorosas Españas, en este corrupto país donde la excelencia y los mejores son penalizados mientras los mediocres medrán y son favorecidos?

Pues eso, no es que yo sea un quejica (como señala Musculator), ni mucho menos un envidioso, pues siempre reconoceré la inteligencia y la valentía de quienes hacen y luchan, pero me indignaré, acaso ésta sí sea un legítima indignación, contra el chanchulleo parasitario, clientelar y servil, que impera en nuestro bendito país.

Saludos y ¡Arriba España!

Adiós, Europa. Hola, indignados.

2011-06-21T23:50:00.000-07:00

Leía hoy a Agapito Maestre, reconocido orteguiano, asegurar que la salvación de España "ya no estaba en Europa".
¿Alguna vez estuvo la "salvación" de España en Europa?
Ortega creyó que sí, creyó que "Europa era la solución para España" y tuvo la certeza de que si las Españas miraban hacia Europa, y se reconocían en ésta, quizás esa proyección globalizadora les haría olvidar su ombliguismo particularista haciendo posible que una única España acabase vertebrándose definitivamente.
Pues no, las Españas siguen siendo ombliguistas, particularistas y tan dolorosas como siempre. Hoy más si cabe, debido al agravante de la inmisericorde crisis que padecemos.
Artur Mas, quien anunciara impopulares medidas de recortes en Cataluña para afrontar la crisis, ha decidido mantener las partidas presupuestarias destinadas a las embajadas catalanas. Todo sea por mantener vivo el imaginario colectivo de una patria ficticia, oigan. ¿Qué más da que se le pegue algún tijeretazo por aquí y otro por allá a la ya de por sí castigada sanidad pública?
En Asturias, el contubernio PPOE decide, como primera medida, subir graciosa y "democráticamente" el sueldo de sus representantes políticos, pues ya sabemos que en siendo demócrata to er mundo e güeno, y cualquier bastardez inmoral es legítima a los ojos de la ley.

Concluía Agapito de la sigguiente manera:

... lo cierto es que Europa ya no es la solución para España, porque las instituciones europeas han dado un grito sencillo: "Sálvese quien pueda".

¡Nos ha jodido! ¿Y qué grito, si no el de "sálvase quien pueda", hace muuuucho tiempo que se dio en España? ¿Cómo ha de salvarnos Europa de nada si somos unos gañanes incapaces de salvarnos de nosotros mismos, de nuestras míseras pelusillas ombliguistas, de odios y revanchismos ancestrales, de nuestras envidias y cainismos sempiternos?

Mientras los indignados jodían, sin eufemismos, a las gentes de bien, ora ocupando sus espacios públicos, ora arruinando comercios, todo era potito, muy potito, que dirían Martes y Trece, y, por supuesto, era todo muy revolucionario y fashion, chachipiruli-topeguay, troncos.
¡Ah!, pero cuando la revolución indignada apuntó certeramente a los verdaderos culpables, es decir, a los parásitos de la casta política, entonces pulgas y garrapatas, hienas y buitres, se apresuraron a decir que la democracia no podía ser mancillada de esa manera, lo cual era tanto como decir que "ellos", los privilegiados, no podían ser zarandeados, abucheados, o marcados con cruces ignominosas (Montserrat Tura)
¿Qué importa que "ellos", y la usurera Banca, hayan marcado con cruces invisibles, pero mucho más crueles, las espaldas de cientos de miles de ciudadanos?
Nos han marcado con las cruces del paro, la miseria, la desesperanza, el miedo al futuro...
¿Y aún se escandalizan por el hecho de que un grupo de jacobinos justicieros les quitaran el polvo de sus adormecidos y chupópteros cuerpos?
¡Aysssss!, si por unos grititos y zarandeos de nada se refugiaron tras las fuerzas de seguridad y se trasladaron en helicópteros... ¿qué harían estos cagados si viesen construir guillotinas, cientos de guillotinas, en todas y cada una de las plazas de las Españas?
Les puede el miedo, sí, pero porque se saben culpables, se reconocen sucios e indignos, y ello por más que intenten autolegitimar sus mamoneos amparándose siempre en una pervertida "democracia", en una pobre puta que han prostituído y engañado, vejado y ultrajado, para mejor servir sus bastardos intereses.

Si algún indignado me lee:
¿Qué tal la idea de poner cruces a todas y cada una de las sucursales usureras que medran y obtienen beneficios en las Españas mientras los pequeños emprendedores se ahogan sin recibir créditos, mientras las familias desesperan y viven con el temor al desahucio?
¿Venga, perroflautillas, a que no hay cojones?
Dejaros de tocar los huevos al ciudadano de a pie, al comerciante, al chiquillo que ya no puede ir a jugar a una plaza porque vuestros piojos la infectan; dejaros de arremeter contra la Iglesia y dejad ya vuestras retrógradas proclamas filomarxistas.
Apuntad bien, y que vuestras acciones directas las reciban quienes las merecen.
Os puedo asegurar que no hay muchos tan indignados como yo, tan potencialmente jacobinos como yo, tan hasta los cojones como yo, tan apañó como yo...
España entera espera la catarsis, el momento en que políticos mamones y banqueros usureros se caguen la pata abajo, ¡ pero hacedlo bien, coño!

Saludos y ¡Arriba España!

PD: sería conveniente evitar que las cruces fuesen de David, please, más que nada para no volver a culpar de nuestro pecados presentes a colectivos ya estigmatizados por el pasado.

A veces soy maloso.

2011-06-20T00:10:00.000-07:00

Sí, a veces soy maloso, por no decir malvado.
En realidad, en ocasiones soy más "apañó" que nadie, es decir, un ser perverso que se alegra de la desgracia ajena, sobre todo cuando la desgracia es fruto de la inconsciencia e irresponsabilidad de quienes la padecen.
Mucha buena gente, entre la que no me incluyo, se alegra de que Extremadura haya cedido su gobierno al PP, y de que en Andalucía también comience a regenerarse la política a vuelo de gaviota azulada. Pos fale, la verdad es que a mí el PP me la suda.
Yo no, no me alegro de dichos cambios, ¡a buenas horas mangas verdes!, y no me alegro porque me da rabia que España esté como está por culpa de unos millones de necios que, viendo la que se nos venía encima, y después de mentira tras mentira de Mr Bean, todavía seguían votando al socialismo como si la vida les fuese en ello. Y, sí, les iba en ello su triste y patética vida de seres mediocrillos sectarios, adoctrinados desde la cuna en lo malosa que era la derechona, condicionados para arremeter contra lo mejor y más excelente.
Solo cuando la situación se ha vuelto insostenible, cuando han dilapidado la riqueza de sus comunidades y han comprobado la pobreza en la que les ha sumido el socialismo, han cambiado sus votos, pero a regañadientes, que no os quepa duda de ello.
¡Qué se jodan!, son peces sin memoria, que muy pronto olvidaron la herencia que dejó González, y que no tardarán en olvidar el triste legado de zETAp. Volverán al redil del socialismo abyecto en cuanto comiencen a llenar sus mediocres barrigas, y una vez llenas éstas volverán a pensar en cómo esquilmar las arcas del Estado con nuevas políticas inútiles y parasitarias; volverán a pensar en cómo vivir a tuti pleni sin dar palo al agua; en cómo seguir mamando de la vaca del PER, el POR y el PUR, pues cualquier tipo de subvención, por peregrina que sea, sabrán recibir con los brazos abiertos.

Andalucía y Extremadura, dos peligrosos nidos de rojeras, dos regiones (me niego a denominarlas autonomías porque nunca han sido "autónomas") que han sobrevivido, e incluso vivido por encima de sus posibilidades, gracias al sacrificio responsable del resto de España.
Qué se jodan esos catetos sin formación que solo aprendieron un único dogma en sus patéticas y miserables vidas: votar socialismo.

¡¡¡Hala, a cascarla, hijos de la España profunda!!!

Saludos y ¡Arriba España!

PD: la diosa cimbreándose comme il faut! (atención a las imágenes y obviar los insufribles ritmos reggaetoneros)

Cuando Shakira aún levantaba la líbido.

2011-06-18T09:08:00.000-07:00

¡Qué tiempos aquellos en los que Shakira era pura, una diosa en todos los sentidos, cuando cimbreando sus poderosas caderas era capaz de hipnotizar a cualquier macho que se preciase de serlo!
Me gusta degustar y paladear este video (clica aquí, bribón), antes de que Shakira perdiera el oremus arrejuntándose, que diría mi abuela, con un tontaco dientes de conejo, con un púber inmaduro que escupe a los cabolos de la gente para hacerse el graciosillo.
Shakira debería, por imperativo moral y vital, retozar junto a un macho varón como Danzig, el testostéronico y cachetas cantante de metal que aparece en el vieo, y no con niñato malcriado que sólo sabe darle patadones a un balón.
En fin... ¡Qué desperdicio de hembra jugosona!

Shakira, o cómo unas caderas poderosas y sensuales han coseguido imponerse a los pechugámenes más turgentes y generosos de otras mujeronas.
¡Por Dios, me pongo malo sólo de verla bailar! ummmmmmmmmmmm, se despiertan mis sentidos más gañanes...

Saludos y ¡Arriba España!

Llegar a José Antonio, hoy.

2011-06-13T21:50:00.000-07:00

Hace la friolera de 9 años, quizás más, comencé a pulular por foros políticos en internet, más concretamente por los foros nacionalistas de Hispavista.
En los foros de Network creé y mantuve durante varios años un proyecto virtual que di en llamar Aristoi, proyecto común, un espacio sin miedo a las palabras para reivindicar la legitimidad moral y vital de Occidente y, por tanto, de las mismas Españas.
En aquel viejo y regio foro, que languidece ahora olvidado en el limbo cibernético, defendí la vertebración de España e intenté dar a conocer la obra del maestro Ortega ante foreros de distintos pelajes (socialistas, peperos, comunistas y muchos nacionalistas catalanes y vascos)
Nadie fue nunca vetado ni censurado, salvo un vasco proetarra que reconoció delitos penales por sus relaciones con ETA.
A la mayoría de los allí presentes les "chocó" mi intransigencia con aquel sujeto filoterrorista subversivo y no entendieron mi firme postura censora hacia él, sobre todo el sector sociata más talantero. En fin...
El caso, y es a lo que iba realmente, es que yo era conocido familiarmente como el Facha del Diablo, apodo con el que me bautizó un viejo jurista kantiano por mi habilidad para seducir y estar a bien, al mismo tiempo, con Dios y con el Diablo.
Y así, aquel viejo jurista, auténtico rojo según él y en absoluto "asalmonado" como los sociatas, llegó a compararme con un personaje histórico que yo desconocía por aquel entonces: José Antonio Primo de Rivera.

Tuve curiosidad por saber a qué se debía tal comparación y buceé por la red, busqué información e indagué sobre la figura de José Antonio, y supe, entonces, que el propio José Antonio se reconocía orteguiano y compartía muchas de mis propias ideas.
No llegué a José Antonio por adoctrinamiento ni sectarismo, de la misma manera que mi posicionamiento ideológico no ha dependido, como creen muchos retroprogres, del revisionismo de César Vidal o Pío Moa, autores que nunca he leído más allá de algún artículo en LD. Simplemente, me reconocí en José Antonio y me vi, como bien apreció el viejo jurista rojo, reflejado en él y en su obra.
Bien dijo Fichte que la filosofía que elegía cada persona no dependía de la capacidad de ésta para seducir o convencer, sino de ajustarse a la misma esencia del ser del lector. Así, no es que el idealismo de José Antonio me convenciera, no, sino que su idealismo resultó ser el mío propio, sus preocupaciones las mías, y lo que él llegó a ser era lo que yo aspiraba, deseaba o me gustaría ser.
Leí las "Obras Completas" de José Antonio (gran parte al menos) y leí también a Ledesma y supe de las JONS. Conocí al José Antonio poeta que fuera amigo de Lorca, al político apasionado e inteligente, al caballero español gallardo y noble, aristoi en la mejor acepción del término: excelente y responsable con sus deberes y obligaciones.
Me pregunté, entonces, ¿cómo pudo ser posible que su memoria fuese borrada, tan impunemente, de la consciencia colectiva? ¿cómo fue posible que la maquinaria progre estigmatizara una figura tan noble y regia? ¿cómo fue posible que le asesinaran tan vil y cobardemente?
Aún hoy, "ley de desmemoria histérica revanchista en mano", se arrancan placas y recuerdos con su nombre, y se intenta hacer creer a las nuevas generaciones que los los nombres de José Antonio y Falange Española van unidos a los del mismo Diablo, como si estos hubiesen sido la mismísima peste.
No toda la culpa de la tergiversación de la historia que padecemos, cuando no del falseamiento de la misma, es de los revanchistas rojeras, sino también del paniaguado y condescendiente PP que no ha sabido ni querido defender la memoria de quienes dieron la vida y lo mejor de sí mismos por España.

Yo había leído a Marx, y me habían explicado las justas reivindicaciones del marxismo; conocía los pormenores de la Revolución Rusa, y también estudié en el instituto, paso a paso, los sucesos y acontecimientos que desembocaron en la Revolución francesa de 1789, ¿por qué, entonces, jamás pude estudiar la Guerra Civil española en profundidad? ¿por qué no sabía nada de la fallida revolución del 34 en España? ¿por qué no me explicaron la génesis y la razón de ser del Alzamiento Nacional?
Franco fue un dictador. Punto. Dicha explicación reduccionista, incompleta y descontextualizada, es la que nos ofrecen la mayoría de los libros de textos en las escuelas. Y ello, por mor de ignorar la historia (con mayúsculas) y la verdad, para poder adoctrinar con peregrinas y falsas explicaciones cómo se crearon naciones inexistentes a partir de un puñado de condados francos; para cebar ganado indócil en nuestras granjas-escuelas; para que nuestros niños sepan cuáles son las 41 comarcas catalanas (según algunos 44) y sus capitales.
¿Y por qué? ¿por qué mis hijos tienen que memorizar el nombre de 41 comarcas ombliguistas y particularistas mientras desconocen, todavía, cuáles son las autonomías y provincias españolas?
¿Acaso porque dicha división territorial fue obra de un decreto impuesto por la subversiva Generalitat en 1936?
Dicen que la historia la escriben los ganadores, pudiera ser, pero en el doloroso caso de España la reescriben y falsean los perdedores.

Ya nos advirtió José Antonio, en su faceta más profética, que llegaría el día en que a los niños de Cataluña se les adoctrinaría y se les pondría en contra de lo español (parafraseo)

Saludos y ¡Arriba España!

¿De qué se extrañan algunos?

2011-06-09T00:03:00.000-07:00

¿Qué pasa con el "revolucionario" movimiento del 15-M?
Pues, sencillamente, que los subversivos antisistema se quitaron la careta, enseñaron la patita, el plumero y el bagaje bolchevique al completo.
Como ya comenté en otra entrada: nada nuevo bajo el Sol.

Quienes tenemos memoria sabemos cómo actúa el rojerío de las Españas, siempre presto a "arrimar el ascua a su sardina", a su dogma de socialismo utópico y retrógrado. Así, las crisis son siempre culpa del liberalismo, los chapapotes (Prestige) son culpa de malosos gobiernos de la derechona, las guerras de los "otros" son imperialistas e inhumanas, pero "sus" guerras son humanitarias y talanteras.
Algunos tardan en caerse del guindo, pero otros muchos, cientos de miles, jamás se caerán de él.
Yo me caí relativamente pronto del guindo, a pesar de haber sido víctima de una familia rojeras que cumplía a rajatabla (algunos todavía siguen en sus trece) los rasgos y características de esa izquierda iletrada española, revanchista y siempre rencorosa y recelosa ante lo mejor y más excelente.
La salida de la secta es siempre difícil, pero mis hermanos y yo mismo tuvimos la suerte de tener un padre franquista, siempre estigmatizado y objeto de burlas por parte del resto de la familia, pues pasaba por ser el facha maloso y malvado, el machista autoritario e intransigente.
Y, sin embargo, mi "malvado" padre jamás abusó de su fuerza. No, al menos, con sus hijos ni con su mujer.

- ¡Oye!, le gritaba airada mi madre a mi padre, a ver si haces algo con los niños y les castigas.

Entonces llegaba mi padre, maldecía en arameo y nos hacía reir con su falso enfado fingido.

- ¡Me cago en to lo que se menea, sus voy a poner el culo como un tomate!, amenazaba apenas disimulando la risa.
Cuando mi padre intentaba ser "malo" me recordaba al gato Jinks de Pixie y Dixie, siempre maldiciendo contra los marditos roedores, con su característico acento andaluz, pero en el fondo inofensivo.

¡Plis, plas, plis!, nos palmoteaba mi padre en el trasero, mientras nosotros reprimíamos las ganas de reír.

-Ya está, decía mi padre, ya les he dado lo suyo.
-Sí, sí, contestaba mi madre descontenta con su actuación, querrás decir que ya les has quitado el polvo de los pantalones...

Todos los mitos, mentiras y falacias de los torticeros rojeras recaían sobre las espaldas de mi padre, pero él siempre se mantenía sereno, seguro de su verdad y aseveraba: un rojucho es lo peor que hay, nunca os fiéis de los rojos.
Y no, no nos fíamos, y así, estudiando y leyendo, formándonos (como él solía instarnos a ello) conocimos la mentira de la izquierda, su indignidad, su falta de gallardía, sus bajezas y mezquindades.
Quizás por ello estoy curado de espanto y no me creí la farsa del 15-M, pues desde el principio descubrí entre los indignados a esos subversivos disfrazados con los que interactué en el instituto, y que tan bien reconocería también en la universidad.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: homenaje a Jinks (mi padre)

Abel Sánchez, de Unamuno

2011-06-07T00:29:00.000-07:00

He vuelto a releer "Abel Sánchez", una lectura que ya casi no recordaba.
¡Qué desmedido me ha resultado el maravilloso genio de Salamanca al retratar al atormentando médico Joaquín Monegro!
Nos dice Unamuno que Joaquín es una víctima de la envidia, de esa envidia cainita tan característica de las Españas, quizás también de la envidia igualitaria que tan bien definiera y criticara Gonzalo Fernández de la Mora.

Joaquín es un ser disciplinado y responsable, inteligente y trabajador, que tiene la desgracia de tener que medirse, desde la infancia, con su amigo Abel, su antítesis en forma de individuo simpático, creativo, descuidado y agraciado por la fortuna y el amor.
Pudiera parecer de lo más "normal", en efecto, y tras una lectura superficial, que, ante la fortuna y suerte de Abel, Joaquín sintiera una insoportable envidia.
Pero no, la envidia, como veremos, no explica per se la conflictiva vida de Joaquín.

No pude evitar, nada más conocer los perfiles de ambos protagonistas, evocar a Narciso y Goldmundo, personajes del también genial Hermann Hesse.
Se pueden apreciar muchos paralelismos y similitudes entre los personajes de Unamuno y los de Hesse: dualismo antagónico, espíritu vs materia, o materia vs forma en palabras de Unamuno (dualismo también presente en "Amor y Pedagogía")
Joaquín Monegro es, como Narciso, el individuo responsable y serio entregado a su trabajo, deberes y obligaciones. Abel, por el contrario, es un artista creador y vitalista, afortunado en el amor como Goldmundo.
Existen, pero, dos importantes diferencias entre los personajes unamunianos y los hessianos:

1) La conciliación

Hesse apuesta por una conciliación final entre sus personajes que, de hecho, se separaron y tuvieron trayectorias vitales distantes por imperativo de las circunstancias, jamás por desaveniencias o conflictos entre ellos.
Unamuno, por el contrario, no permitirá que Joaquín, el eterno envidioso, acabe conciliándose con Abel, alma pura que nunca guardó ningún resentimiento ni rencor a Joaquín, sino, al contrario, siempre le tuvo en alta estima a pesar del difícil y arisco carácter de su amigo.

2) La patología.

Pero hay más diferencias. Los personajes de Hesse son puros e inocentes y representan dos maneras de afrontar la vida, mientras que el personaje de Joaquín es, sin duda, patológico y enfermizo, emocionalmente inestable.
Unamuno nos vuelve a retratar a otra "Tía Tula", a otra Sta Teresa que vive sin vivir en ella misma, que afronta la vida con dolor y tormento, con pesimismo y angustia existencial.
Si el perfil de Tula se ajusta al de una feminista de nuestros días, Joaquín Monegro podría pasar, perfectamente, por un obsesivo compulsivo (ideas recurrentes sobre las traiciones de su amigo y sobre las diversas maneras en que él tramaría justa venganza), o quizás se ajustaría más a un psicótico, siempre suspicaz y sospechando que los demás (Abel y su prima, sobre todo) se burlaban de él a sus espaldas, actuaban contra él y, lo más grave, que todo cuanto hacían tenía como fin último atormentarle a él. Tal era la paranoia de Joaquín.

Estoy seguro de que Unamuno retrata a un psicótico, o a un obsesivo en el mejor de los casos, pero Don Miguel en ningún momento desvela o diagnostica "el mal" de Joaquín, limitándose tan sólo a señalarnos su enfermedad, una enfermedad del alma que, como en casi todos sus protagonistas masculinos, deberá ser curada por la esposa, por la mujer que representa la espiritualidad y siempre se nos muestra religada a lo inmaterial, devota y religiosa.

Y he aquí, de nuevo, otro tema recurrente en la obra de Unamuno: la mujer como salvadora del hombre o, por mejor decirlo, la necesidad de que la espiritualidad salve al hombre de su mezquino materialismo, de que la religión le redima de su sentimiento trágico de vivir, de que le aporte alegría y vitalidad al pesimismo existencial, y lo más importante: que le proporcione un regalo de esperanza en forma de promesa de vida eterna.

Saludos y ¡Arriba España!

Los perros de hoy, zorros del mañana.

2011-05-30T23:56:00.000-07:00

Decía mi abuelo, que para cada ocasión tenía un acertado refrán, que "quien tenía dinero se compraba un perro, y quien no aprendía a ladrar"

Y ladridos, sin duda, salen de las bocotas de esos "indignados" sin formación ni cultura, de esos chupi-progres-guays que se reunen en Sol para "jugar" a la política al tiempo que, ¡oh, divertida ironía!, se proclaman "apolíticos", jijijijiji.
¿Apolíticos?
Veremos lo que tardan muchos de esos "indignados" en afiliarse al partidillo rojiprogre de turno, para acabar siendo concejalillos de cultura, juventud o cualquier otra mandanga chupóptera. Y veremos, no os quepa duda, cómo muchos de ellos ejercerán de "voluntarios" en algunos de los muchos aytos de las Españas. Todo sea por trincar y choricear en el futuro.
¿Acaso los políticos progretas de hoy no se jactan de haber ladrado, tiempo ha, contra el Caudillo y contra la malosa dictadura franquista?
¡Maldita dictadura donde todo español de bien podía trabajar y llevar adelante a su familia!

Ahora le toca ladrar a una nueva hornada de progretontos, alto y fuerte para poder medrar y hacer méritos, que ya tocará comprar un perrito cuando lleguen los dineritos del mamoneo.
Y, así, el perro ladrador acabará mutando en astuta zorra, para, una vez dentro del corral, acabar devorando a las tontas gallinas que en alguna ocasión le creyeron un salvador perro guardián.
¡Qué sabio era mi abuelo!, pero no menos sabia era mi abuela, que siempre apostillaba "nunca sirvas a quien sirvió ni pidas a quien pidió", o dicho en román paladino: nada esperes en el futuro de un trepa, que sirvió y pidió ladrando, para poder comprarse su propio perrito a la gente engañando. Nunca le pidas a quien tuvo que pedir, pues te dirá, tan necio como orgulloso, aprende a ladrar como yo ladré. Ni le sirvas, porque nada hay más humillante y vano que servir a un otrora plebeyo ahora endiosado por la ostentación de un carguillo político cualquiera.
¡Puaj, ajco de perros!

Saludos y ¡Arriba España!

El día después.

2011-05-22T23:51:00.000-07:00

Bueno, ya tuvimos nuestra ración de "democracia".
Las masas fueron a votar el 22-M y ganó, como siempre, la partitocracia, esa casta inteligente, parásita y ladrona, que sabe cómo manipular a los borregos para que estos se pierdan un bonito domingo soleado para ir a introducir una papeleta en una urna.
¡Ayssss, criaturines! pena daba verlos tan felices, con sus hipotecas colgándoles de los cojones, muchos de ellos parados, pero alegres porque finalmente había triunfado la "democracia", jajajajaja...

¿Y los indignados? ¿Cómo se perdió la esencia de un bonito movimiento de prostesta que defendía la abstención, el voto nulo o en blanco? Al final les traicionó el subconsciente y afloraron las consignas de siempre, contra neoliberales y crucifijos, contra fachosos malosos. Sí, intentaron rectificar sobre la marcha, escondiendo las banderolas, obligándose a sí mismos a no volver a lanzar consignas políticas, mostrando su mejor cara ante los medios de información. Tarde, demasiado tarde, pues el primer día ya se les vio el plumerín.
En fin, y nunca mejor dicho, nada nuevo bajo el Sol. ¿O sí? :)

Saludos y ¡Arriba España!

PD: vuelven a ganar "los picos de oro", hoy como ayer.

Bueno, si es por cojones...

2011-05-19T02:30:00.000-07:00

Se ve, se huele y se siente, que el "espontáneo" movimiento DRY es una magistral jugada de la izquierda más radical y retrógrada, pero aún así, y después de meditarlo, ¡qué cojones, qué arda Troya!
Total, la Banca ya me tiene cogido por los cataplines, llevo años sin ir a votar, paso de los políticos como de la mierda, y España, mi dolorosa y agonizante España, ya no tiene salvación.
¡Qué arda Troya!, y que sean los izquierdosos, al cabo los que han demostrado tener más cojones y ser más listos, quienes provoquen los necesarios cambios revolucionarios que necesita nuestra pútrida "democracia".

He decidido ser apañó hasta el final, prefiriendo quedarme tuerto (jodido por las maniobras de los rojeras) con tal de que la Banca y nuestros parásitos de la política se queden ciegos.
Sí, que rueden cabezas, de políticos y banqueros. Más tarde, llegado el caso, ya empuñaremos las armas los españoles de bien cuando se decidan a ir a por los malosos fachosos. Ir, desde luego, irán, como que dos más dos son cuatro.
Dejemos que hagan el trabajo sucio y que arremetan contra la Banca y los políticos; dejemos que la líen bien parda, dejemos que consigan los mártires que, parece ser, andan buscando y, luego, con un poco de suerte, a ver si despierta el ejército de su letargo invernal...

Saludos y ¡Arriba España!

PD: repito que ¡no hay tregua!
¿Cómo era? ¿a las barricadas o a la acampada?

No serán las élites, no...

2011-05-17T23:54:00.000-07:00

Ya comienzan los de siempre a "tomar las calles", henchidos de su verdad y arrogándose la legitimidad de quienes se sienten justicieros talanteros con derecho a pataleta, primero, y reparto sectario del botín sustraído a la sociedad, después.
Siempre es igual, los cerditos gruñendo en la granja hasta que un Willy Toledo cualquiera se erige en el verraco Napoleón orwelliano de turno.
¿Por qué siempre son los mismos?
Acaso porque, como bien dijera Ortega (¿quién si no?) en España jamás crearon las élites, los mejores y más capaces, sino el pueblo llano, zafio e iletrado; esos parias descontentos con las realidades sociales del momento, incapaces de mejorarlas a través de ingenio, esfuerzo y sacrificio, pero siempre prestos a peregrinas revoluciones subversivas.
¿Y qué otra cosa, sino dedicarse al deporte de la "acción directa", el pancartismo y la cacerolada, ha de practicar quien jamás se formó ni se esforzó en ser mejor?
España es un yermo y estéril campo negado al cultivo de la inteligencia, pues estando abonado, tan sólo, con envidia igualitaria, rencor y odio, sólo la mala hierba de cainitas y aristófobos puede crecer en él.
Se criaron felices en granjas-escuelas, lerdos, ignorantes e inconscientes, reuniéndose para disfrutar de botellones como ahora se reunen para combatir, orgullosamente necios, a la sempiterna derecha malosa.
Sí, desengañémonos, esos jóvenes que piden democracia real, acaso sin saber qué es verdaderamente la democracia, y al tiempo que lanzan proclamas contra la Iglesia y la fascista Esperanza Aguirre, tan sólo están reconduciendo, como siempre, al agua a sus molinos, hacia los molinos del revanchismo hediondo de las izquierdas.
¿Democracia real, grita el Willy de marras?. Sí, hace falta y llevo tiempo sosteniendo que vivimos en una falsa y perversa "democracia" y en un Estado de derecho adulterado, cuanto menos, pero ¿por qué no reivindicar la auténtica democracia en Andalucía o Extremadura?, por ejemplo.
¿Por qué no acampar y pedir democracia, precisamente, en aquellos lugares donde más se ha mancillado su nombre y prostituido su esencia?
Que las miserables izquierdas no dan puntá sin hilo ya lo sabemos, que sus objetivos son siempre los mismos, y no se cuidan de ocultarlos, es vox populi, pero, entonces, ¿por qué siempre acaban tomando las calles delante de nuestras narices?
¿Cómo es posible que los mismos que, "gobernando", han emprobrecido y hundido a España con erradas políticas de subsidios, "comprando" a sindicatos y favoreciendo los intereses de la gran Banca, ahora se erijan en justicieros revolucionarios? ¿eing?
¡Pa mear y no echar gota, oigan!
O ellos, los progretas, son muy listos, o nosotros, los apañoles de bien, somos muy tontos; tontos por habernos sacrificado y esforzado, por haber creado, emprendido y arriesgado, en un país de chorizos y vividores que no merece ser la patria de pensadores como Ortega, Zubiri, Unamuno, Balmes, José Antonio... y de tantos y tantos buenos españoles (Franco, Astray, De la Mora...) que dieron lo mejor de sí mismos creyendo en un sueño.
Una vez más, no serán las élites, no, quienes rijan los destinos del maltrecho proyecto de vida en común en que ha devenido esta triste y patética España.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: señores, españoles de bien: ¡No hay tregua!

La tía Tula, de Unamuno

2011-05-17T00:05:00.000-07:00

Ya casi he terminado de leer "La tía Tula" y, como de costumbre, he buceado por internet para saber si mis percepciones y conclusiones sobre la mencionada novela son parecidas o similares a las de los críticos del ciberespacio.
Pues no, no coincido con la generalidad de los comentaristas anónimos.
Se dice y se afirma alegremente, entre otros muchos absurdos, que la tía Tula era una ciega defensora de la tradición católica, una mujer de fuertes convicciones morales y que era ¿asexual?
¡Cómo se nota el hedor a progreta en quienes tan erradamente han diseccionado a tan magnífico personaje unamuniano!
Au contraire!, la tía Tula era (sigue siendo en tanto que inmortal en la obra unamuniana) una gran rebelde, terca y obstinada, siempre cuestionando la validez y veracidad de las sagradas escrituras. Pero, ante todo, Tula era feminista.
Es el mismo Unamuno quien, en el prólogo, no sólo establece la comparación de Tula con Sta Teresa, sino también con la rebelde (vuelvo a enfatizar el término) y osada Antígona, capaz de cuestionar las leyes de los hombres en tanto que injustas a los ojos de otras morales universales y superiores.
El perfil de Tula se ajusta perfectamente al prototipo de femiprogre actual: mujer sobria y estoica, desconfiada y crítica con el patriarcado, tanto con el social como con el imperante en la jerarquía eclesiástica.
Es cierto que algunos personajes de la novela la comparan con Sta Teresa, pues era igual de sacrificada y, como ella misma, vivía sin vivir en sí mostrando un gran autocontrol de sus pasiones e instintos terrenales (¿represión?). Y ello, sin duda, ha llevado a muchos lectores a creerla una meapilas católica.
Sin embargo, Tula, de fuertes convicciones morales -es cierto- sólo cree en su moral y en su ética, sin esconder su desprecio, constante a lo largo de la novela, hacia el sexo masculino.
Siempre que Tula finiquitaba una conversación en la que estaba en desacuerdo con su interlocutor masculino, acababa exclamando un recurrente: "¡hombre, al cabo!"
Sí, Tula puede parecer a primera vista una meapilas, casta y escandalizada ante el sexo. De hecho, el único exabrupto que lanza en toda la novela es un enérgico ¡puerco!, con el que despacha a un pobre médico viudo que le hace proposiciones, según ella deshonestas, pero deshonestas según su propio y estricto criterio ético y moral.
Es muy significativo el momento en que Tula abandona un confesionario cuando comprueba que el sacerdote, lejos de entender su postura vital (mejor antivital), le invita a actuar de otra manera. Tula zanja el intercambio dialéctico con el pater diciéndose a sí misma que, aunque siervo del señor, era hombre al cabo.
El rechazo hacia el sexo masculino es claro, androfobia (miedo) o misondria (odio), pero en cualquier caso resulta patológico y antivital, tan contrario a las leyes de la naturaleza como la utópica maternidad que pretende Tula, empeñada en ser madre sin catar varón.
No se puede hablar, pero, de la existencia de lesbianismo, ni siquiera latente, pues bien quedan reflejados los sentimientos eróticos de Tula, fuertemente reprimidos, hacia su cuñado Ramiro.

Tula sería, hoy, una beligerante activista femiprogre alejada de los dictados patriarcales de la Iglesia católica, madre de uno o dos hijos adoptados; sería una amante cruel y despiadada con los hombres, en caso de optar por la heterosexualidad, pero sería "el macho dominante" en una relación lésbica. ¿Asexual?, jamás. Tula era tremendamente apasionada, y el hecho de que reprimiera ferozmente sus instintos no la convertían en asexual, au contraire!
Hoy, en la sociedad actual, Tula sí hubiese podido autorrealizarse y autoafirmar su peculiar carácter rebelde y andrófobo.

Saludos y ¡Arriba España!

¿Para cuándo San Martín?

2011-05-13T12:23:00.000-07:00

Me preguntaba mi hermano, el otro día, cuándo creía yo que iba a “explotar algo” (no precisó el qué) que acabase de una vez por todas con la lenta agonía de nuestra moribunda y maltrecha España.

-¿Y qué ha de “explotar”?, le pregunté sorprendido.
- No sé, las gentes en las calles rebelándose, el ejército en los cuarteles diciendo basta… algo, acabó repitiendo sin volver a precisar qué.
- No esperes nada de los cerdos de las Españas, le respondí; no albergues esperanzas en este país de gorrinos. ¿Qué puedes esperar de unos chanchos satisfechos, tan sólo, por poder revolcarse en el fango y comer los desperdicios y migajas que al lodo les arrojan la poderosa Banca y la corrupta casta política?

El ejército, proseguí, ha sido concienzuda y hábilmente castrado, y los cerdos, masas indóciles, ya fueron convenientemente cebados y engordados en granjas-escuelas para hacerles creer que vivían en un país “democrático” (juás)
¡Pobres cerdos!, suspiré, les dejaron gruñir y, a tan vano “derecho”, lo llamaron libertad de expresión. Les dieron basura y restos de las comilonas y atracones de banqueros, especuladores y políticos corruptos, y lo llamaron Estado del bienestar. Ahora nuestros cerditos se sorprenden: ¿por qué no les siguen lanzando la misma basura comestible que sus amos y señores les regalaban antes dadivosamente?

Y, sin embargo, los cerditos se consuelan satisfechos por poder seguir gruñendo y protestando, cada vez más fuerte, cada vez en mayor número, desde las calles, plazas y mercados de las Españas, desde internet. Suerte, se dicen, que vivimos en una democracia que nos deja gruñir y manifestar libremente nuestro malestar.

-¿Por qué no crees que explotará nada?, preguntó mi hermano interrumpiendo mis espontáneas disertaciones sobre el carácter porcino de la ciudadanía de las Españas.

Pues porque los españoles, como los cerdos, estamos resignados ante nuestros matarifes. Esperamos pacientemente nuestro San Martín, que no será otro que la muerte lenta, espiritual y vital, de lo que otrora fuese un proyecto de vida orgulloso con destino universal y sempiterno.
Y sí, gruñiremos como cerdos, y lo haremos con más fuerza y desesperación cuando el cuchillo del matarife se hunda, inmisericorde, en nuestras entrañas. Pero nada pasará, nada ha de pasar que no esté ya escrito.

-¡Venga, listo!, me retó mi hermano, ¿y qué ha de pasar?

Pasará que España se irá diluyendo lentamente, cual azucarillo, en el devenir de la historia. Así, sin traumas ni revoluciones, sin guerras ni graves conflictos, pues hace tiempo que nos jactamos de ser civilizados y buenos “demócratas”, y no es cuestión de manchar nuestra reputación con bajas e irracionales pasiones propias de salvapatrias y demás peligrosos dogmáticos.
Los particularismos periféricos lograran sus ansiadas independencias y Marruecos se anexionará Ceuta, Melilla y quién sabe qué otros territorios…

- Bien decía Ortega… intentó proseguir mi hermano.
- ¡No, por favor!, supliqué, dejemos morir al bueno de Ortega de una vez por todas y para siempre.
¡Total , para lo que sirvió la vida y obra del insigne filósofo y para lo que ha servido el sacrificio y el esfuerzo de tantos españoles de bien!…
- Vayamos al lodazal de enfrente, le invité, revolquémonos en el fango y hartémonos de mondas y frutas podridas hasta que llegue nuestra hora.
- ¡Oing, oing!, contestó satisfecho mi hermano. Como no podría ser de otra manera en estas dolorosas Españas.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: la banda sonora también va de cerdos, "war pigs" de Sabbath

Zorrillas piratas.

2011-05-10T00:19:00.000-07:00

No lo puedo evitar, es ver la cara de chupona de Pilar Rubio y entrarme repelús.
Siento un rechazo inexplicable por esa mujer, parecido al que experimento cuando veo "interpretar", es un decir, al chuloputas de Mario Casas.
¿Que está mu güena la Rubio, decís? A mí no me lo parece, de verdad, con esas pintas de zorrilla desesperada, y con menos dotes interpretativas que un teleñeco disecado.
Sí, me obligué a ver el estreno de "Piratas", un truñillo que podría pasar por aceptable si en vez de la Pilar Rubio de marras hubiesen puesto en su lugar una hembra menos raposa.
El agitanado y enjuto Óscar Jaenada, un tirillas sin parentesco alguno con Adonis, se cepilla, cual si de un Don Juan o Casanovas se tratase, a toda fémina que se le pone a tiro. Poco creíble en un tipo tan esmirriado que, además, no muestra gallardía alguna y no pasa de ser un pícaro payasete, muy alejado, por cierto, del gracejo fashion-gay de Sparrow.

Suerte que la serie cuenta con la presencia de la hermosa y exquisita Silvia Abascal, guapa y, ésta sí, ACTRIZ. Lástima que no sea el personaje de Silvia el que se muestre más sexy e insinuante, pues le daría sopa con hondas a la guineueta de la Pili.

En fin, una serie apañola más del montón, es de suponer que agraciada con las consabidas subvenciones que puedan alimentar y mantener en el candelero a nuestros titiriteros y zorrillas.
¿Pilar Rubio de pirata?
Vamos, hombre, si interpretase a una cortesana casquivana o a una mujer de la calle, garrulona y verdelura, aún daría el pego. Digo yo.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora de los piratillas Running wild.

Parecido evidente entre Pilar Rubio y Cillian Murphy (bien visto por el Noctas):

Se nos fue Scott Columbus.

2011-05-09T06:14:00.000-07:00

El pasado mes de abril se nos fue Scott Columbus, con tan sólo 54 añitos. Seguramente se habrá reunido con Odín en el Valhalla, pues era un hombre de la guerra (un Manowar) y un hermano del metal.
Descanse en paz.

Tema homenaje: Die with honor.

"Amor y pedagogía" (el suicidio unamuniano)

2011-05-09T00:17:00.000-07:00

Estos días que tan descuidado he dejado el blog (¡total, pa lo que sirve!) me he dedicado a leer (¡joder, pa lo que sirve también!)
El caso es que fisgando en la generosa y nutrida biblioteca de mi mujer descubrí "Amor y Pedagogía" de Unamuno, un librito del que ya he hecho alguna referencia en otra ocasión.
Me leí "Amor y Pedagogía" en varios días, aprovechando las horas de Sol, que no fueron demasiadas esta semana pasada. Ya he dicho también en alguna ocasión que leer, sin acompañar tan vano ejercicio con los oportunos baños de Sol, es una solemne pérdida de tiempo.
Leyendo "Amor y Pedagogía" me reí en más de una ocasión, pero también me deprimí de tanto en tanto, pues el joven protagonista, llamado Apolodoro, acabó suicidándose cobardemente.
No pude evitar acordarme de "Bajo las ruedas", de Hermann Hesse. Y es que en el libro del alemán también laten y están presentes los mismos sentimientos de desesperanza, depresión y angustia vital, que en la pequeña tragicomedia del iracundo genio español.
Hesse supo subsanar el grave pecado antivital, al justificar y permitir el suicidio de su protagonista, escribiendo "El Lobo Estepario", donde el atormentado Harris, potencial suicida, acabó reconciliándose consigo mismo y con la vida gracias a la jovial vitalidad de una bailarina que lo rescató de su pesimismo existencial.
Unamuno fue más tuno, pues no necesitó libros posteriores para apostar por la esperanza tras la muerte de Apolodoro. El muy ladino, tras concluir el libro con el suicidio de Apolodoro, se "inventó" un epílogo, donde no sólo divagó hablando de tú a tú al lector, sino donde también nos hacía saber que Apolodoro seguiría vivo a través del fruto de su semilla, sembrada impulsivamente en un arrebato de lascivia, en el vientre de la lozana criada Petrilla.
¡Ten hijos, Apolodoro!, ¡ten hijos!, repetía cansino Don Fulgencio, el filósofo locuelo y extravagante que en "Amor y Pedagogía" era el mentor de Apolodoro y, sin duda, el alter ego de Unamuno. Los hijos, decía el filósofo, eran la garantía de perviviencia de los hombres tras la muerte. Pero Apolodoro murió sin saber que iba a tener un hijo, ergo murió sin el consuelo de saberse perpetuado; murió sin esperar inmortalidad alguna.
¡Qué crueldad unamuniana! ¿no?
El maloso de Unamuno reconforta al lector con una sutil promesa de perdurabilidad en el tiempo, pero, al tiempo, deja morir miserablemente al pobre Apolodoro sumido en la desesperanza.

Esta semana también rescaté de las garras de mi hermano una preciosa antología de Unamuno (prologada por Julián Marías) que le presté tiempo ha.
-¿Qué te ha parecido "El sentimiento trágico de la vida"?
-¡Uf, no pude leérmelo!, me contestó.
-¿Tampoco te has leído "San Manuel Bueno, mártir"?, pregunté asombrado.
-No, contestó algo avergonzado. Es que... continuó mi hermano, Unamuno no tiene orden, no sistematiza, tan pronto está explicando una cosa como se pasa a otra y comienza a divagar sobre algo totalmente diferente. Es caótico y se contradice, sentenció.
- Efectivamente, le contesté, es como dices, y por eso Unamuno es genial y maravillosamente GRANDE.
Me temo que mi hermano, en tanto hermosa bestia rubia, segura de sí misma y de su verdad, jamás se podrá deleitar con el contradictorio Unamuno. Algo parecido sucediole a José Antonio y Sánchez Mazas en un encuentro con el filósofo de Salamanca (el 10 de febrero de 1933):

-Pero usted, Don Miguel, ha escrito a veces otra cosa, le decía Mazas a Unamuno tras un comentario de éste a José Antonio.
-Acaso, le responde el filósofo. Llevo ya más de cuarenta años de escritor y a veces me olvido de lo que dije, y otras me contradigo y repito. Eso es lo humano...

Saludos y ¡Arriba España!

Vivo sin vivir en mí (cagado de miedo)

2011-04-29T01:52:00.000-07:00

Últimamente estoy de "mala leche subida".
No puedo con tanta miseria, de verdad. Sé que no debería seguir las imparables subidas del euribor ni de la gasolina. No debería ser consciente, maldita palabra, del paro creciente e imparable en las Españas.
A veces me gustaría ser un tontaco más que viviera ilusionado esperando el día que habría de jugarse una final futbolera. Me gustaría embelesarme y desconectarme de la cruda realidad siguiendo los "afaires" de la ínclita Belén Esteban.
Desearía ser un sujeto banal y simple para no pensar en el futuro, y así ahorrarme el pastón en colegios subvencionados y mutuas que se me va cada mes. Y todo por estar cagado de miedo: miedo a que mis hijos reciban una mala educación, sectaria y antiexcelencia; miedo a una sanidad pública lenta e ineficaz; miedo, en definitiva, a vivir en un país sin futuro y sin esperanzas.
Años sin disfrutar de unas malditas vacaciones, salvo unos días que sirven de "engañabobos" para los pobres bambinos; años sin caprichos ni "extras" (cines, comidas fuera de casa...) Y todo este sacrificio ¿para qué?
Al final, aumenta el goteo imparable de pérdidas de clientes, bien porque se quedan en el paro o porque ellos también tienen miedo a los gastos "extras" que les supondría requerir mis servicios.
Lo hice todo bien: me sacrifiqué y me formé, creé una pequeña pero rentable actividad profesional renunciando a lujos y placeres. Siempre espartano y estoico, sobrio y "amb seny", siempre arriesgando y emprendiendo en un país que no se merece ningún esfuerzo y donde sólo medran los parásitos y los pillos.
¡Estoy hasta los huevos de tener miedo!
Si metiera a mis hijos en un puto colegio público lleno de moracos, granjas-escuelas de ganado marcado por el fracaso escolar, o si dejara de pagar un pastón cada mes en mutuas, ahorraría la friolera de unos 7.000 euracos anuales. Podría irme de vacaciones, tocarme los cojones o darme algún capricho mientras Troya y España entera ardiesen a mi alrededor. Viviría como un apañó más, inconsciente y despreocupado.

¿Por qué no puedo ser un feliz y despreocupado tontaco más?
¡Puto miedo!

Saludos y ¡Arriba España!

Mouriño, o el llanto del plebeyo.

2011-04-28T00:30:00.001-07:00

Antes de comenzar este apunte reflexivo he de insistir, y dar fe, de que no vi el partido Barça-Madrid, ¡faltaría más!
Sin embargo, como habitante del planeta Tierra y sufrido apañó sometido a la dictadura inmisericorde de los medios de comunicación, no he podido evitar leer y escuchar soplagaiteces y sinsorgadas, algunas incluso con pretensiones metafísicas, sobre algo tan banal y sin sustancia (que diría mi abuela) como es "er furbo"

Una conclusión he sacado, no obstante, de tanta payasada circense:

El descubrimiento del perfil plebeyo de Mouriño, que afloró catárticamente con motivo de unas declaraciones contra el supuesto señorío del Real Madrid, demostrando su cobarde y miserable resentimiento hacia lo mejor y más excelente; evidenciando su desprecio hacia la nobleza.
Mouriño demostró su cobardía, en tanto su estrategia se basó en mantener un empate a ceros, jugando a "aguantar" y no para ganar. Y también es un miserable, pues además de pretender ganar sin arriesgar, sin crear, sin luchar, sin ser aristoi en definitiva, después del partido lloró como una vieja plañidera.
Mouriño, como un plebeyo progreta cualquiera, lloró, lloró y se victimizó, dramatizó sobre lo injusto de la vida, lo injusto de un arbitraje, lo injusto de una derrota. Y eso, cuando no tuvo cojones de salir a luchar con la vitalidad del guerrero, sino con la precaución del cobarde plebeyo.
No es de extrañar, por tanto, que incluso Ronaldo, él sí orgulloso y aristoi, se haya quejado de la estrategia conformista y nenaza de la vieja Mouriño.
Mouriño no sabe qué es el honor ni la dignidad, sólo pretende ganar como sea y por plebeyamente que sea, tal es su condición de boche infecto.

¡Hala, a cascarla!

Saludos y ¡Arriba España!

¿Qué es eso sobre el derecho de los padres?

2011-04-26T01:21:00.001-07:00

Estas fiestas han abundado las reuniones familiares y, consecuentemente, se han producido las suficientes discusiones, disertaciones y elucubraciones sobre la educación de nuestros hijos.
Hemos concluido, por unanimidad, que los padres de ahora estamos bien jodidos, es decir, no somos realmente libres para educar a nuestros hijos como deseamos. A no ser, claro está, que se disponga de una abultada y generosa cartera que abra puertas engrasando de "manteca", convenientemente, los resortes adecuados.
También ha habido tiempo para ver cine, mucho cine, y algo para la lectura, ma non troppo, que pa lo que sirve leer en estas dolorosas Españas...
Y, sin embargo, ha sido leyendo como he encontrado esta pequeña joya que a continuación transcribo:

"¿Qué es eso sobre el derecho de los padres? Sto Tomás de Aquino enseñaba que no hay derecho a bautizar a un niño contra la voluntad de sus padres, aunque así el pequeño se pierda, pues ante todo está la libertad de conciencia de los padres. Y aun hay quien ha propuesto, aquí, en España, establecer por cuenta del Estado la pedagogía socialista que no sé qué sea como no que derive de la astronomía social de que habló un caudillo político. ¡Pobres conejillos!"

Os preguntaréis, digo yo, qué osado político ha escrito tan magna verdad ¿no es así?
Pos no, no ha sido ningún político, sino un filósofo quien bien supo ver que nuestros hijos eran pobres conejillos, y el texto no es actual sino que corresponde al prólogo, de 1934, de "Amor y pedagogía", del maestro Unamuno.

¡¡¡1934!!!

¡Con lo que ha llovido desde entonces, y con una cruenta guerra civil de por medio! Y, sin embargo, aquí tenemos la "educación para la ciudadanía", pedagogía socialista impuesta por un totalitario Estado cercenador de libertades.
De nada sirvió que Unamuno (autor del prólogo al que me he referido) gritara que era necesario salvar a la juventud española; de nada nos sirvieron sus advertencias ni las de tantos otros grandes pensadores. Al final, conejillos todos nuestros hijos, felices en tanto que idiotas, y pobres mansos castrados todos nosotros, cobardes y sumisos.

¡Qué pena de España, y qué asco de españoles!
Todos convertidos en mansos y en conejos, por dictamen de unas ratas que se arrogan verdades justicieras. Eso sí, verdades legitimadas, como gusta a toda rata talantera, por el consenso (feote palabro) de falsas y pervertidas democracias.

Saludos y ¡Arriba España!

Independencias y otras demencias.

2011-04-14T00:24:00.001-07:00

Me había obligado a mí mismo a no realizar comentarios sobre el cansino tema del independentismo catalán. Hete aquí, pero, que Ladillo me tira de la lengua, a cuenta de las reflexiones de otro forero enlazado (ver aquí) a este regio blog, e insiste en que yo conteste y dé explicaciones sobre lo que en otros lares se cuece, se dice o se maldice.

Harto estoy de proclamar a los cuatro vientos que España no es una auténtica democracia; harto estoy de señalar que no vivimos en un verdadero Estado de Derecho, y hastiado y cansado estoy de repetir que una razón de ser, vital y espiritual, no puede ni debe desaparecer por el dictamen caprichoso de las urnas.

Algo tan serio como la ley del aborto, el asesinato de un no nato, se aprobó en el congreso con tan sólo el puñado de votos de unos políticos tan parásitos como sectarios y revanchistas. La mayoría numérica de un puñado de supuestos representantes del pueblo (enfatizo en lo de supuestos representantes) bastó para transgredir el imperativo vital, y por tanto sagrado, que es el derecho a la vida.
En aras de legitimar un bastardo sistema "democrático", que todo lo permite y consiente en función de los números, se legalizó, inmoralmente he de añadir, poder destruir la potencialidad del ser.

¿Qué es el ser? o, por mejor cuestionarlo, ¿qué es lo esencial del ser?
Lo esencial del ser es ser en sí mismo, es decir, la necesidad de perdurar en el tiempo; la necesidad, imperativo vital, de seguir siendo y nunca, jamás, dejar de ser.
Parece de perogrullo, pero tuvo que ser Spinoza quien lo dijera de forma clara y contundente.
Después llegaron los pervertidores de realidades, los amantes de cambios y transformaciones sociales, y nos dijeron que "no había esencia" alguna antes de la propia existencia. Sartre concluyó que "la existencia precede a la esencia", es decir, primero existimos y después somos. El matiz no es baladí, porque las religiones, entre ellas el cristianismo, sostienen que existe una esencia a priori que ya ES antes de materializarse en el momento de nacer, es decir, sostienen que la esencia precede a la existencia.
Así, las izquierdas, en tanto niegan esencias apriorísticas, niegan valores sempiternos y universales, niegan verdades absolutas, niegan cualquier atisbo de espiritualidad transcendental, y pueden, en consonancia con su materialismo relativista, cometer cualquier atropello contra la vida, la dignidad y la moralidad.

¿Pero y si no contemplamos al ser como algo que es esencia a priori (cristianismo) o a posteriori (existencialismo ateo), sino como potencial de vida?
Tuvo que llegar el alemán Heidegger, cómo no, para hablarnos de la potencialidad del ser, de las posibilidades del ser. Llegó para decirnos que un feto ya es un ser humano, en tanto es en potencia.

¿Y qué es una nación, sino un proyecto de vida común con afán de perdurar en el tiempo y de ser sempiterna? ¿Qué es una nación, sino un organismo vivo que desea transcendentalizarse a lo largo del devenir histórico?
Una nación es una empresa de vida potencial, siempre en constante quehacer y siempre proyectándose hacia el futuro (Ortega) Y como lo característico del ser es desear perdurar y seguir siendo ad aeternum ¿cómo invitar a una nación a la autoinmolación u obligarle al suicidio vital sin cometer vil inmoralidad?

Pues bien, eso precisamente, invitarnos a la autoinmolación voluntaria es lo que nos proponen cansinamente los eternos descontentos; nos piden que las urnas, y un puñado de números, decidan sobre cuestiones tan serias como el ser, ya sea para legitimar la muerte de un no nato, o bien para justificar el asesinato de una nación.
Nos piden que seamos "demócratas" y que aceptemos cualquier inmoralidad o perversión, siempre que unas masas, previamente manipuladas para ello, decidan cualquier capricho irracional condicionado por la intelligenzia de turno; una intelligenzia que fabrica sentimientos y voliciones (deseos) falseando la realidad y la historia, ora a través de descarados adoctrinamientos (colegios, medios de información...), ora a través de la mentira y la tergiversación (instituciones y organismos de propaganda)

No, me niego. Y me importa una higa que me llamen facha, porque ser DEMÓCRATA (con mayúsculas) no significa ser un tontaco irresponsable y aborregado, sino ser un ciudadano responsable y celoso en la salvaguarda de la polis (hoy nación) Significa ser un individuo libre con hambre de justicia y de bien común; significa defender el legado histórico-cultural de Occidente y defenderlo de pseudomorales impositoras (islámicas y marxistas)
Lo contrario, ser rebelde indócil, rojeras antiexcelencia y relativista, significa ser individuo-masa, borrego sectario y adoctrinado que lo mismo matará a un feto indefenso, negará la realidad de una nación, o se hermanará con impositores musulmanes por tal de erosionar los valores de Occidente; por tal de negar quiénes somos, por tal de impedirnos seguir siendo.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora a cargo de Tierra Santa y su tema "mejor morir en pie"

Todavía virgen, ¡gracias a Dios!

2011-04-11T23:58:00.000-07:00

He pasado los cuarenta, con más penas que glorias, pero todavía me mantengo virgen: nunca, jamás de los jamases, me he afiliado a ningún partido político.
Siendo un joven universitario pude trabajar en una empresa -mejor sería decir organismo- dependiente del ayto de un importante municipio del Baix Llobregat. Dicho organismo, al margen de la falsa función para la que decían que había sido creado, era un auténtico nido de parásitos. Allí podíamos encontrar hijos de..., cuñados de ... coleguitas de... toda una trama de clientelismo y amiguismo bien urdida, de manera que las dos formaciones políticas mayoritarias en el ayto(PSOE e IU) se pudieran repartir cargos y subvenciones sin osar molestarse los unos a los otros.
En cierta ocasión, un chico afiliado a CCOO quiso tirar de la manta pero su silencio fue comprado con un puesto de trabajo en un bonito departamento.
Conste que cito a PSOE e IU porque, tratándose de un tradicional feudo sociata del Baix Llobregat, eran los únicos partidos que los charnegos (quinquis del Baix) votaban mayoritaríamente por entonces. Afortunadamente ahora la cosa se comienza a equilibrar, aunque sigue quedando PSC para muuuuucho rato.

Una vez justificada mi falta de fe en nuestra parasitaria casta política, y en base a mis pretéritas experiencias personales, creo poder afirmar que no existe ningún político honesto.
¿Cómo es posible que ante tantos casos de corrupción, visibles y evidentes, no se produzcan enérgicas quejas desde dentro de los mismos partidos?
¿Cómo es posible que no aparezcan disidentes honestos que prefieran darse de baja del partido antes que seguir mamando de la teta?
El político profesional, como el afiliado sectario aborregado, prefiere seguir mirando para otro lado; optan los dos por recrearse en las corruptelas del contrario en vez de limpiar escrupulosamente las suyas.
¡Vergonzoso!
Todavía habrá quien defienda la existencia de un puñado de políticos honestos, y su cinismo le llevará a decir que algunos resisten desde dentro para intertar cambiar las cosas.
¿Cambiar las cosas desde dentro?
¡Y un truñaco del 20! el que se queda, por comodidad o cobardía, es igual de deshonesto que el corrupto que mama descaradamente.
Y es que la poltrona tira mucho, más todavía para muchos políticos iletrados que, sin estudios ni formación, deberían engrosar las listas del paro en caso de dejar de chupar a cuenta de las arcas públicas.

Saludos y ¡Arriba España!

Más cojones: la lista de la vergüenza.

2011-04-07T03:50:00.000-07:00

Nuestros eurodiputados deciden por aplastante mayoría seguir volando en clase de primera y no reducir los gastos que corren a cuenta de los contribuyentes. De hecho, han aprobado aumentar las partidas presupuestarias para "gastos varios".
Aquí la lista de nuestros parásitos: semos garrapatas.

Y cuatro excepciones, curiosamente los cuatro de la Terra. Algo de sentido común para variar...

Saludos y ¡Arriba España!

PD: ya estamos tardando en correrles a varazos!!!!!

Políticos con dos cojones.

2011-04-06T02:15:00.000-07:00

¡Con dos cojones, sí señor!
Nuestra casta política ha decidido, sus santos cojones mediante, aumentar el presupuesto destinado para "sus" gastos de propaganda electoral (cerca de un 9% más con respecto a 2007)
Mucho bla,bla,bla, que si "esto lo arreglamos entre todos", que si austeridad y sacrificio, pero a la hora de la verdad ellos a lo suyo: a gastar lo que sea necesario por tal de seguir calentando la poltrona.
¡Qué asco de políticos!
¡Qué vergüenza de España!
¡Qué porca miseria!
Se ríen en nuestra cara, se nos mean encima y nos dicen que está lloviendo y nosotros, agradecidos, recibimos su lluvia dorada como símbolo inequívoco de que somos un país democrático comme il faut!
¡Hay que joderse!

Saludos y ¡Arriba España!

¿Crisis? ¿qué coño de crisis?

2011-04-05T02:24:00.000-07:00

Es mentira, todo es una farsa: ¡¡NO ESTAMOS EN CRISIS!!
Zapatero la negó y ahora TODOS la negamos.
No puede haber crisis cuando, estando el barril de Brent a 120 $ ¡atención al dato! y el euribor al 2%, y creciendo, nadie se inmuta.
Nos dijeron que la guerra en Libia era necesaria, al menos para controlar la situación y lograr que bajara el precio del barril de crudo, entonces en torno a los 115 dólares. Pues bien, desde que empezó la guerra de Libia el precio del petróleo no ha dejado de subir.
El gobierno del buenazo de zETAp tenía previsto que cerca de 100.000 inmigrantes, a los que proporcionaría ayudas para regresar a sus países, abandonarían España como consecuencia de la crisis.
Según los últimos datos tan sólo unos 8.000 inmigrantes han regresado a sus lugares de origen.
¿Y qué cojones les importa a los inmigrantes que no haya trabajo mientras sus hijos puedan acceder a educación y sanidad gratuitas, mientras sus familias subsistan con miles de ayudas de aytos, autonomías y organismos estatales?

Hoy en Espejo Público, programa en el que me he detenido tan sólo por ver la bella y esbelta figura de Susanna Griso ¿pa qué mentir?, han mostrado a un pobre hombre de Jaén viviendo en el monte, en una destartalada tienda de campaña. El susodicho había trabajado en el campo toda su vida, pero sus últimos empleos fueron en ayuntamientos y organismos dependientes de la Junta de Andalucia. Es de suponer que después de la repartición de ERES, y demás robos y expolios perpetrados por los sociatas ante su inminente debacle electoral, ya no quedan migajas subsidiarias para mantener contenta a la plebe y ganar sus votos.
Pero como NO HAY CRISIS, sólo cabe pensar que ese pobre hombre es un tontaco, o un listo que ha escenificado su miseria por tal de obtener ayudas a través de la TV.
¿Cómo, si no, se entiende que cualquier inmigrante consiga subsistir cómodamente en las Españas, con numerosa prole de hijos incluida, y el pobre desgraciado de Jaén no tuviese donde caerse muerto?
Listo, un listo más que quiere tomarnos el pelo y hacernos creer que la cosa está muy malita. ¡Mentira podrida!

Saludos y ¡Arriba España!

PD: foto de cabecera para Susanna (recomiendo ampliar imagen) Y la música a cargo de Supertramp y un tema de su célebre álbum "Crisis, what crisis"

Estado ideológico vs Estado de Obras.

2011-04-04T01:00:00.000-07:00

¿Qué clase de Estado, o lo que pueda quedar de él, tiene España?
Fernández de la Mora, a quien ya me he referido en este regio blog en numerosas ocasiones, y seguramente habré de seguir mencionando en el futuro, escribió un libro titulado "El crepúsculo de las ideologías".
Nos decía el filósofo que no había lugar, ya bien avanzado el SXX, para la defensa de Estados "contaminados" por la ideología partidista de turno, a la postre siempre ideología particularista que excluía a otras y dejaba huérfanos de representación a los ciudadanos que no comulgaran con el mismo ideario.
Así, como buen pensador que fue, no sólo se limitó a señalar la ineficacia y lo obsoletos que eran los Estados ideológicos, sino que propuso la articulación orgánica de un "Estado de Obras" que construyese, creara y solucionara los problemas reales de la ciudadanía, del país en definitiva.
Fernández de la Mora, ministro de Franco, fue uno de los tecnócratas al servicio del regimen - de España- que con su inteligencia y su altitud de miras, siempre proyectándose hacia el futuro, hizo posible el milagro español; esa recuperación económica de postguerra que dignificó a los trabajadores de las Españas y que les enseñó que, mediante ineludible esfuerzo y sacrificio, podrían lograr un Estado de bienestar nunca antes soñado.
Nos engañan los sociatas, para variar, cuando nos intentan hacer creer que el Estado del bienestar, que ahora se diluye ante nuestra impasible mirada, se comenzó a construir a partir del primer triunfo en las urnas de González (juás)
Pero es que los sociatas son buenos vendedores, ergo también buenos manipuladores, mentirosos y cínicos.

Por sus lecturas les conoceréis: en su día, en otra de mis brillantes reflexiones que por ahí andará, señalé lo significativo que resultaba conocer los libros de referencia de nuestros políticos, para así poder intuir, al menos, cómo eran ellos.
Felipe González dijo que "El Príncipe" de Maquiavelo era su libro de cabecera, mientras que un desconocido Rajoy citó un libro de Ortega, "Estudios sobre el amor", y otro de Fernández de la Mora, en concreto "la envidia igualitaria".
Viene a colación el recuerdo de estas preferencias literarias porque, no ha mucho, no recuerdo si fue en La Vanguardia o en otro medio de comunicación, Rubalcaba también citó a Maquiavelo como a uno de sus autores preferidos.
¿Siniestra casualidad?
No hay más comentarios al respecto.

Hará también poco más de un mes, Zapatero dijo convencido algo que debió escandalizar a la ciudadanía de las Españas, o al menos a los pocos españoles de bien que todavía pudieran quedar: "yo me esfuerzo en gobernar siguiendo unas directrices ideológicas, sin dejarme condicionar por las presiones del medio"
No perdió la ocasión Agapito Maestre, reconocido orteguiano, en señalar la necedad de todo un "estadista" que se jactaba de gobernar obviando las circunstancias.
Y sin embargo, pudiera ser cierto que Zapatero pase a la historia como uno de los gobernantes más coherentes e íntegros.
¿Acaso no ha gobernado Zapatero ideología en mano? ¿No ha sido su sectario Estado un Estado de ideologías que se ha dedicado a autoresarcirse ideológicamente del pasado, ora elaborando leyes históricas revanchistas, ora creando asignaturas para la ciudadanía, manipuladoras y adoctrinadoras?
¿No ha conseguido borrar de la memoria de las futuras generaciones los nombres de grandes españoles (Franco, José Antonio, Astray) sin que nadie le chistara? ¿No ha arremetido contra la Iglesia cuantas veces le ha venido en gana?

Sí, cuanto más lo pienso y analizo, más claro veo que Zapatero ha conseguido ser fiel a sí mismo y a su Estado de ideologías, y ello a pesar de que España se dirija al abismo a buena velocidad.
Pero, no nos engañemos, ¿a quién cojones le importa España? ¿al socialismo traidor que dice, tan pancho, que una nación es un concepto discutido y discutible? ¿Acaso le puede importar a quienes "España se la sopla", como a algún "filósofo" que dio su apoyo a cierto partido político?
¿Le importará a toda una ministra de defensa, ¡pa mear y no echar gota!, que suscribió las zafias palabras del infecto Rubianes cuando mandó a la puta España a la mierda?

Puede que todavía, a estas alturas de la peli, algún pardillo inocente me diga que al PP sí le importa España (¡juás, y rejuás!)
Aznar, por ejemplo, realizó importantes reformas para activar la economía española, ensayó un Estado de Obras eficiente, pero... ¡Ay!, se olvidó de la ideología, incapaz, ni siquiera en sus 8 largos años de legislatura, de acometer la tan necesaria reforma educativa, por citar tan sólo un asunto pendiente y sangrante que no tardaron en abordar las ideológicas izquierdas en cuanto arribaron al poder.

Resumiendo: ¿A que iba a tener razón el Bobón cuando dijo que Zapatero sabía muy bien hacia dónde dirigía España?

Saludos y ¡Arriba España!

Juegos de estrategia y morales subvertidas.

2011-04-02T15:37:00.000-07:00

Bueno, finalmente ha dado resultado mostrar paciencia ante los cansinos comentarios de Ladillo, uno de tantos Anónimos que, quizás, también me hayan estado poniendo a "prueba" estos días.
¿Por qué he condescendido con comentarios tan groseros y zafios?
Porque intuía en ellos un atisbo de VERDAD, aunque encerrado en ropajes de transgresora provocación.

Cuando leo a Ladillo, como cuando debato con mi hermano, no puedo evitar percibir la "esencia de una hermosa bestia rubia", el germen todavía puro del ideario nacionalsocialista.
-Perraca, a ver si haces ejercicio y te pones en forma, me insta mi hermano, advirtiéndome de que cuando estalle lo que ha de estallar seré de los primeros en caer, por ¡relajao foferas!
¿Apocalíptico, mi hermano? ¿un paranoico cada vez que me recomienda que no hablemos en "público" de ciertos temas?
Quizás me equivoque, pero tan sólo un auténtico neo-aristoi, como me llamó en su última entrada Ladillo, tendría la deferencia, o los santos huevos, de colocar un mensaje "pista" con su auténtico nick para indicarme que era él quien me propinaba tan necesarios correctivos.
Bien, ya he tomado nota, bribón.

Os explicaré, por tanto, cuál creo que es la verdad de lo que le esperará a nuestro decadente Occidente; y lo expondré de forma cruda, sin paños calientes y sin hipócritas correcciones políticas. Menos aún tomaré posicionamiento ideológico alguno, por más que no sé si lo conseguiré...
La verdad, en realidad, es tan sencilla de descubrir como estudiar y analizar un juego de estrategia cualquiera.
¿Sois aficionados a los juegos de estrategia? ("Age of Empires, "Civilitation"...) ¿No?, pues quizas, entonces, no entendáis una higa de lo que voy explicar.

Los que somos algo frikis, y aficionados a la estrategia en "tiempo real", sabemos que todas las IAs (Iteligencias Artificiales) de estos juegos están diseñadas para que tan sólo UNA de las civilizaciones enfrentadas pueda sobrevivir y ganar la partida virtual.
Al principio, cuando eres un pardillo, te obstinas en crear tropas y más tropas; gastas recursos y más recursos en levantar defensas: terrestres, aéreas, marítimas...
Esperas que siendo fuerte, y autosuficiente, tarde o temprano vencerás a la civilización rival. De hecho, así sucede durante las primeras horas en que te sientes seguro cada vez que diezmas y ganas batallas a un enemigo incapaz de rebasar tus defensas.
Pero a medida que avanza la partida (son necesarias muchas horas y mucho vicio) los recursos escasean ¡ah, los malditos recursos que ya comienzan a desaparecer en tu territorio!
Ya no puedes ser pacífico y entras en una vital disyuntiva: o le arrebatas todos los recursos que puedas a la civilización que te habías empeñado en no atacar en aras de cumplir con buenistas imperativos morales, kantianos y judío-cristianos, o esperas, pacientemente, a que el rival, poco a poco, supere las defensas que ya no puedes reparar ni fortalecer con tropas. ¡Estás acabado, pues tienes un amplio teritorio que defender y salvaguardar pero no tienes materias primas! ¡Te jodes, por hippy "pacifista", y pierdes la partida!

Superada la etapa del pardillo en estos juegos, te conviertes en un ávido conquistador sin escrúpulos y te das cuenta de que si dominas el espacio vital, sus recursos y gentes, acabarás ganando la partida: tu civilización, y por ende su razón de ser, perdurará en el tiempo frente a la otra razón antagónica que, al principio, se mostraba aparentemente inofensiva.
-¿Qué cojones pueden hacerme estos pueblos primitivos ante mi poderosa "grandeur"?, te preguntas soberbio y confíado cuando eres un pardillo.

Los que seáis amantes de los razonamientos analógicos, metafóricos, y paralelismos varios, ya habréis pillado por dónde voy. N´est-ce pas?

La etapa del cabrón: las siguientes partidas ya no las jugarás como pardillo, sino como un auténtico cabrón.
Y es entonces, al descubrir cómo ganar en un juego virtual de estrategia (insisto que en cualquiera de ellos) cuando analizas el devenir histórico , y comparándolo con una larrrrrrrga y siempre en pugna batalla entre razones vitales de ser, te das cuenta de que la civilización Occidental ha pecado de pardilla en numerosas ocasiones y ya tiene la partida perdida (sólo es cuestión de tiempo)

¿Y quiénes han sido los más pardillos, que en la historia han sido, y que han propiciado que, a la larga, Occidente se diluya en el sempiterno devenir histórico?

Por orden cronológico señalaré a unos cuantos pardillos del juego vital, que no virtual:
- Plutarco y su errado ideal espartano.
-Los reyezuelos y mediocres sátrapas que, tras la muerte del gran Sikander, se repartieron el enorme imperio helénico.
- Gran Bretaña y Francia, y su obstinación de éstas en no reconocer, insano resentimiento mediante, la supremacía que en su día tuvo el Imperio español.
- La España paleta que, contraria al sentir de los ilustrados, combatió al gran Napoleón Bonaparte por tal de defender a un rey felón.
- Las democracias liberales que prefirieron aliarse en la II GM con la hiena marxista en vez de con el aristoi león nacionalsocialista.
- Francisco Franco Bahamonde, traidor y cobarde particularista que no supo estar a la altura de las circunstancias en la II GM.
- De nuevo los liberals y demócratas, los yanquis tras la guerra de Corea, cuando frenaron y estigmatizaron al loco McCarthy y sus sueños de anular a China como futura potencia que podría amenazar la civilización Occidental.

Y de aquellos polvos, los presentes lodos...

Saludos y ¡Arriba España!

El riesgo de Platón y la apuesta de Pascal.

2011-04-01T00:07:00.001-07:00

Sí, estoy volviendo a leer al maestro Unamuno.
Leyendo a Don Miguel me enorgullezco y me doy cuenta de cuán grande y serio es el hecho de ser español.
¿Quieres saber qué es España, quiénes somos y por qué estamos obligados, por imperativo vital, a seguir siendo?, pues lee a Ortega y a Julián Marías.
¿Te atormenta el drama de vivir y creees que eres el único mortal que padece y sufre la inmisericorde angustia que provoca la existencia? Lee a Unamuno y reconócete en su duda agónica.
¿Prefieres un análisis filosófico comme il faut, de metafísica analítica e impecable? Busca la obra del maestro Xavier Zubiri.
¡Qué grande fuimos, y qué inmensamente fecundos y orgullosos nos mostramos al mundo!
Y no, no es que me mire autocomplaciente el ombligo de mi españolidad para recomendar, tan sólo, la lectura de pensadores patrios. Antes, o al mismo tiempo, leí a los alemanes Nietzsche y Hermann Hesse (delicioso Hesse) y ahora me peleo, sin demasiado éxito me temo, con "ser y tiempo" de Heidegger (duro de roer y de digerir)
Sin embargo, lo reconozco, un puñado de buenos libros patrios me son suficientes para afrontar el sentimiento trágico de la vida, con entereza y un mínimo de dignidad al menos.

Hoy voy a escribir sobre Dios, ¿por qué no?, y sobre el deseo de inmortalidad del ser humano. De hecho, no podríamos entender el "problema" de Dios sin nuestra imperiosa necesidad por perdurar en el tiempo eternamente: ¿qué soy yo?, nada significante en el universo, todo para mí.
¿Egoísmo? No, tan sólo necesidad vital, insaciable hambre de inmortalidad, y por eso, que no por otra cosa distinta, necesidad de Dios.

Decía Platón que nada tenía de malo considerar el hermoso riesgo de que la vida eterna existiera, aunque la razón no nos diera pruebas de ello. Un hermoso riesgo, decía, una bonita posibilidad... No está mal como consuelo, al menos cuando la terca razón nos impide creer, fe mediante, en "peregrinas" revelaciones.
Del mismo modo, Pascal, preso de su razón, se rendía a la promesa de esperanza y reconocía que creer en Dios era la mejor apuesta. ¡La mejor apuesta! ¡genialidad entre genialidades! ¿por qué no verlo como una puesta?
Si no creo en Dios, nada he de esperar tras mi muerte, pero si creo quizás salve mi alma, y de paso a mí mismo, a mi yo, a mi particular e individual consciencia de ser.
En estas, pero, llega Unamuno, y afina más:

- Bribón, pudiera ser que se salvase tu alma, y que ésta se integrase en un todo cósmico eterno, pero... ¿seguirías siendo tú mismo? ¿serías consciente de tu propio yo? ¿es lo mismo el alma que el "yo", yo, yo, yo, siempre yo?

Y leyendo a Unamuno comprendemos qué es el autoengaño vital, y comprobamos que la necesidad de ser supera los límites de la razón, y aprendemos que lo verdaderamente importante es esencialmente irracional.
Decía Savater, en el prólogo de uno de los ejemplares que poseo de "El sentimiento trágico de la vida", que Unamuno era ateo. No lo creo, mas, desde luego, tampoco era ferviente creyente.
¿Agnóstico, quizás?, también se me antoja insuficiente para definir su carácter religioso.
Yo leo a Unamuno y me reconozco en él, me siento y me veo en él. No es que su filosofía haya determinado mi manera de pensar, sino que, como bien señalara Fichte, me hice incondicional de él, maravillado, al comprobar que él sentía lo que yo siento, que escribió lo que yo tantas veces hubiese deseado escribir, que sufrió como yo sufro.
Yo soy Unamuno y, posiblemente, tú, tú y tú que me estáis leyendo seáis él sin todavía ser conscientes de ello. Y por eso Unamuno es universal, y por eso Dios es una verdad universal al margen de que realmente su existencia sea probada o tan sólo una mera posibilidad. Pensamos en Dios, divagamos y especulamos sobre Dios, porque tenemos la necesidad de Dios. Incluso quienes niegan a Dios le reconocen como verdad en tanto a él se refieren y contra él argumentan, porque... ¿cómo argumentar tan apasionadamente, con tanta visceralidad, contra lo que NO ES?

Me estoy obligando a ir a misa. De verdad que no es una experiencia desagradable y merece la pena, aunque sólo sea por ver la cara de felicidad de mi mujer; ver cómo le brillan los ojos, radiantes de felicidad, por compartir conmigo ese momento mientras me explica qué es la comunión; mientras me señala el atrevimiento de todos los feligreses que, tras la misa, acuden a comulgar.
- ¡Seguro que lo están haciendo en pecado!, observa.
- ¿Eing?, exclamo sin llegar a comprenderle.
- Sí, me explica ella, para poder comulgar primero tienen que haber confesado sus pecados. Y no creo que la mayoría de ellos haya confesado.

¡Ah, fale!, ahora comprendo por qué ella no se pone en la cola para comulgar junto al resto de feligreses...

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora a cargo de Jarcha y su "Ópera Rock líder", dedicada a José Antonio. Sin duda poesía que promete , descubierta gracias al amigo 27 puntos.

Qu'est-ce qui on passe a France?...

2011-03-30T00:04:00.000-07:00

¿Qué está pasando en Francia?
Cuando parecía que el FN de Le Pen comenzaba a levantar cabeza...¡zas!, reaparece de nuevo el socialismo, arropado por el resto de las izquierdas, para frenar, comme il faut!, al fachoso maloso.
Y es que en Francia, como en España, la izquierda no CREA ni propone, sino que se limita a arremeter contra quienes plantean arriesgadas y polémicas soluciones.
Las izquierdas son inermes, inactivas e irresolutas cuando arriban al poder (baste ver tan sólo la dejadez zapateril) pero se reunen, cuales hienas carroñeras, cada vez que "huelen" al bravo león presto a arrebatarles la supremacía y el poder que ellas creen merecer por derecho propio, siempre arrogándose la legitimidad, apriorística e incuestionable, de un "buenismo" intrínseco a su propia razón de ser.
Los progretas podrán tocar los huevos, eso sí, ya sea retirando crucifijos de lugares públicos, o utilizando la palabra "matrimonio" para igualar uniones de hecho entre personas del mismo sexo, o proclamando que un feto no es un ser humano, o escupiendo que la nación española es un concepto discutible. Pero no, no gobernarán para solucionar problemas reales, sino que apostarán por la política pasiva del ignorar, negar y esperar: la economía de la mosca, en acertadas palabras de José Antonio Bru.

Ayer estaba viendo un noticiario de TV junto a mi suegro mientras explicaban el caso Faisán.
- Joder, exclamé, ¡qué poca vergüenza la de estos sociatas!
- ¿Faisán?, y eso de qué va, me pregunta.
- Pues poco menos que de un crimen de Estado, de traición como mínimo, le contesto sin esforzarme demasiado.
- Sí, sí, replicó mi suegro, pues ya te enterarás con los que vengan después...
- ¿Piensas que serán peor que este desgobierno de zETAp?, le pregunté incrédulo.
- Ya lo verás, ya... y acto seguido me recitó, de memoria, toda la corruptela pepera en Valencia, desde Bárcenas a Camps.

Joder, pensé, dice que no se entera de qué va el caso Faisán y se sabe de corrillo toda la complicada trama Camps.
Así semos en las Españas: vemos y sabemos, tan sólo, lo que queremos ver y saber.

Desde luego, yo no tengo ninguna esperanza en "los que vengan después", si es que es el PP el que ha de llegar, que viendo las mentes cerriles como las de mi suegro quizás aún nos llevemos alguna "sorpresa". Y no, no tengo esperanza en el PP, ni en ningún partido político, porque el ciego sectarismo de mi suegro, como el de tantos cientos de miles de españoles, me hace perder la esperanza en esta falsa ciudadanía de las Españas, incapaz de liberarse de las garrapatas de la vil partitocracia que la subyuga.

Ya veremos, ya, qué tramarán las izquierdas, cuántas caceroladas orquestarán, o qué hechos "fortuitos" se sucederán en vísperas de las próximas elecciones generales... porque, otra cosa no, pero las hienas bien saben hacer piña cuando de arremeter contra el facha felón se trata.

Saludos y ¡Arriba España!

Tontacos anticlericales.

2011-03-28T23:54:00.000-07:00

No pensaba dedicarles ni una sola línea. A los tontacos anticlericales, quiero decir.
Pero hete aquí que a la gilipollez de los "anti" de siempre se le une la hediondez del Leo Basi de los cojones.
Y tildar de "hediondo" a Basi no es ningún insulto, ya que el tipejo, más que por su gracia inexistente, es conocido por ser un bufón imbécil dedicado a lanzar mierda (hazaña llevada a cabo en un programa de tv cuyo nombre no recuerdo)

Hay gente, las más de las veces mediocre y gris, que no sabe ser sin arremeter contra los demás; que no encuentra la manera de autorrealizarse si no es yendo contra algo o contra alguien.
Bien decía el maestro Ortega que "lo característico de la masa era arremeter siempre contra lo mejor y más excelente" Y Basi, como la generalidad de la progresía, se jacta de ser "masa". Son, todos ellos, populistas irreverentes y relativistas exentos de valores.
Leo Basi sólo es, pobre miserable, en la medida que transgrede y provoca, pues, incapaz de crear poesía que promete, sólo sabe crear mierda, o lanzarla contra un público bobalicón y condescendiente en un plató de tv.
Yo comprendo que nuestros progretontos pacifistas, dolidos por no poder sacar su bilis contra la "tolerada" guerra de Libia, deban dar rienda suelta a sus frustraciones; entiendo que deban proyectar y canalizar su ira contenida, y que ansien desempolvar sus rencorosas pancartillas y sus cacerolas impregnadas de infecta y herrumbrosa inmoralidad. Lo entiendo.
Y ahí está la Iglesia, los católicos mejor dicho, para ser el objeto sobre el cual los tontacos de las Españas puedan descargar su patología enfermiza, su necesidad de arremeter contra quienes creen en sí mismos y crean poesía de prometedora esperanza.

No ha mucho, en una película guerracivilista, para más inri interpretada por el Willy Toledo, unos inocentes y graciosillos mozos escandalizaban a las monjitas de un pueblo de la España del 36 enseñándoles sus pelones culines.
¡Pobres angelitos!, traviesillos sin atisbo de maldad que despertaron las iras de los malosos e intransigentes fachas de entonces.
La escena en cuestión podéis encontrarla en la película infame y sectaria titulada "La Buena Nueva".Ahora, en 2011, otros jóvenes traviesillos, igualmente inocentes y sin atisbo de maldad, ¡faltaría más!, también se dedican a desnudarse en las capillas universitarias. Sin más comentarios.

¿Pero son realmente anticlericales nuestros progretontos?
No, pues si realmente lo fueran no tendrían empacho alguno en enseñarles sus culines pelones a los musulmanes que ya imparten clases de religión islámica en muchos colegios públicos de las Españas.
Una de dos, o son unos cobardes que no se atreven a despertar las iras de Alá o son, clara y manifiestamente, anticatólicos.
¿A que van a ser las dos cosas, cobardes y anticatólicos?

No, no es esto, señores: ante atropellos, como los llevados a cabo en la capilla de la complutense, siempre me acuerdo de la frase lastimera del maestro, pronunciada al comprobar que las izquierdas de antaño, como las de ahora, fuesen incapaces de articular una república realmente respetuosa con la razón de ser de las Españas.
"No, no es esto, señores", hubo de rectificarles un decepcionado Ortega a los rojeras de entonces: no se trata de arremeter contra los cimientos y las raíces de lo que somos, sino de crear proyectos futuros que permitan progresar a la sociedad española, a sus pueblos y sus gentes.

Hace algunos años el primo de mi mujer me llamó a hurtadillas, buscando mi complicidad, mientras se celebraba la comunión de su hermano en una bonita ermita románica.
- Mira esto, jejeje, me dijo mientras señalaba unos grafitis transgresores garabateados en la puerta de madera de la ermita.
- Lo hice yo, se jactó orgulloso y sonriente esperando mi aprobación.
- ¿Pero que has hecho?, le pregunté incrédulo, sorprendido de que aquel buen chaval fuese capaz de llevar a cabo semejante acto vandálico.
- Me miró extrañado, sin entender que yo, un hevilongo de los suyos, no aprobase aquella cobarde hazaña.
- No, no es esto. No es esto... acerté a decirle desilusionado, has dañado un edificio artístico que forma parte de nuestra herencia y patrimonio cultural.
- ¿Eing?, se limitó a exclamar mientras se alejaba algo contrariado.
Yo ya no era "uno de los suyos", y desde aquel día nos distanciamos. Ya no volvimos a hablar sobre metal, ni discutimos sobre si la mejor voz era la de Halford o Dio, Ozzy o Dickinson.
El tiempo puso a cada uno en su lugar: él okupa, vividor despreocupado. Yo apañó de bien, responsable padre de familia y sacrificado profesional.

Señores de la izquierda, rojazos, progretontos, tontacos de las Españas: No, no es esto, ni lo es hoy ni lo fue ayer.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora a cargo de los sempiternos Maiden: "santificado sea tu nombre".

Observaciones varias.

2011-03-28T02:01:00.000-07:00

¿Alguien sabe que el euribor está prácticamente ya en el 2%?
¿Cuántas cadenas de TV se han hecho eco de la noticia?
¿Qué pasará en breve, cuando la tasa de paro se acerque al 24% (récord de 1994) y el euribor se sitúe en un 3 o un 4%, más los elevados diferenciales que ha impuesto la Banca para sanear sus propias cuentas?

¿Qué pasará con los cientos de miles de apañoles que ya no tendrán derecho a limosnas subsidiarias?
¿Qué pasará con los pequeños autónomos y profesionales liberales que deberán pagar más impuestos, y gravámenes de todo tipo, para que Hacienda engorde sus paupérrimas arcas?

¿Alguien se hace estas preguntas?

Saludos y ¡Arriba España!

Me dejé el pellejo frente al espejo.

2011-03-25T02:03:00.000-07:00

Me suelo mirar al espejo a menudo, me ladeo un poquitín intentando esconder la barriga, después me lanzó a mí mismo un besito condescendiente y acabo dándome el visto bueno.
¡Qué bueno estás, so gañán!, me digo a mí mismo. Y así, con optimismo renovado me dispongo a afrontar el nuevo día.
Sin embargo, late en mi interior la "sospecha" de que ya no estoy tan bueno, ni tan sano. Cada vez peso más (rondando los 90 kilos) el colesterol se ha convertido en mi enemigo, y debo controlar la ingesta de alcohol y embutidos para que no se dispare el ácido úrico. Es cierto que disimulo la gordura gracias a mis anchas espaldas y a una complexión que otrora fuese atlética, pero cada vez me resulta más difícil escenificar mi particular y narcisista farsa ante el espejo.
Si tenía alguna duda sobre la veracidad de una autoimagen distorsionada cognitivamente por mi amor propio, mi mujer acabó despejándomela el "día del padre".
- Toma, y no te emociones, que no es ningún juego para la Play, me dijo con una sospechosa sonrisilla.
- Ya... ¿Y qué va a ser si no?, pensé emocionado.
Sin embargo, al abrir el regalo me encontré con un producto cosmético que servía para reducir el abdomen.
- ¿Eing?, me sorprendí ¿qué clase de cruel indirecta es ésta?
- Ya que no quieres hacer deporte, intervino mi mujer, al menos te cuidas un poco.
Sólo le faltó decirme que me pusiera aquella crema olorosa y me hiciera más apetecible si quería seguir recibiendo "lo mío".

En fin, tampoco me deprimí demasiado. Ya sospechaba yo, como decía, que quizás me mirase a mí mismo con ojos demasiado benévolos y condescendientes.
Recordé, entonces, el problema de autopercepción de las anoréxicas y bulímicas, incapaces de reconocer su propia imagen en el espejo, viendo exceso de peso donde sólo había huesos y piel.
¿Y si yo padeciese un trastorno parecido, pero de signo contrario? ¿cómo podía ser que siempre me encontrase en "mi punto" mientras, a medida que pasaba el tiempo, me dejaba el pellejo en el espejo y en mi cuerpo sólo crecía la grasa?
Y si somos capaces de distorsionar una realidad física tan evidente, ante el inmisericorde espejo que nos devuelve nuestra imagen tal cual es, ¿cómo no habríamos de distorsionar y pervertir la realidad en base a nuestros prejuicios ideológicos, miedos y temores? ¿eing?

Saludos y ¡Arriba España!

PD: la banda sonora a cargo de Mojinos y su "¡qué güeno que estoy!", para que se rasque quien pudiera "picarse". :)

Elisabeth Taylor

2011-03-24T04:18:00.000-07:00

Se marchó, pero dejó un fuerte eco en la eternidad.
¡Qué guapa era y qué grande fue!
¡Descanse en paz!

Forrest Gump y la tontería perdida.

2011-03-23T01:40:00.000-07:00

Ayer volví a ver "Forrest Gump", una película GENIAL (en mayúsculas) y deliciosamente "simple".
Siempre que veo Forrest Gump me doy cuenta de lo simples, en realidad, que somos los seres humanos, es decir, lo simples que son las cosas verdaderamente importantes. Y cuando me refiero a las cosas "simples" me refiero a las que son sencillas, familiares, cotidianas, sanas y vitales en definitiva.
Yo asocio mi descubrimiento de la grandeza de "Forrest Gump" con la perdida de mi condición de tontaco. Sí, yo fui uno de tantos tontacos que en el año 1994 se escandalizó por que "Pulp Fiction", la obra cumbre de Tarantino, no se llevase el Óscar a la mejor película. Es más, yo despotriqué contra el sentimentalismo ñoño de la sociedad americana, contra aquellos yanquis patrioteros capaces de convertir en héroe y ejemplo de virtudes a un individuo harto "simple".
Sin embargo, "Pulp Fiction", obra transgresora e irredenta en su día, sólo la he visto un par de veces, la segunda vez a trozos y seleccionando determinadas escenas. La verdad es que una vez saboreado el momento de lo novedoso e inesperado, y tras el asombro provocado por la osada transgresión creativa, de Pulp Fiction sólo me queda el grato recuerdo de una pretérita juventud díscola y rebelde, ya lejana.
Al madurar aprendemos a reconocer y valorar la "poesía que promete" y nos alejamos de aquélla que destruye de forma insana y enfermiza. De hecho, Pulp Fiction es un canto decadente a lo sórdido e inmoral; arte que ensalza las miserias humanas, sus debilidades y podredumbres, mientras que Forrest Gump es un canto a la vida y a la alegría de vivir. Es, en definitiva, promesa de esperanza y reivindicación de los "más mejores amigos".
Hasta un simple como Gump tuvo a su más mejor amigo en la figura entrañable de Bubba, el pescador de gambas. Gump también pudo palpar el pecho de su amiga Jenny y experimentar un inesperado orgasmo entre convulsiones y sensaciones desconocidas hasta entonces para él (la eyaculación más precoz de la historia del cine)
¿Y qué decir del teniente Dan, de ese ser que deseó la muerte heróica en el campo del honor y que descubrió una nueva vida, y el amor, gracias a la 2ª oportunidad que le ofreció Gump salvándole en Vietnam?
La película es una maravillosa sucesión de escenas inteligentes, sí, pero no debemos olvidar que es pura ficción que puede llevarnos, a través de la hábil manipulación de nuestras emociones, a sutiles engaños y erradas condescendencias.
Por ejemplo, el perfil de Gump no es el propio de un individuo con CI de 75, como se señala en la película, sino más bien el de alguien mucho más limitado.
En realidad, la mayoría de individuos con un CI entre 75 y 80 podrían pasar perfectamente por "normales" (entrecomillado) sin mostrar de forma tan evidente las claras deficiencias de Gump.
Hay una trampa evidente en el film, y que intenta justificarse en la escena en que la madre se entrevista con el director de la escuela para evitar que su hijo sea escolarizado en un centro especial: la diferencia poco significativa entre un CI de 75 y la media normativizada. Pero es que Gump, a lo largo de toda la película, muestra claramente mayores deficiencias que las que cabría esperar en un individuo con CI de 75. Así, nos intentan "colar" como algo normal que Gump sea padre, terrible irresponsabilidad inconsciente, como intentan "colarnos" que un individuo con tales limitaciones pueda empuñar un arma y servir en el ejército ¿eing?
En fin, la crítica considera a "Forrest Gump" como una película dramático-cómica, pero yo me atrevería a calificarla, más mejor, como una peli de ciencia ficción, cuya fantasiosa irrealidad nos ayuda a comprender mejor qué valores son importantes en la vida.
Bienvenida sea "Forrest Gump", al menos, si es capaz de salvar a algunos de las garras de la tontería y de la condición de tontaco.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora a cargo de Guns and Roses y su precioso tema "One in a million"
Y una pregunta: ¿habría tenido éxito la película Forrest Gump sin el crack del teniente Dan?

Los ojos de Julia

2011-03-21T01:22:00.000-07:00

Me sorprendió gratamente, de verdad. Una película que no parecía "española", y con eso lo digo todo, o casi todo. Ni atisbo por parte alguna de nuestra Guerra Civil y, aunque parezca increíble, el maloso psicópata ¡no era falangista!
No he visto "Pa negre", así que no puedo opinar sobre la calidad de la película ganadora de la última edición de los Goya. Huele, sin embargo, que, una vez más, el tema de "Pa negre" sea el tan manido y recurrente de la GC. ¿Cansino, no?
Sí puedo escribir, no obstante, que "Los ojos de Julia" le da cien vueltas a la pretenciosa y fallida "balada trompetera" de Álex de la Iglesia, ¡Y eso que la cinta de Guillermo del Toro no estuvo nominada a la mejor película! ¿por qué?
Algo huele a podrido en el cine español. Una de las mejores películas desde "Celda 211" se fue de vacío de la "gala" de los Goyas, ¡increíble!

Belén Rueda está que se sale. Un pedazo de actriz que no pierde la elegancia ni su bello porte aristocrático en ninguna escena, por escabrosa o tenebrosa que ésta sea. Y en "los ojos de Julia" se sucedieron brillantes escenas propias de los cines de terror y suspense de los de toda la vida. Y no por ello resultó un aburrido "déjà vu". Au contraire!, la película tiene un par de buenos giros impredecibles y sorprendentes.
También Lluís Homar me gusta cada vez más, perfecto tribuno maloso en "Hispania" y genial cómico homosexual en "pájaros de papel" (otro truño guerracivilista para variar), que en "los ojos de Julia" está a la altura de la enorme Belén Rueda.

"Los ojos de Julia" aprovecha muy bien el drama de una mujer, que padece una ceguera progresiva y degenerativa, y que decide resolver la misteriosa muerte de su hermana.
El psicópata de la peli vuelve a ser de libro, y nos vuelve a recordar al ínclito Norman Bates, al menos en lo que concierne a la enfermiza relación psicótico-madre y a los insanos lazos de mutua dependencia que caracteriza dicha relación: madre controladora y castradora e hijo inseguro y acomplejado.
La teoría del individuo invisible, del ser gris y mediocre en el que nadie se fija, está muy bien tratada y mejor resuelta en un autoinmolador final. Tan sólo el viejo encargado del mantenimiento del hotel, otro individuo invisible a los ojos de los demás, sabe quién es el personaje siniestro que para poder ser necesita no ser visto.
Película, en verdad, muy recomendable.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: banda sonora a cargo de Ilegales, "Ella saltó por la ventana" (disfrútala Somenay)
Pinchad en la foto de cabecera y gozad de la belleza serena y radiante de Belén Rueda.

Libia y Japón, diferentes son.

2011-03-18T01:09:00.000-07:00

Occidente o, por mejor decirlo, el progreterío de nuestro decadente Occidente la ha tomado con Gadafi.
Ahora, de repente, se despiertan las conciencias de nuestros kantianos defensores de paces perpetuas, padres de la farsante ONU y humanistas cuando les conviene. Pareciera que Gadafi nunca hubiese estado en Libia hasta ahora, que el líder libio nunca hubiese subyugado a su pueblo, que nunca hubiese mostrado su verdadero rostro inmoral y megalómano hasta hace unos días.
Bueno, se dicen los progretontos, ya es hora de que el pueblo libio sea "libre". ¿Libre? ¿cómo de "libre"? ¿como lo son ahora el pueblo tunecino o el egipcio?
Recuerdo que cuando Francia decidió no dar su voto en la ONU para legitimar la invasión de Irak, como hicieran también Rusia y China (creo recordar), los progretontos se lanzaron a la yugular de quienes hicieron caso omiso a unos votos vendidos a los intereses particularistas de turno. Francia tenía importantes contratos y concesiones petrolíferas en Irak y no le interesaba quitar de en medio a su coleguita Sadam.
EEUU, Reino Unido y una desconocida España, se pasaron la legitimidad de la ONU por donde habían de pasársela, es decir, por el forro de los mismísimos cojones.
Si hay que invadir se invade, ahora bien, hacerlo pa ná, como en Libia, es tontería.
Gadafi dijo la verdad, por más que no quieran reconocerla las buenistas conciencias progretontas: si él cae, caerá Occidente más tarde o temprano.
No nos interesa un norte africano en manos de los "hermanos musulmanes", como tampoco nos interesa el nuevo y creciente marxismo-islamista que legitiman y apoyan, interesada y bastardamente, los progretas de Occidente.
¿Miento?
Al poco de saberse la catastrofe de Japón no tardaron en activarse mecanismos solidarios para ayudar al ejemplar pueblo descendiente de samuráis. Una de las iniciativas más llamativas consiste en el ofrecimiento de viviendas particulares para acoger refugiados nipones, en caso de que las circunstancias vayan a peor.
¿Quiénes se atreverían a acoger en sus casas a refugiados libios? ¿cuántos progretontos estarían dispuestos a compartir vivienda con retrógrados musulmanes?
No, no es lo mismo un libio que un japonés, como no son lo mismo Libia y Japón, ni serán jamás iguales, pese al progretonto que le pese, la civilización occidental y la islámica.
No es un rechazo racial, ya que los japoneses no son arios precisamente. Ni siquiera es un rechazo clasista, pues antes acogeríamos a un proleta nipón que a un adinerado moraco. Rechazamos lo zafio y miserable, la falta de "clase" entendida ésta como porte aristocrático y saber estar.
Si Libia no tuviese petróleo ni se hablaría de ella, ni se plantearían intervenir militarmente, de la misma manera que no se intervino en el genocidio de Darfur, por citar tan sólo uno de los crímenes más horrendos en los que la ONU, talantera y progretera, se lavó las manos cual distraidillo Pilatos.
Pero el pueblo japonés nos duele, porque Japón es un pueblo de una gran tradición cultural y humana; es un pueblo orgulloso, serio y responsable, y es, en definitiva, descendiente de samuráis. ¡Casi ná!

Saludos y ¡Arriba España!

Música molona.

2011-03-16T03:42:00.001-07:00

Las más de las veces suelo degustar música épica y grandilocuente, metal atronador y sempiterno, pero en ocasiones (sobre todo desde que disfruto de mis bambinos) me da por escuchar cansina y repetitivamente lo que he dado en denominar "música molona".
Los bambinos la agradecen, la piden en casa y en el coche, les mola y es una buena manera de echarnos unas risas.
¿Qué es la música molona?
Es un revulsivo para el alma, un revitalizador energético y espiritual que ayuda a soportar el dolorodo sentimiento trágico de la vida, el duro drama que es vivir.

Grupos patrios: me suelo deleitar con Mojinos Escozíos y con G-5 (Kiko Veneno, Tomasito, Delincuentes y Chico Bombo)

Grupos extranjeros: música de afroamericanos cachondos. Realmente no sé que estilo de música tocan, pero entre ellos destacaría a OutKas y Cee lo Green.

Si pincháis en los diferentes grupos disfrutaréis de musiqueta de la buena, molona y jugosona. :)

Saludos y ¡Arriba España!

PD: ¿Alguien es capaz de descubrir qué conocido músico de Manowar también forma parte de los irreverentes Mojinos Escozíos? (Solución aquí)

España castrada, rebelión frustrada.

2011-03-14T02:01:00.000-07:00

Parece ser que últimamente muchos apañoles de bien se preguntan, y preguntan a los demás (familiares, allegados, amigos...) por qué no sucede nada en España.
¿Dónde está la rebelión de las masas?
Ortega, sin duda, fliparía viendo el relajo, resignación y sumisión, de unas masas incapaces de reaccionar ante una clase política tan ladrona y parásita como la que sufrimos; se extrañaría el buen filósofo de que nadie, ¡con la que está cayendo!, mueva un solo dedo por rebelarse y aspirar a ser libre o, al menos, estar libre de garrapatas.
¿Por qué nadie mueve "pieza"?
Hace ya algunos años fui vetado y censurado en HO (Hazte Oír) y tan sólo por discrepar enérgicamente con la "élite" liberal que por allí pululaba.
Se frotaban las manos aquellos ideólogos, desconocedores de la realidad de las circunstancias, pensando que tras la primera legistatura de zETAp, y con la crisis ya causando estragos, el pueblo español le daría un varapalo en las urnas al socialismo.
Que no, les respondía yo, que el pueblo español, al menos en su gran mayoría, no se rebelará contra zETAp. No lo hará, por desastrosa y cruenta que llegue a ser la coyuntura económica.
- ¿Qué sabrás tú?, llegó a espetarme soberbio un reconocido economista.
Ciertamente, aquel mendas sabía mucho más que yo de economía, pero no había vivido en el Baix Llobregat (feudo sociata catalán) Seguramente tampoco era andaluz ni extremeño, razones poderosas que le incapacitaban para comprender hasta dónde llegaba el sectarismo, la manipulación y las malas artes del socialismo de las Españas.
Hay que vivir entre socialistas y tener familia socialista, incluso haber sido víctima del socialismo, para comprender que el socialismo, al menos en España, es algo más que un partido político, de la misma manera que el Barça és més que un club.
Conozco muy bien a nuestra retroprogresía, cuya terquedad sectaria sólo es superada por su ignorancia. Sé cómo y dónde reclutan a chicos ignaros las juventudes socialistas: en Esplais, en la Cruz Roja, o en cualquier ONG que pudiera existir en un pequeño ayto. Sé cómo compran votos mediante paelladas per la gent gran, actos para jóvenes ociosos, subvenciones para organismos y asociaciones clientelares.
El socialismo hace cosas por el bien común, les dicen a los jóvenes, es el coleguita de los trabajadores, el único capaz de frenar a la malosa derechona heredera de falangistas y franquistas (juás)
En el Baix Llobregat se pueden oír comentarios muy reveladores para entender lo que escribo:
- Al menos con Zapatero tendremos ayudas y subsidios para pasar la crisis, decía resignado un señor de 50 años que llevaba cerca de un año en el paro. Con el PP nos moriríamos de hambre.
- ¡Aggg, qué asco, en mi calle han abierto un local del PP!, exclamaba el otro día, furioso, un chico de 16 años. ¡Ojalá lo cierren pronto, o mejor qué lo quemen!, acababa sentenciando.
- Como gane el PP sí que lo vamos a pasar mal de verdad, decía una yaya en el mercado municipal. Al menos con los eurillos que nos da Zapatero tenemos para pepinos.

Por supuesto, zETAp volvió a ganar en 2008, como yo bien sabía. Y si el falso socialismo de las Españas es vencido en 2012 podéis estar seguro de que será mediante una dulce derrota.
¿Quién se va a rebelar en estas dolorosas Españas? ¿el parado que respira aliviado de que sea el socialismo quien gobierne y le garantice subsidios, pese a la que está cayendo? ¿o el pepero, que no desea ser heredero de fachas dictadores y se cuida mucho de no apoyar acciones de protesta, por democráticas y legítimas que sean? ¿eing?

Saludos y ¡Arriba España!

PD: la banda sonora se la dedico a los políticos de las Españas: Fuck you del magnífico Cee-Lo Green.

De pelotudos y pelotas.

2011-03-13T01:32:00.000-08:00

Hace tiempo -se me antoja casi una eternidad- administraba un foro que pretendió ser un espacio para reflexionar libremente, sin miedo a las palabras (así rezaba la leyenda de su cabecera)
El foro era bastante plural y ameno, pero no tardó en aparecer el pelotudo de turno para reventarlo. De hecho, "Okupa pelotudo" era el nick estrafalario del boludo boicoteador, un sujeto que resultó ser un telecos de la Rioja y que decidió dinamitarlo desde dentro.
Viendo lo que está aconteciendo ahora en este regio blog, me he acordado del pelotudo: un tontaco del 20 al que, para protestar por lo que en el foro se escribía y no era de su agrado, no se le ocurrió mejor gracieta que la de postear reiterada y cansinamente "caca, pedo, culo, pis"
Cada vez que algún compañero abría un hilo, allí estaba el pelotudo para marcar su territorio de boludez con su "cpcp", siglas que el propio tontaco ideó para no cansarse de escribir.
El caso, y es a lo que iba, es que en aquel regio foro también había pelotas, grandes enjabonadores que siempre alentaban mi ira y pedían mayores correctivos contra los rojeras y progretas que al foro acudían.
No había correctivos por mi parte, ni el foro era cerrado ni existía censura previa. Era aquél un foro abierto a cualquier intervención. Ya me encargaba yo, pacientemente, de borrar insultos y demás "caquitas" una vez leía los mensajes posteados.

Un día, sin embargo, el pelotudo ideó un sibilino juego, sin duda para poner a prueba mi reconocida y estoica tolerancia.
Al okupa pelotudo se le ocurrió que durante una semana ondease en la cabecera del foro la banderola negra con el símbolo okupa. Y, efectivamente, la banderola ondeó en aquel regio foro, como ondearon otras banderolas: la tricolor republicana, la subversiva de ERC, la arcoiris de gays y lesbianas, nuestra actual bandera bobona (monárquica)...
Y nada sucedió y todo el mundo aplaudió la ocurrencia divertida que daba la oportunidad de que todos los miembros del foro se sintieran respetados y representados.
Entonces yo, convencido de la concordia reinante, decidí que le tocaba exhibirse a la bandera española con la gloriosa águila de San Juan.
¡Aluciné pepinillos ante el aluvión de protestas de la generalidad de los parroquianos!
Protestaron, por supuesto, rojeras y progretas, que amenazaron con abandonar el foro si no se retiraba la bandera represora y franquista.
No tardaron mis "peloteros", la mayoría valencianos y del PP, en hacer piña con los intransigentes subversivos, argumentando que aquella bandera ofendía no sólo a los rojeras sino a los españoles de "derechas" represaliados por Franco, muchos de ellos intelectuales, como el abuelete de una abogada pepera que se rasgó las vestiduras por mi "desafortunada" ocurrencia.

La bandera con el águila se quedó en la cabecera de aquel foro, como no podría ser de otra manera. Los miembros se dieron formalmente de baja o comenzaron a desaparecer, sin más. Hasta mi último fiel pelotero, un cántabro seguidor de Revilluca, me hizo saber que no "pisaría" el foro mientras la bandera con el águila permaneciese allí.
¡Y a mí plin, o cojones en latín! porque mejor solo que mal acompañado.

Creo que el mensaje es bastante claro para todos los anónimos que me llaman hipócrita, o que se escandalizan porque una hembra jugosona comparta el blog con un crucifijo.

Saludos y ¡Arriba España!

Pupita malosa.

2011-03-11T06:57:00.000-08:00

Me ha dolido, mucho en verdad, que Pecios, la página erótica que seguía asiduamente (todavía enlazada en este blog) se haya "privatizado".
El autor se quejó, hará unos días, de que su página fuese denunciada (así semos en estas dolorosas Españas) pero también se asombró de que hubiese aguantado más de 400 posts tórridos y transgresores, libertinos, sabrosones y enriquecedores, sin que los meapilas de turno se le echaran encima. Sí, he dicho posts enriquecedores, porque Pecios era algo más que un álbum de bellos y lascivos cuerpos desnudos. Era la crónica, casi diaria, de un bon vivant inteligente, libre y creador, que nos deleitaba con sus ocurrencias y sus breves reseñas filosóficas.
No sé si el autor de Pecios conocerá este blog, pero si así fuere le agradecería que me lo hiciese saber para formar parte del club selecto de mortales que pueden seguir visitando sus páginas.
La España alegre y faldicorta seguirá mantenidendo su enlace con Pecios, porque así lo hubiese querido José Antonio, en absoluto sospechoso de pecar del meapilismo que, a buen seguro, ha denunciado la genial página.
¡He dicho!

Saludos y ¡Arriba España!

PD: ahora voy y coloco en la cabecera de este post, en señal de protesta, el bello y escultura cuerpo de una jugosona hembra, comme il faut!

¡Quítate el velo, mora mía!

2011-03-10T00:30:00.000-08:00

En más de una ocasión, intentando adivinar las facciones de una musulmana cubierta con velo, me he admirado de la hermosura de sus ojos negros, bellos y seductores. Continúo entonces escudriñando el resto de su esbelta figura y compruebo que, salvo excepciones, suele ser más alta que la española media; su rostro fino, teñido de sensual y exótico moreno, armoniza perfectamente con sus labios carnosos y apetecibles. No me extraña, por tanto, que los celosones moracos decidieran, históricamente y precepto religioso mediante, cubrir a sus mujeres ante las lascivas miradas del prójimo.

Debería ser imperativo moral, como lo es de la naturaleza, que la belleza se pudiese exhibir libre, orgullosa y tentadora, ante los gañanes de turno, ora voyeurs irredentos, ora púberes tomados al asalto por sus testosterónicas hormonas.
¿Cómo simpatizar con una religión que esconde y se avergüenza de la belleza? ¿cómo comprender a quiénes desprecian a nuestros amados cerdos, que tantas alegrías proporcionan a nuestros paladares con sus carnes y derivados?
Muchos gañanes de las Españas se han alegrado de lo que está sucediendo en Libia, y de lo que ya ha sucedido en Túnez y Egipto. Revolución cívica, le llaman, es de suponer porque es la ciudadanía quien la protagoniza. Sin embargo, dichas "revoluciones" son poco "civilizadas", pues poco han tardado los "hermanos musulmanes" y demás islamistas en exigir en Túnez, por ejemplo, que las niñas lleven velo en las escuelas.
No entienden las masas de Occidente, la intelligenzia política sí, que las revoluciones del norte de África no tienen nada que ver con el progreso ni con la búsqueda de justicia, nada que ver con los derechos humanos, o muy poco en todo caso.
Las revoluciones del norte africano son en realidad regresiones hacia el dogmático, inmoral y cerrado mundo islámico.
Cuando Gadafi, en su desesperada locura, amenazó a Occidente con que si él caía, el sur de Europa se llenaría de negros inmigrantes, no dijo ninguna tontería, por más que los más necios y alelados no tardasen en tildarle de racista y otras lindezas.
El problema no es que lleguen negros (no es un problema del color de la piel) sino que llegarán nuevas masas de hijos de Alá que se asentarán e integrarán, no en nuestras sociedades, sino en la pseudocultura paralela que ya tiene organizada el mundo musulmán entre nosotros, delante de nuestras narices; sus mezquitas, comercios que cumplen con sus ritos alimentarios, partidos políticos islámicos...
Dentro de poco estaremos en inferioridad, tanto numérica como espiritual, y estaremos obligados a convertirnos en vasallos, y a poner nuestros culines en pompa mirando hacia la Meca. No habrá cojones para recuperar a Tizonas y Coladas, razón por la cual propongo una resistencia más libertina y sibilina:

1) Abandonar nuestras mascotas tradicionales, ruidosos y cagones perritos, y cambiarlas por cerdos vietnamitas, animalitos simpáticos pero detestados por los moracos.

2) Obligar a todas nuestras mujeres a que en lugares públicos (playas y piscinas) practiquen el toples ¿por qué no? Seamos buenos cristianos compartiendo la belleza y, de paso, consigamos que las mujeres musulmanas puedan liberarse de sus velos y de sus sayos de sumisión para lucir sus ocultos encantos.
Sólo así las mujeres musulmanas podrán realizar la verdadera revolución islámica que garantice los derechos y libertades de todo su pueblo, hombres y mujeres.

Saludos y ¡Arriba España!

PD: como podemos ver en la foto de cabecera, mi propuesta no es en absoluto machista, pues ya hace tiempo que los hombres exhibimos orgullosos nuestros pechos, ya sean pectorales musculosos o bamboleantes y turgentes tetitas afeminadas.
Imaginad, bribones, cuántas Beyoncés podríamos ver, lúbricas y exhuberantes, en nuestras playas (pinchar aquí)

Marx, los comunistas y los moracos oportunistas.

2011-03-08T00:14:00.000-08:00

Me he cansado de debatir y de intercambiar reflexiones y argumentos en foros y espacios similares. Es mejor efectuar la oportuna catarsis en este blog, para que quien se obligue a ver y oír pueda, al menos, exclamar: ¡Joío apañó, cómo canta las verdades del barquero, el muy gañán!
Nuestro país es una nación (discutible según los necios) donde es más fácil exclamar, maldecir e hijoputear al contrario, que reflexionar, pensar o argumentar.

No ha mucho, volví a enzarzarme en cansino intercambio "dialéctico" (es un decir) con el rojeras de turno. Volvía a insistir el susodicho bribón en que el problema de la que nos está cayendo radicaba en la sempiterna lucha de clases, no resuelta y más viva que nunca.
¡Qué no, insistía yo, es un problema de clases de personas, no de clases sociales!
Y entonces el filomarxista recurría a los tópicos de siempre: todavía no hay igualdad de oportunidades, el sistema educativo público carece de suficientes medios, la riqueza mundial está injustamente repartida, el Estado del bienestar se diluye, etc, etc...
Que sí, que sí, que nadie niega que la riqueza esté mal repartida, como nadie niega que existan injusticias; es evidente que cada vez hay ricos más ricos y más clases medias que se empobrecen... pero, ¿debido a una lucha de clases históricamente no resuelta?

¿Seremos lo que determinará, a priori y desde que nacemos, una clase social, o, por el contrario, seremos nuestro yo y nuestras circunstancias, siempre obligados a un constante quehacer para superar las adversidades?, es decir, ¿nos salvaremos tan sólo mediante la consabida dictadura proletaria, o a través de la suma del esfuerzo y el sacrificio colectivo para construir ilusionantes proyectos de vida futuros?

Las circunstancias: son difíciles, ¡pa qué negarlo!
El barrio donde ejerzo mi actividad, sin ir más lejos, es un excelente ejemplo para entender qué está pasando en España:
Pasear por las calles de un barrio muerto vitalmente es triste. Las difíciles circunstancias han obligado a muchos autónomos y pequeños comerciantes a cerrar sus locales. Los cartelitos con el consabido "se vende o se alquila" los podemos encontrar en todas las calles, incluso en aquéllas que antaño se consideraban "comerciales" y que eran perfectas para montar un pequeño negocio.
El botiguer de toda la vida, conocido como "el jamonero" por su iniciativa de importar dichos productos de tierras extremeñas, también ha tenido que cerrar.
El jamonero era un sociata de pro (¿seguirá siéndolo?) que siempre estaba realizando cursillos de formación subvencionados con el dinero de todos los españoles; su cara sonriente siempre aparecía en el boletín municipal, ora en las celebraciones del carnaval, ora en una paellada per la gent gran, o asistiendo a una charleta de la ínclita Maravillas Rojo, que no se olvida de sus orígenes quinquilleros y, de vez en cuando, todavía se deja caer por las tierras del Baix LLobregat.
Pero antes de que "el jamonero" cerrara, ya cerraron tres de las cinco inmobiliarias que había en el barrio; tres de las 8 diferentes cajas de ahorro; cerró el fotógrafo de toda la vida, y el zapatero, y el autónomo que era instalador de gas y aire acondicionado... y suma y sigue en una sangría imparable.

El yo: en unas circunstancias tan difíciles es cuando el yo, el espíritu de sacrificio y el trabajo de los individuos, se pone a prueba.
Pareciera que el barrio al que me he referido tenía sus días contados y que sus locales permanecerían cerrados por siempre jamás, pero, hete aquí, que poco a poco comienza a cobrar vida...
Los chinos han abierto hasta tres bares, granjas y similares, mientras que los moracos han hecho lo propio abriendo varias fruterías (¿de dónde sacarán tanta fruta los muy joíos?)
Los chinos, discretos ellos, se adaptan y rotulan en español, pero los moracos, conscientes de su superioridad numérica, ya comienzan a rotular sus carteles con garabatos arábigos, venden carne sacrifica según el rito halal. Ya disponen de dos mezquitas, ¡dos mezquitas en un pequeño barrio! y el número de feligreses crece y crece gracias a los fértiles vientres de sus sumisas mujeres.

¿Podría explicamer el rojeras de turno por qué, ante unas mismas difíciles circunstancias, tan sólo los inmigrantes son capaces de crear y emprender? ¿acaso no tuvieron nuestros compatriotas la misma igualdad de oportunidades que ellos? ¿acaso nuestros compatriotas no partían con la ventaja de pertenecer a una clase social más acomodada?

Epílogo y peregrina teoría de Ortega, comme il faut!: decía Ortega que la debilidad del pueblo español, de su falta de espíritu para crear y emprender (la unamuniana ¡qué inventen ellos!) era heredera de aquellos pueblos visigodos sin redaños que, incapaces de asentarse en territorios de francos y ostrogodos, no tuvieron más remedio que emigrar hacia el sur, hacia una península con forma de piel de toro.
Y sin embargo, el pueblo español, ante la ausencia de los mejores, siempre tuvo que hacer por sí mismo: embarcarse hacia las Américas, luchar y conquistar, vencer o morir, y ello porque nunca se obligó a ser mejor. Las finanzas quedaron en manos de la banca judía de los Países Bajos, y las primeras fábricas manufacturadoras las construyeron los trabajadores y emprendedores anglosajones, que nosotros con proporcionarles la materia prima (ganado lanar) y saber pegar ostias ya teníamos bastante.
También sembramos nuestra semilla allende los mares, porque somos, pese a calumniadores y amantes de leyendas negras, un pueblo que mira a las personas por encima del color de su piel y de su raza. Eso sí, en las Américas transmitimos la misma debilidad genética que los visigodos nos legaran a nosotros, y por eso aquellas tierras son pobres y miserables y sus ciudadanos tienen la misma sangre aguada que nosotros.
Alguien pensará, si ha conseguido leer hasta aquí, que el apañó que suscribe ha perdido el oremus y está más pallá que pa cá, relatando tanta sinsorgada.
Entonces, decidme, ¿por qué en el barrio al que me he referido no se ha creado ni un sólo proyecto de inmigrantes latinos?

El dramático problema del pueblo español fue que, justo cuando Ortega y la escuela filosófica de Madrid estaban dando sus mejores frutos, se extendió el cáncer del marxismo por Europa.
Las masas, como no podía ser de otra manera, digirieron mejor el discurso del victimismo marxista antes que la propuesta elitista de aspirar a la excelencia a través del sacrificio y del esfuerzo personal y colectivo.
Y en ésas estamos, y de ésas no saldremos, pues cada vez que alguien osa instar a la sociedad para que se obligue a ser mejor, para que sea responsable con sus deberes y obligaciones, siempre aparece el rojeras de turno para calificar de facha a todo aquel que no comulgue con el pancartismo reivindicativo, pero eso sí, el rojeras aparecerá después de tomarse unos finitos subvencionados a cuenta del PER de turno.

Saludos y ¡Arriba España!

Batalla perdida, resignación obligada.

2011-03-06T00:06:00.000-08:00

El otro día, el pequeño bambino, refiriéndose a unos dibujos que había hecho, me decía: mira, papá, "el pequeño, el grande y el "mitjà". Mitjà, volvió a repetir como si en realidad buscase otra palabra en su repertorio léxico.
- Es que no sé cómo se dice en castellano, acabó confesando.
- No pasa nada, le dije, te he entendido. En castellano se dice mediano.
No le di importancia, es habitual en el bambino "barrejar", como dice él, palabras castellanas y catalanas, o incluso crear peregrinos neologismos (catañol)
La bambina, sin embargo, discrimina perfectamente las lenguas. Es una máquina obteniendo excelentes, tanto en castellano y catalán como en inglés. De hecho, ahora le estoy enseñando francés, y demuestra una facilidad asombrosa para articular fonéticamente los sonidos.
El hecho, y es a lo que iba, es que yo creía que la bambina sería "mi esperanza blanca", una buena catalana que, no por ello, dejaría de saberse apañola.
Sin ir más lejos, el otro día me dijo que le hubiese gustado que leyésemos juntos un libro.
- Bueno, le dije, ¿y por qué no lo leemos?
- Es que está en catalán, me responde como vil excusa.
- ¿Y?, le contesto, ¿acaso no sabemos leer en catalán?
- Sí, responde, pero en catalán no me apetece...
No quise darle más vueltas a una anécdota tan pueril. No me gustaría que la bambina se dogmatizara y echara a perder su brillante porvenir en tierras catalans por culpa de prejuicios lingüísticos.
Recuerdo, entonces, a mi burlón padre, cuando se mofaba de mis hermanos y de mí mismo, cada vez que nos recordaba que nosotros tendríamos que aprender catalán, algo innecesario para él. Y, acto seguido, para chincharnos todavía más si cabía y despertar en nosotros el sentimiento patrio apañó, apostillaba: ¡qué sepáis que vosotros sois catalanes, no españoles!
Supongo que, a su manera, hacía psicología inversa de andar por casa, el muy bribón.
Pero la bambina es inteligente, muy inteligente, y por lo visto está jugando a dos bandas.
- ¿Sabías que tu hija habla en catalán con sus amigas?, me inquiere maliciosamente mi mujer.
- ¿Y eso?, le pregunto, ¿pero con todas?
- Con fulanita y menganita, que son ahora su círculo de amigas y son "de la terra".
Y prosigue mi mujer explicándome cómo la bambina habla por teléfono en catalán, cómo se expresa en perfecto catalán con los padres de sus amigas, cómo se hace catalana, poco a poco y sin poderlo evitar.
¡Jodía bambina!, pienso, ¡qué grande es!, haciéndole creer a su viejo y retrógrado padre que sería toda una bambina apañola, cuando en realidad demuestra que es toda un persona inteligente, flexible y sin prejuicios.

Saludos y ¡Arriba España!